Treinada

(Um conto independente.)

*

Levou meses, em parte porque os preparativos e as negociações foram tão minuciosos. Foi ideia dela e, a princípio, a profundidade daquilo o chocara, mas ela já queria ultrapassar seus limites há algum tempo, e ele teve que admitir que, junto com o choque, havia mais do que um pouco de excitação. Então, trabalharam juntos para desenvolver e refinar o cenário. Não demorou muito para ele assumir a liderança.

Na noite anterior ao início previsto, ele segurou a cabeça dela entre as mãos, fitou-a profundamente nos olhos e perguntou se ela tinha certeza, certeza absoluta, de que queria aquilo. Algo em seu rosto sério e em seu tom sincero lhe deu um verdadeiro arrepio. Estavam tão envolvidos na alegria do desenvolvimento criativo que ela não tivera tempo de parar e pensar nas consequências. Então, agora ela parou, parou de verdade e considerou o que fariam. E isso lhe deu um baque de medo, sim. Mas, ao mesmo tempo, ela se viu profundamente excitada com as possibilidades.

Ela estava com medo. Mas estava curiosa. E a curiosidade pulsava em seu ventre, formigava em seus lábios como um dia de preguiçoso relaxamento na praia, beijado pelo sol, que pedia atenção enquanto a noite esfriava e trazia promessas.

Ela lhe disse que tinha certeza.

Então, começou. Começou com uma noite de atenção a todas as suas necessidades, cada músculo massageado e relaxado, cada centímetro de pele acariciado e beijado, cada orgasmo satisfeito; enquanto, ao mesmo tempo, ele sussurrava em seu ouvido, dizendo-lhe para se lembrar daquilo, saborear, que aquela seria a última liberação desse tipo por muito, muito tempo, fazendo-a estremecer ainda mais profundamente.

Ela caiu em um sono profundo e sem sonhos, tingido de terrível antecipação do que estava por vir.

*

As primeiras semanas foram de negação excruciante. Não apenas ela não tinha permissão para se tocar para sentir prazer, mal podia se tocar. Podia escovar os dentes, pentear o cabelo, mas não podia se ensaboar no chuveiro; nem com a própria mão, nem com uma esponja, para não excitar demais a pele. Em vez disso, ele faria isso por ela. É claro que, quando o fazia, usava movimentos lentos, firmes e provocantes, e a lembrava de quem controlava aquele toque prazeroso. Ela até precisava pedir para ele coçar coceiras no nariz.

À noite, ele a provocava com os toques mais leves. No início, com a língua; depois de uma semana, com um pincel delicado. Nos últimos dias, apenas lufadas de ar de um bulbo pneumático projetado para limpar lentes de câmera. Nos primeiros dias, ele a levava bem para perto do limite, inundava-a de prazer, mas, é claro, não oferecia liberação. No entanto, com o passar dos dias, até o limite deixou de ser um destino e se tornou apenas parte da paisagem, uma vista bonita para a qual seus toques chamavam a atenção. Quanto mais longe ela estava, mais ansiava por ele.

Ela nem sequer tinha permissão para fechar as pernas durante aquela provocação, mas simplesmente ficava deitada, completamente aberta, desejando que ele tocasse um pouco mais, roçasse um pouco mais fundo, no final, soprasse o ar um pouco mais forte para qualquer sensação extra que ela pudesse experimentar.

Tudo isso era acompanhado por uma série de gravações com as quais ela adormecia, suavemente amarrada, pernas afastadas para não esfregar as coxas durante o sono. A voz sonhadora e embaladora das gravações a lembrava de seu anseio e de sua umidade. Apenas parcialmente descansada a cada noite, com um pouco de privação de sono se instalando, ela começou a sonhar vividamente com toques, com uma necessidade ardente em seu centro. Suas noites mal dormidas começaram a se misturar com seus dias, cheios como estavam de tarefas, de toques, das anotações sobre seu estado mental que esperavam que ela mantivesse. Sua existência tornou-se um mundo crepuscular de fome sonolenta e obediente, exatamente como haviam planejado.

Os resultados foram os esperados – como ela já sentira antes –, mas, dessa vez, foi um ataque avassalador e inebriante. Muito rapidamente, ela se viu fixada em seu núcleo, no anseio ardente ali, nas rajadas de desejo que sopravam por seu corpo. Era como uma meditação de atenção plena, só que, em vez de repousar em sua mente, seus pensamentos viviam escorregando de volta para entre suas pernas. Às vezes, ela se pegava olhando para o horizonte, ausente de espírito, absorta pela dor prazerosa entre as pernas. Percebia que ele estava falando com ela, pedindo-lhe para fazer coisas – buscar um livro, servir água, fazer café –, e ela voltava a si com surpresa, no meio de alguma tarefa, antes mesmo de perceber que o ouvira.

Ela estremecia nesses momentos, subitamente consciente de quanto de sua mente fora deslocado pelo anseio e também de quão irrefletidamente estava cumprindo suas ordens. Sempre fizera aquilo, é claro, saltando tão rapidamente para obedecer a uma ordem dada em certo tom de voz que era como se observasse seu corpo obedecer. Mas aquilo era diferente. Ela se via tomando consciência de suas ações quando elas já haviam começado, tal era a pulsação dentro dela. Talvez fosse a falta de sono combinada com a negação.

Além disso, como esperado, mas com mais força do que nunca, seus pensamentos começaram a se encher de imagens perversas e sombrias de coisas sádicas, para substituir a ausência do estímulo que tanto desejava. Seus sonhos, seus devaneios distraídos, tingiram-se de imagens que antes poderia ter rejeitado ou temido. Agora, ela as contemplava com pálpebras semicerradas e lascivas.

*

Por fim, quando ela não passava de uma bagunça mole, constantemente escorregadia entre as pernas, levada a suspiros e reboladas secas com a mais leve lufada de ar em seu clitóris, as pálpebras pesadas de luxúria e falta de sono, a próxima etapa começou.

Seguiu o ritual matinal que haviam estabelecido. Cerca de meia hora de posturas, enquanto ele lhe dizia para se ajoelhar, ficar de pé, ajoelhar-se de novo, erguer as nádegas e se apresentar, deitar-se com as pernas afastadas, ajoelhar-se outra vez. Sua mente se desvanecia durante esse tempo, apenas seguindo as instruções, doendo com a sensação deliciosa da pele pressionando o chão, seus lábios úmidos se abrindo para o beijo do ar quando podiam. A cada dia, ela ficava mais feliz por se ausentar da necessidade de tomar decisões e simplesmente seguir orientações.

Dessa vez, ele lhe disse para manter uma posição específica, em pé, pernas afastadas.

Era hora de aplicar o dispositivo.

Era um conceito dela. Haviam desenvolvido juntos, projetado juntos, testado juntos, mas, em seu estado atual, foi necessário um grande esforço para recordar o que ele deveria fazer. Então, uma onda fria de lembrança a invadiu e ela estremeceu. Quase no mesmo instante – e talvez ele fosse astuto o bastante para esperar que a compreensão a atingisse –, ele começou a fixá-lo.

A parte do plugue anal pareceu feroz ao entrar, mesmo com lubrificante, mesmo tendo sido projetada e moldada para seu corpo; uma intrusão que se alongava e inchava a princípio, mas, ainda assim, uma sensação bem-vinda. Até a dor recompensava seu desejo. Ela tremeu e seus quadris se flexionaram enquanto ele a esticava, depois deslizava até o fim, em sua extremidade mais afilada.

Uma vez colocado, parecia confortável o suficiente.

A outra metade, o plugue vaginal, era uma história diferente. Um prazer tão escorregadio e sedoso que ela ofegou e soltou um gemido profundo. Ele a preencheu. Pressionou seu ventre por dentro, fez cócegas naquele ponto sensível, prometeu um prazer profundo. Depois, a fina correia que mantinha os dois plugues conectados no lugar, aquela que se prendia em volta de seus quadris.

Ele a lembrou de que não deveria se liberar. Ela gemeu.

Então, a corda.

Ah, Deus, a corda. Depois de tanto tempo sem toque físico, cada poro formigou quando ela deslizou sobre sua pele. A amarração em si não era nada – um karada simples, amarrado de forma quase clínica, cruzando seu peito, seios, abdômen, barriga, quadris, botões e coxas –, mas parecia toda a corda que ela já fizera na vida, de uma só vez. Ele a lembrou de não se liberar, disse-lhe para ficar imóvel enquanto terminava os nós. Exigiu toda a sua concentração.

Quando terminou, ele pegou o cabelo dela e ergueu sua cabeça para fazê-la se olhar no espelho comprido diante dos dois. Ele vestia calças escuras e uma camisa branca leve. Ela estava nua, é claro, exceto pela correia que segurava os dois plugues, pela bateria e pela corda que vestia seu corpo. Minúsculos filamentos prateados entrelaçados na corda brilhavam à luz do sol enquanto ele a virava aqui e ali, admirando seu corpo e sua obra.

Eletro-corda.

Ele beijou seus lábios muito suavemente, perguntou novamente se ela tinha certeza. Ela estava muito, muito assustada. Mas assentiu.

Ele pegou os minúsculos fios na ponta da corda e os prendeu na bateria. Então, deu um passo para trás.

“Agora você está encrencada”, disse ele. E ela estremeceu ao pensar.

Pode ter sido apenas a ideia de ativá-lo, ou seu movimento contra o provocante nó na virilha que ele acrescentara, ou simplesmente o influxo de sensações dos dois plugues e o abraço da corda, mas ela se viu começando a se aproximar. Seu corpo ondulou e se flexionou contra a corda, o que só piorou as coisas. Ela gemeu enquanto o prazer aumentava.

“Eu vou...” ela gemeu.

“Vai?” perguntou ele. Havia uma expressão fascinada e clínica em seu rosto.

Ela sentiu a onda do orgasmo subindo dentro de si...

Então, o choque faiscou em sua pele como dentes minúsculos mordendo toda a parte superior de seu corpo, agarrando-se e sacudindo sua carne. Uma faca elétrica esfaqueou seu núcleo, queimando como gelo.

Não tinha nada a ver com ele. Manômetros nos dois plugues mediam seu músculo PC. Quando ele ficava muito tenso, basicamente quando detectava um orgasmo iminente, o dispositivo descarregava corrente pela corda. Não o suficiente para machucar, mas o bastante para doer. Uma breve, mas profunda e envolvente vestimenta de agonia.

Ela se viu enrolada no chão, a pele formigando com a dor que diminuía, choramingando. Ele estava ao seu lado, acariciando suavemente seus cabelos, sussurrando em seu ouvido, elogiando sua bravura, acalmando-a.

*

A semana seguinte foi intensa.

Ele começou a brincar com ela ao contrário. Das leves lufadas de ar, ele voltou para o pincel. Naquela noite, o primeiro toque do pincel a levou tão perto, tão rapidamente, que ela não teve tempo nem de se recompor antes que a agonia da corrente dançasse por seu corpo. Ela se contorceu na cama, músculos espasmando, gritando, até que a dor diminuísse, assim como a ameaça de seu orgasmo.

“Vamos tentar de novo, certo?” murmurou ele.

“Espere-” disse ela.

Mas o pincel já lambia seu sensível e faminto clitóris, o prazer já pulsando dentro dela, o desejo subindo, o orgasmo lutando para ser sentido depois de tanto tempo em negação. E, logo, o estalar da corrente veio de novo.

No final, ela não tinha nada a ver com aquilo. Foi seu corpo que começou a aprender. O próprio medo, o medo da dor agonizante, a mantinha bem quieta, congelada, apenas observando em terrível antecipação enquanto o prazer aumentava. Mas foi seu corpo que descobriu como se contorcer da maneira certa, contrair ou relaxar habilmente nos momentos certos, sacudir para um lado ou para o outro, para desviar do orgasmo crescente.

Ele nunca podia evitar o prazer, é claro. O prazer estava sempre lá. E não podia suprimir a queimação pulsante em seu núcleo. Simplesmente aprendeu como se mover e estalar os quadris, empurrar ou recuar do estímulo, até ondular os músculos PC ou as paredes internas de sua vagina para interromper e evitar aquela liberação final. Tudo o que aconteceu foi que o prazer se tornou maior, o estímulo mais forte, mais vigoroso, a agonia da negação intensificada. O alívio nunca veio. Não podia vir. Sempre, sempre a escapava.

Depois de tempo suficiente, ele confiou que seu sistema autônomo era capaz de acariciá-la firmemente com dedos e língua, beliscar e morder seus mamilos, exatamente como haviam feito naquela primeira noite, há muito, muito tempo. Ele a lembrou daquela noite, das ondas e ondas de prazer que ela permitira que caíssem em cascata sobre si. Ele fez tudo o que pôde para levá-la ao limite. Mesmo que quisesse, ela não conseguia. Seu corpo traía sua vontade. Simplesmente a deixava excruciantemente, delirantemente selvagem. Seu desejo era tão feroz que ela se viu em um estado de fuga, eternamente meio adormecida, meio excitada, doendo por dentro, ansiosa por qualquer direção que ele lhe desse, qualquer instrução, para tirar sua mente da queimação e, em vez disso, permitir que ela se concentrasse em obedecer. Agora ela servia água, fazia café, ajoelhava-se e se apresentava, acariciava-o e lhe dava prazer com a boca, com total absorção, quase sem pensar.

Então, era hora do verdadeiro teste.

*

Um dia, ele removeu suavemente a corda, desprendeu a correia, deslizou os plugues para fora. Depois de tantos dias, ela se sentiu estranha e vazia sem eles. Vazia, mas querendo ser preenchida.

Ele a acariciou e a elogiou. Ela estava bastante atordoada, um sorriso sonolento e dócil no rosto. Ele a deitou de costas na cama e começou, muito suavemente, a transar com ela.

Ela gemeu e se contorceu, sentindo-o dentro de si depois de tanto tempo, estocadas tão doces, profundas, uniformes, preenchendo-a, deliciando-a.

Completamente insatisfazendo-a.

Ela empurrava e sacudia – ou melhor, seu corpo fazia isso por ela – evitando o início do orgasmo automaticamente, mesmo enquanto os movimentos a estimulavam ainda mais, estimulavam-no a penetrá-la mais fundo, roçando seus lugares mais requintados. Ela gemia, agarrava as nádegas dele com os dedos, puxava-o mais para dentro, implorando por um pouco mais para levá-la ao limite. Claro, seu corpo não era mais seu amigo. Ele aprendera cada truque, cada contração, para evitar aquele momento final. Ele sentiu os músculos PC dela espasmando da maneira certa para escapar de sua liberação, o revestimento de sua vagina ondulando. Para ela, frustrante; para ele, era delicioso e urgente.

Uma garota tão bem treinada, ela era. Seus quadris estalavam e empurravam, dando-lhe um prazer absoluto, puxando-o cada vez mais para perto de um grito poderoso e gutural de liberação. Mas aqueles mesmos movimentos ondulantes e sedutores, aqueles tremores e sacudidelas como os de uma dançarina do ventre, a manteriam bastante frustrada, bastante sem completar a si mesma.

Pelas pesquisas que fizeram, essa mudança poderia desaparecer, com o tempo.

Ele começou a estocar e empurrar, os movimentos dela eram demais. Ele se sentiu chegando ao limite.

Havia, no entanto, uma pequena possibilidade de que tivessem feito algo permanente nela. Talvez seu corpo a sabotasse para sempre. Talvez esse estado sonolento e carente nunca a deixasse.

Ele ofegou e gritou ao se liberar, ela, em suprema frustração.

Talvez a tivessem treinado bem demais.

O tempo diria.