Prosa Íntima

Contos eróticos para ler inteiros.

Lésbicas

O Re-Despertar 01: O Sono

Entrelinhasailane21 min

Ela era a mesma; tinha mudado.

Seu cabelo longo, escuro e suavemente ondulado — ainda era sedoso e volumoso, mas agora ostentava os primeiros fios grisalhos. Ontem, ela o usara — como costumava fazer — preso em um rabo de cavalo. Agora, estava solto, emaranhado e desalinhado sobre seus ombros sensuais.

Sua boca também estava mudada, mas era a mesma. Aqueles lábios decadentes eram tão largos e cheios quanto sempre, mas agora linhas suaves adornavam os cantos da boca, testemunho da passagem do tempo.

Com linhas, também, estavam seus olhos — embaixo e ao redor. O primeiro brotar dos pés de galinha. Os olhos em si ainda estavam fechados confortavelmente no sono, mas ontem eu havia visto novamente sua familiar profundidade e radiância, com aquelas íris castanhas e expressivas, quase opacas.

Claro, Emily havia envelhecido. Ela agora devia ter... quarenta e três anos, calculei. Ela era onze meses e três dias mais nova que eu. Eu nunca tinha esquecido isso. Mas ela havia envelhecido nem mais nem menos do que o natural, para aquela passagem do tempo.

Eu devo ter parecido mais velha para ela também. Quanto, e de que maneiras, Emily ainda não havia dito. Eu sabia que estava mais enrugada e acima do peso do que antes. O simples deslizar dos anos havia se encarregado disso.

Juntas, separadas, o tempo havia feito seu trabalho.

Muitas alegrias e muitos desesperos. Muito amor e muita solidão. Muito vinho tinto. Muitos cigarros — agora minha única indulgência restante. Tudo conspirara para nos tornar diferentes. Mas tanta coisa permanecia igual.

Eu a contemplei. Ela ainda era bonita, daquele jeito pouco ortodoxo que eu nunca havia esquecido completamente. Seu nariz forte. Seu rosto oval. Seu pescoço elegante. Sob sua quietude jazia um coração amoroso e um espírito ardente. Sob o edredom jazia sua figura voluptuosa.

Por mais tempo que tivesse passado — e apesar de tudo — parecia que ela ainda conseguia me fazer sentir coisas que nenhuma outra mulher conseguia.

Emily tinha uma maturidade agora — pelo menos, fisicamente. Eu me perguntava se o mesmo era verdade para seu caráter e comportamento. Havia tanta coisa que eu ainda não sabia. Mas, no mínimo, ela parecia saudável, e ainda estava viva, e aqui estava ela, dormindo ao meu lado.

Ela se virou ligeiramente no sono, enviando uma ondulação através da roupa de cama que liberou um aroma de seu perfume. Ela sempre gostara de fazer o seu próprio, com óleos essenciais, e eu supunha que ainda o fazia. Bergamota, sândalo, pimenta: aromas que eu sempre associara a ela. Eu conseguia discernir cada um — por pouco — através do complexo miasma que pairava no quarto.

Como se se aproximasse do despertar, ela se mexeu novamente, e o edredom escorregou de seus ombros e pelo seu corpo.

Os seios de Emily ainda eram tão cheios e pesados quanto em minhas memórias. A gravidade cobrara seu preço, e eles estavam mais caídos agora, mas eu não me importava, e na noite passada eles se sentiram perfeitamente firmes e maduros em minhas mãos. Seus mamilos estavam mais escuros do que antes, mas ainda tinham aquela textura rica e enrugada, e aqueles bicos grandes, porém delicados, que sempre foram tão satisfatórios entre meus lábios.

A parte superior do seu corpo estava iluminada por um feixe brilhante de luz que se forçava através de uma fresta nas cortinas. Eu não tinha ideia de que horas eram, mas pela força e ângulo da luz do sol, supus que já passara bem do amanhecer. A manhã rompera. A manhã seguinte à noite anterior.

Não era surpreendente que eu tivesse acordado antes de Emily. Eu sempre o fizera, quando estávamos juntas. Eu me levantava cedo, preferindo eficiência e propósito. Ela ficava acordada até tarde e se deitava até a hora que quisesse, desdenhando estrutura e rigidez.

Então aqui estava eu, mais uma vez, acordada e observando-a dormir.

Mesmo no sono, aquela mesmice diferente. Emily estava roncando suavemente. Eu não me lembrava dela ter feito isso antes. Não podia ter certeza absoluta, mas tinha um bom motivo para a imprecisão da lembrança. Afinal, fazia catorze anos desde a última vez que havíamos passado a noite juntas.

Na cama com Emily. Era aqui que eu pertencia antes. E pertencer fora tão importante para nós. Eu poderia realmente pertencer aqui novamente? Eu realmente pertencia aqui agora?

Catorze anos. Bem que poderiam ter sido cem anos, ou dois dias. Memórias sensoriais, pequenos detalhes, emoções abrasadoras — todas disputavam primazia em minha consciência. Reminiscência e realidade colidiram. Na turbulência, a lógica do tempo parecia colapsar. Se Emily e eu podíamos estar aqui juntas no presente, o passado perdia seu significado? E qual era, agora, nosso futuro?

A dúvida duelava com a certeza. Estar deitada aqui, estar aqui — com ela — podia significar tudo ou nada. No ruído branco dessa discordância, a realidade se confundia com a lembrança, suas linhas divisórias nem fluidas nem distintas.

Através da névoa irrompiam raios de sol de familiaridade certa.

Acima de tudo, a pura fisicalidade de nós duas, quando juntas. Era pungente e primal, tão fortemente agora quanto sempre. Sempre deixávamos nossa marca em um quarto, em uma cama. Agora havíamos deixado uma neste quarto. Nesta cama.

Sozinha, eu era limpa, arrumada e discreta. Juntas, fazíamos uma bagunça.

Ao nosso redor, evidências condenatórias de nossa carnalidade. Roupas íntimas liberalmente espalhadas por todos os cantos. O colchão torto. Travesseiros e lençóis em caos.

A roupa de cama sobrevivente estava úmida e fedorenta, saturada com nosso desejo e prazer. Passei meus dedos pela capa do edredom, depois pelo lençol, sentindo como ainda estavam molhados. Eu quase havia esquecido o quanto Emily esguichava — embora muito também tivesse fluído de mim.

Além da cama, destroços da noite inesperada que passamos juntas. Alheio a mim normalmente, tal desleixo. Mas Emily me dera licença — ainda que brevemente — para não me importar.

Examinei o lixo da devassidão moderada e do reencontro sexual. Sobre a mesa da cozinha, caixas de pizza descartadas — os triângulos brancos abandonados deixados com apenas os molhos indesejados como companhia. Duas garrafas de vinho vazias. Cinzeiros transbordantes.

Mais perto de nós, meu sutiã, pendurado na cadeira onde aterrissou. No chão, a calcinha de Emily, apressadamente descartada. Na mesa de cabeceira, duas taças de vinho, dois copos de vodka, outro cinzeiro, a faixa de cabelo de Emily, seus brincos, meus brincos, um isqueiro, tabaco, um tubo de filtros e um pacote de Rizlas. Ao lado destes, uma toalhinha de mão encharcada, uma pilha de lenços de papel amassados, um tubo de lubrificante e a cinta strap-on.

Emily se mexeu, abrindo os olhos momentaneamente, antes de voltar a cair no sono.

Uma parte de mim desejava que ela dormisse para sempre.

Eu estava contente apenas deitada ali e a contemplando. Essa era a parte fácil. Quando ela acordasse, enfrentaríamos a realidade. Tínhamos que fazer isso. Como seria? O que diríamos? O que aconteceria agora? Eu nem sabia o que eu queria que acontecesse.

Encarei o teto. Olhei para Emily, novamente. Repassei os eventos das últimas dezoito horas e como diabos eu havia acabado aqui.

Tentando fazer sentido disso, tentando processar — minha mente encalhou em rochas pontiagudas de irracionalidade. Todo bom senso, todo bom julgamento, dominados por forças além do meu controle. Logo eu não teria escolha senão aceitar as decisões que tomara. Mas, por enquanto, era uma luta desanimadora demais.

Encontrei uma maneira mais fácil de ocupar minha mente, enquanto Emily continuava dormindo. Meus olhos desviaram do teto e começaram a vagar pelo seu apartamento estúdio apertado e abarrotado. Um quarto-e-sala, como a geração dos meus pais o teria chamado.

O apartamento era essencialmente apenas um cômodo longo e único, decorado com cores vivas mas surrado por baixo, com acabamentos gastos e rachaduras no teto. Na extremidade oposta ficava uma cozinha de aparência bastante sombria. Apenas o banheiro era separado. Eu presumia que Emily alugava o lugar em vez de possuí-lo.

Antes de ontem, eu nunca estivera aqui. Ao chegar, eu estivera preocupada demais com o que estava acontecendo para formar mais que impressões básicas do ambiente. Mas agora, com pouco mais a fazer até Emily acordar, eu me recostei e absorvi tudo.

Tudo era exatamente como eu teria imaginado. Desordem e caos, barulho e cor, excentricidade e indisciplina. Tudo tão diferente do espaço de paredes brancas e minimalismo da minha própria casa, onde um laptop e um iPhone eram os únicos itens que se encontravam à vista.

Aqui, havia demais de tudo, num espaço pequeno demais, com nada guardado. Revistas e jornais, espalhados. Torres de aparência instável de CDs, livros e blocos de notas. Uma espiral torta de caixas de armazenamento, cheias até a borda. Uma pilha de cartas, em sua maioria não abertas. Sacolas de compras, ainda não desembaladas. Roupas secando no varal. Montes de outras roupas esperando lavagem. Panelas e louças espalhadas pela cozinha. Louça suja na pia. Um aglomerado de bandejas vazias de refeições de micro-ondas. Uma lixeira transbordante.

O apartamento de Emily era como sua mente. Eu queria arrumá-lo.

Cada centímetro livre de superfície disponível estava ocupado por alguma coisa. Luminárias, relógios, vasos de planta, difusores de varetas, porta-retratos, enfeites, quinquilharias e badulaques competiam por espaço em prateleiras abarrotadas.

Em outro lugar — um par de bongôs, um capacete de ciclismo e uma coleção de máscaras faciais (incas?), tudo empilhado em cima de uma cômoda. Encostado nela, uma caixa de ferramentas virada e uma raquete de tênis. Penduradas por suas correias num prego na porta estavam três bolsas de câmera. No chão — um tripé, um par de binóculos e a caixa de pequenos frascos, tubos e pipetas de um kit de fabricação de perfume.

Seus pertences.

Pertences e posses. O apartamento de Emily gemia sob o peso das suas, emitindo um grito coletivo, mas silencioso, de confinamento.

Uma máquina de costura, um globo e um toca-discos antiquado, espremidos sobre uma cômoda junto com garrafas de destilados, jogos de tabuleiro, dois secadores de cabelo, um rolo de papel de parede e um narguilé.

Espalhados sobre uma mesa: uma almofada meio bordada, um aglomerado de carretéis de linha, pedaços variados de tecido, uma inundação de fitas multicoloridas — e um montículo de pedrinhas, todas pintadas de roxo. Perto dali, a escrivaninha — ainda mais mobília — estava inundada de papéis, lápis, pincéis, paletas, pastéis, tubos de tinta a óleo, blocos de aquarela, latas de spray e um par de cavaletes.

Desorganização e excesso. Exótico e mundano. Curiosidade e criatividade — muitas vezes incompletas. Ao redor havia lembretes do porquê de eu ter amado Emily, e do que nos separara.

Memórias, por toda parte. Na frente do guarda-roupa, uma montanha de sapatos. Pendurados na porta, um exército de vestidos e casacos em cabides, volumosos demais para caber dentro. Um vestido rockabilly xadrez rosa e branco, uma saia evasê da Union Jack, um macacão verde-limão com bolinhas vermelhas, um par de macacões jeans remendados amarelos, um casaco afegão e uma jaqueta de pele falsa. Empoleirada precariamente no teto do guarda-roupa, uma miríade de chapéus: um boné bretão, um chapéu Baker, um fedora, uma boina e um chapéu de palha.

Lembrei-me de todas as roupas estranhas e maravilhosas que Emily usava, saqueadas de brechós ou até mesmo feitas à mão por ela mesma. Lembrei-me de como ela sempre estava linda, da atenção que atraía, e de como eu devia parecer sem graça e desleixada ao seu lado, com minha velha camiseta e jeans simples.

Meu olhar se desviou do guarda-roupa e voltou para ela, ao meu lado, na cama. Observei-a enquanto dormia, e roncava, seus mamilos subindo e descendo lentamente a cada respiração. Nenhuma moda berrante ou excêntrica a adornava agora. Era apenas ela. Despida. Natural. Eterna. Do jeito que eu mais gostara nela.

Deixei meus olhos vagarem para baixo, traçando os contornos do corpo de Emily — sobre o inchaço dos seios, através do estômago e ao longo da curva da cintura até seu corpo desaparecer sob o edredom. Segui a barra dele enquanto levava até minha própria cintura. De repente, como se tivesse esquecido, tornei-me agudamente consciente de que estava tão nua quanto ela, minha virilha a apenas centímetros da de Emily, e ainda impregnada com sua essência.

Imaginei — e me lembrei — o que estava escondido sob a roupa de cama. Tive meia vontade de afastá-los, ali mesmo, para poder ver toda ela. Pelo ângulo em que ela estava deitada, de frente para mim, suas coxas generosamente afastadas, eu sabia que veria tudo.

Memórias sensoriais — distantes, recentes — lutaram para abrir caminho em minha mente. Tentei resistir, mas estava impotente diante do conhecimento do que veria entre as pernas de Emily — e do poder que agora eu sabia que ainda exercia sobre mim.

Rendi-me às memórias, saboreei-as.

Nossa primeira noite juntas.

Sua roupa íntima caindo no chão. Os momentos sem fôlego de descoberta, enquanto eu absorvia a visão dela. Seu monte cheio e carnudo. Sua floresta densa de pelos pubianos. Seus lábios lisos e suntuosos. E então assistindo, hipnotizada, enquanto Emily estendia os dedos para baixo e se abria para meu olhar ávido.

Por dentro, Emily era tão rosada e delicada, mas tão madura e feminina também, seu lindo clitóris orgulhosamente ereto e aguardando meu toque.

Lembrei-me de como ela reluzia. Lembrei-me de como sua entrada se abria para mim. Lembrei-me de seu cheiro.

E então, noite passada.

Sua roupa íntima sendo puxada às pressas. Os momentos inimaginados de redescoberta, enquanto eu absorvia uma visão que nunca conseguira esquecer, por mais que tentasse.

Ela estava inalterada. O mesmo arbusto luxuoso. Os mesmos lábios ornados e sedosos. O mesmo aroma — almiscarado, ácido e escuro.

Novamente, ela se abriu para mim, apressadamente desta vez — querendo que eu visse dentro dela, sabendo que eu queria ver. Eu vi. Quase suspirei. Ela estava inchada, suculenta, já muito molhada.

Emily estava molhada por mim. Por *mim*.

Eu tinha mil razões para me afastar. Um milhão de razões para dar um basta. Todas falharam. O instinto primal me reivindicou, fez de mim seu domínio.

A última de minhas roupas se dissolveu. Convergimos e ficamos diante uma da outra em nossa nudez. Observei os olhos de Emily vagarem pelo meu corpo, famintos. Ela sorriu. Mas sob seu sorriso eu podia ver sua esperança, seu desejo, sua urgência. Absorvi tudo dela. Suas coxas fortes e carnudas. Seus braços flexíveis. O rubor rosado sobre seus seios pesados, seus mamilos totalmente eretos.

As mãos de Emily retornaram à sua boceta, e meus olhos as seguiram, como se atraídos por um campo de força. Ela se abriu mais, guiando meus olhos para dentro dela, dizendo-me onde ela precisava de mim.

Olhei para o que me aguardava. Senti o cheiro dela. Impotente em meio ao ataque, senti calor e aperto entre minhas pernas enquanto o sangue corria para meu núcleo, preparando meu próprio corpo para Emily.

Estremeci e tremi, sabendo que o momento havia chegado. Sabendo o que eu estava prestes a sentir e saborear, pela primeira vez em catorze anos.

De repente, uma sensação me trouxe de volta ao presente, Emily adormecida ao meu lado. Tecido, em meus dedos.

Com um sobressalto, percebi que minha mão estava agora na barra do edredom, prestes a puxá-lo para baixo. Para poder vê-la novamente — ver a glória escondida da vista.

Hesitei. Demorei. Então voltei a mim, reuni o que restava do meu amor-próprio e recolhi a mão.

Talvez eu visse a boceta de Emily mais tarde, uma última vez.

Mas não. Eu devia ir agora e escapar com pelo menos uma aparência de dignidade. Escreveria um bilhete breve mas educado, desejando-lhe o bem, e escapuliria antes que ela acordasse. E então olharia para trás simplesmente como um erro louco que acabou antes que qualquer uma de nós se machucasse.

Forcei-me a levantar da cama. Eu podia me vestir e sair furtivamente enquanto ainda tinha a chance.

Vacilei. Fracassei.

Não podia ficar. Não podia ir. Mais cinco minutos, talvez, e então eu iria com certeza.

Mas então eu nunca obteria respostas para as perguntas que pipocavam em meu cérebro. Quantas outras mulheres haviam acordado aqui, como eu, ao lado de uma Emily adormecida? Ela havia fodido Jo nesta cama? Quando foi a última vez que estiveram juntas? Percebi quão pouco eu realmente sabia ainda sobre sua vida, ou o que ou com quem ela a compartilhava, ou o que ela fazia.

Notei uma prateleira, logo acima da cama, do lado de Emily, tão abarrotada e caótica quanto o resto do quarto. Ao longo dela estavam as coisas que ela mantinha perto de si, quando se deitava aqui. Um instantâneo de sua vida, nesses dias.

Da esquerda: um bloco de desenho e dois lápis. Depois livros. 'O Processo', de Franz Kafka; 'O Preço do Sal', de Patricia Highsmith; e uma biografia de Natalie Barney. Mais adiante, um bilhete de show, um rádio, um iPad de aparência antiga, um par de obras de arte indeterminadas e um Buda.

Seguindo estes, uma escova de cabelo. Um carregador de iPhone. Um pote de cotonetes. Uma caixa de paracetamol. Uma caneca de café. Meio pacote de biscoitos Hobnobs. Um saco aberto de salgadinho Monster Munch. Um macarrão instantâneo, presumivelmente comido. Uma lata de Coca-Cola, usada recentemente como cinzeiro. Uma garrafa de San Miguel, bebida. Um incensário. Uma caixa de filtros. Um multipack de sedas Rizla. Inúmeros isqueiros. Vários sachês vazios de tabaco Old Holborn, e dois cheios. Um maço de Marlboro Vermelho. Uma latinha de charutos Café Crème. Uma caneta vaporizadora e frascos de juice. Um saco plástico vazio que antes continha maconha. Um bong.

Depois, três outros livros. 'On Our Backs — uma antologia'. 'Melhor Erótica Lésbica', volumes três e cinco. Ao lado deles, uma vela perfumada Jo Malone. Uma caixa de lenços de papel. Um pacote de lenços umedecidos. Uma toalhinha de mão. Um dildo de vidro curvo. Um frasco grande de lubrificante. E um plug anal.

Eu me perguntava em quais mulheres Emily pensava quando os usava. Ou se — e com que frequência — ela tinha companhia aqui. Lembrei-me da cinta strap-on de duas pontas, feita para duas vaginas, repousando pegajosamente na mesa de cabeceira oposta, e ponderei quem mais — antes de mim — a havia compartilhado com ela.

Imaginei-a penetrando Jo, e me perguntei se Emily a fodia como sempre havia me fodido.

Os mesmos movimentos característicos. Segurando a cabeça contra os lábios, provocando-a. Encontrando sua entrada. O deslizar de seus quadris ao afundar-se nela. E então o grito de alegria de Emily quando estava completamente dentro de sua mulher.

O grito que eu ouvira, mais uma vez, na noite passada.

Na noite passada, também, mais uma lembrança para me assediar e confundir. Mais uma peça em nossa galeria de luxúria. Olhei para o chão, onde agora jazia. Ela me encarava de volta, acusadora.

Emily a usara na noite passada, decidindo de repente que precisava dela – saindo de dentro de mim, encontrando-a, vestindo-a, içando-a no lugar, prendendo as correias, tudo com uma facilidade praticada, e então mergulhando de volta em mim.

"Assim posso ir mais rápido, mais fundo, mais firme. Posso penetrar em você melhor. Você sempre gostou disso".

Eu imaginara aquilo? Não. Lá estava ela, ainda – retorcida, suja e coriácea – largada perto do pé da cama. Lembrei-me de como a desabotoei e retirei dela depois, sentindo seu corpo ainda tremer e estremecer.

Só pude me perguntar: se Emily estava mesmo solteira – se dormia aqui sozinha – por que guardava um cintaralho na gaveta da mesinha de cabeceira.

Ela sempre tivera um grande apetite sexual, como percebi dias depois de conhecê-la. E fora muito promíscua antes de nos encontrarmos, uma descoberta que me inquietou. Emily também era paqueradora, o que muitas vezes me chateava, e naturalmente sociável – demais, para o meu gosto.

Mas isso era antes. Eu vislumbrara como ela vivia agora. Muito era familiar e previsível – a mistura de arte elevada e baixa pornografia, esteta e desleixada, bagunça e beleza, intelecto e prazer físico básico. Tudo me cativara e exasperara, alternadamente.

Mas o que eu não esperava – cintaralho à parte – era a sensação de solidão. De abandono, até. O quarto clamava pelo toque de outra mulher.

Mais perguntas me assaltaram. Ela era feliz? Tinha arrependimentos? Tornara-se quem sempre quisera ser?

E sentira minha falta?

Olhando mais ao redor do apartamento, notei pela primeira vez objetos que reconheci, de antes.

Coisas que ela sempre tivera. Coisas que adquirira durante nosso tempo juntas. Coisas que eu lhe comprara. E ela as guardara.

Não conseguia avaliar bem o significado disso. A julgar pelo estado do apartamento, parecia que ela nunca se livrava de *nada*, em circunstância alguma. Até onde eu sabia, presentes de suas namoradas posteriores poderiam estar me encarando em meio às hordas de tralhas ao redor.

Havia algo ali da Jo?

Na minha própria casa, não haveria tal ambiguidade. Quando Emily e eu nos separamos, joguei fora cada último item associado ao nosso relacionamento. Tudo o que compramos juntas, enfiei no lixo, dei para caridade ou a fiz levar embora.

O mesmo com os presentes que ela me dera. A caneta-tinteiro antiga; o medalhão de prata com nossos nomes gravados por dentro; a montagem de nossas fotos numa moldura em forma de coração que ela fizera à mão. Meu anel de noivado. Tudo foi para o lixeiro, Oxfam ou eBay. Erradiquei cada vestígio dela, e de nós.

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