Charlotte, Oferecida

Aviso de Gatilho:

Esta história contém dinâmicas explícitas de BDSM, incluindo free use, elementos de não consentimento consensual, troca de poder com diferença de idade e cenas intensas de fetiche emocional. Todos os personagens são adultos consentidos. Leia com responsabilidade.

Nota da Autora:

Esta é uma one-shot suja e emocionalmente rica que explora uma colisão inesperada de desejo, submissão e posse entre uma submissa carente e uma figura paterna de longa data em sua vida. É terno e depravado, suave e brutal, encharcado de adoração oral e mudança psicológica. Ele não tem a intenção de tomá-la - mas uma vez que o faz, não vai parar. Espere descoberta em câmera lenta, dominância pesada, orgasmos arruinados e a dor de algo permanente começando.

Esta é a Parte 1. Ela se sustenta sozinha, mas futuras partes podem seguir. Se quiser mais, me diga.
Aproveite a sujeira, querida. Eu certamente aproveitei.

⛓️🩸💋🫦🕯️👅🧷🖤🥩💦🎀🪞⚖️🫃🌶️🧸🫁🎀🧊🪢🧎‍♀️👣🐾🔓🫠🩰☕📸

Ela não planejou ser escolhida. Não realmente.

Ela disse a si mesma que era uma cena. Algo que estava experimentando. Algo de que poderia sair se ficasse grande demais.

Mas no momento em que as algemas clicaram ao redor de seus tornozelos e a venda foi colocada, ela soube a verdade.

Ela não estava brincando.

Ela estava se oferecendo.

O Dom da casa montou tudo exatamente como ela pediu - cordas macias, iluminação quente, almofadas felpudas. Uma chaise longue coberta de veludo. Um espaço que parecia mais um esconderijo secreto de uma garotinha do que uma masmorra.

Ela estava exposta de joelhos, cotovelos apoiados no braço do sofá. Calcinha puxada o suficiente para humilhar. Sutiã abaixado. Um doce cartaz pendurado suavemente em sua coleira por uma fita rosa:

"Uso Livre: Toque, Penetração + Oral Permitidos. Seja gentil. Ela pertence a alguém, mesmo que ele ainda não saiba."

Sua venda era rosa morango. Sua mordaça combinava. Ela estava pingando antes que alguém a tocasse.

E ela nem tinha percebido o porquê.

Pessoas circulavam. Observavam. Alguns tocavam.

Uma mão enluvada acariciou seu cabelo. Outra puxou a mordaça brevemente só para arrulhar "boa menina" e deixá-la gemer. Uma mulher de cheiro doce beijou seu quadril e sussurrou: "Você está indo lindamente, bebê."

Ninguém ficou. Ninguém a reivindicou.

Então veio a pausa.

Ela sentiu antes de ouvir qualquer coisa. Aquele calor denso e imóvel atrás dela. Um silêncio ao seu redor.

Não medo. Nem mesmo vergonha.

Apenas o zumbido estranho de algo mudando.

E então:

Seu coração despencou.

Ela soube que ele era familiar antes mesmo de falar.

Soube pelo silêncio. O calor. A pausa.

Houve passos - então nada. Apenas presença. Uma gravidade atrás dela. Não como os outros.

E então a voz.

"...Charlotte?"

Aquela voz. Aquele tom.

Ela congelou. Uma imobilidade elétrica de corpo inteiro.

Era. O. Mark.

"Tio" Mark, até... quando ela era pequena. O melhor amigo de seu pai. Seu contato de emergência. O homem que consertou sua porta de tela no verão passado e a ensinou a purgar os radiadores quando os canos batiam.

Era ele quem trazia vinho para as festas, não cerveja, e sempre a deixava provar um pouco mesmo antes de ela ter idade legal.

Que sempre cheirava a pinho e livros velhos. Que a olhava como se estivesse tentando não olhar.

Ele era gentil. Inteligente. Inabalável.

Estava na órbita dela desde que ela tinha idade suficiente para saber o que era tensão - exceto que a tensão com Mark nunca pareceu perigosa. Apenas curiosa.

Ele se agachou atrás dela agora. Ela não podia vê-lo, mas podia sentir o peso de seu olhar. A mudança silenciosa em sua respiração. O cálculo cuidadoso de um homem tentando não perder o controle.

Ele não a tocou. Ainda não.

"Jesus Cristo," ele murmurou, mais para si mesmo do que para ela. "Você estava bem na minha frente."

Ela gemeu atrás da mordaça. Não um não. Nem mesmo um protesto.

Apenas: Sim. Você também estava.

Mark tinha vislumbres dela antes... mas não assim.

Sempre medido. Quieto. Controlado.

Do jeito que um homem observa algo fora de alcance. Algo suave. Proibido. Mas de tirar o fôlego.

E agora, nesta sala, amarrada, vendada, amordaçada e encharcando a renda?

Ela não estava mais fora de alcance.

Ela estava sendo oferecida.

Ele pairou ali - um joelho na almofada ao lado da coxa dela, uma mão tremendo logo acima de seu quadril, não corajoso o suficiente para pousar.

"Eu nem sei se estou bravo com você," ele sussurrou. "Ou apenas bravo comigo mesmo."

Ela se moveu em direção a ele.

Ele exalou. Áspero e arruinado.

Então, calmamente, como um homem à beira de um penhasco:

"Você também quer isso. Não quer, pequena?"

E ela assentiu.

Foi quando a mão dele pousou em sua pele.

O protetor deu um passo para trás.

E Mark - o homem que sempre soube melhor - parou de saber melhor.

Todo o corpo dela travou.

Aquele nome. Aquela voz. Não deste mundo. Não desta sala.

Ela fez um som atrás da mordaça, pequeno e selvagem.

Ele estava quieto. Ela podia senti-lo olhando.

"...Você está bem?"

As palavras foram suaves, mas caíram pesadas.

Não no sentido de pânico. Não "oh meu deus."

Foi como ele disse. Baixo. Próximo. Calmo.

Como se ela balançasse a cabeça, ele queimaria o prédio.

Ela assentiu em vez disso. Rapidamente.

"Ok," ele sussurrou. Uma pausa. Então, mais suave:

"Boa menina."

Os joelhos dela cederam um pouco com aquilo. Com ele dizendo aquilo.

Ela o sentiu agachar atrás dela. Uma mão pairou perto de seu quadril - perto, não tocando.

"Deus, eu não sabia..." ele respirou. "Eu não sabia que *isso* era você."

Ela gemeu.

Ele se moveu lentamente, desamarrando suavemente a mordaça com dedos que tremiam ligeiramente. Passou os nós dos dedos em sua bochecha quando caiu. Depois em seu ombro. Seu maxilar.

"Fale comigo, pequena," ele disse calmamente. "Você ainda está bem para isso?"

Ela não conseguiu falar imediatamente.

Ela apenas assentiu. Gemeu. Torceu os quadris nas cordas, pedindo sem pedir.

"Preciso de mais do que isso," ele disse, a voz grossa agora. "Você pode me dizer com sua boca?"

"Sim, Papai," ela sussurrou.

Aquilo resolveu.

Ele fez um som baixo e estrangulado - meio risada, meio gemido.

"Jesus. Você não tem ideia do que isso faz comigo."

Ele colocou uma mão sobre a parte inferior das costas dela, gentilmente. A outra deslizou entre suas coxas.

"Oh, bebê," ele murmurou. "Você está uma bagunça."

Ela se contraiu. Gemeu.

"Alguém mais fez isso com você?" ele perguntou. "Te deixou tão molhada?"

Ela balançou a cabeça violentamente. Ninguém a tinha tocado assim.

Ele beijou a nuca dela, lento e quente.

"Então isso é para mim, então. Toda essa doçura."

Ele a beijou novamente. Mais baixo desta vez. Depois de novo. Descendo por sua espinha.

"Você esteve sentada na minha frente por anos.

Usando seus suéteres pequenos, mordendo o lábio como se não soubesse o que isso faz comigo.

E todo esse tempo... isso estava em você?"

Ela o sentiu sorrir contra sua pele. E então:

Seu hálito passou sobre sua abertura antes que sua boca fizesse contato. Ela estava encharcada, pingando pelas coxas, suas dobras brilhando na luz baixa - já inchadas das provocações e da venda e da tensão insuportável de ser observada, tocada, mas não tomada.

Ele pairou ali, tão perto que ela podia sentir o calor de sua boca e o zumbido de sua restrição. Vibrou através dela como um diapasão. Suas mãos - largas, quentes, decididas - agarraram a carne de sua bunda, polegares a abrindo. Ela gemeu contra a almofada enquanto o ar tocava lugares que não deveria, sua boceta brilhando, seu buraco contraindo a cada aperto desesperado.

Então a língua dele estava nela.

Não um lampejo. Não um teste. Ele mergulhou. Como se tivesse perdido refeições por isso. Como se ela fosse a cura para algo crônico nele. Seu rosto inteiro enterrado entre suas coxas, boca aberta, língua larga e molhada e implacável. Ele lambeu tudo - cada gota, cada derramamento, cada linha escorregadia que tinha descido por seus lábios da boceta e se acumulado onde sua bunda encontrava o banco. Ele sorveu, gemeu, chupou como se não pudesse se controlar. Seu gemido vibrou contra sua boceta enquanto ele enterrava o nariz bem na costura e inalava.

Ela ofegou, quadris saltando, mas ele a segurou firme com braços fortes, a abrindo ainda mais, dois dedos cavando na dobra onde suas coxas encontravam sua pélvis.

Ele lambeu sua abertura novamente, lento e possessivo, então pressionou a parte plana de sua língua sobre seu clitóris e circulou. Não delicado. Não áspero. Apenas deliberado. De novo e de novo. Movimentos longos, pressão paciente, o tipo de atenção focada que arruinava.

Ela tentou se contorcer, se mexer, já sobrecarregada - mas ele rugiu dentro dela e a puxou mais apertada contra seu rosto. Ela podia sentir seu hálito contra seu buraco quando ele falou, voz áspera e reverente: "Fique quieta. Eu ainda não terminei."

Sua língua a perfurou novamente, mergulhando dentro de seu calor escorregadio, então de volta ao seu clitóris. Ele alternava - fodendo-a com sua boca, então a punindo com sucção suave e rítmica que a fez soluçar.

E quando ele deslizou dois dedos em seu buraco pingando, os curvou perfeitamente, e chupou seu clitóris como se o possuísse? Ela se despedaçou.

Seu orgasmo a rasgou, longo e violento, corpo espasmodizando no lugar. Seus quadris empurraram contra sua boca, coxas tremendo. Seus próprios gemidos foram abafados pela almofada, mas agudos e quebrados, soluços molhados de alívio e superestimulação.

Mas ele não parou.

Ele a segurou durante tudo - boca ainda trabalhando, língua circulando, dedos fodendo-a através dos espasmos contraídos. Uma mão deslizou sob ela para apalpar sua barriga, pressionando para que ela pudesse sentir tudo. Seu corpo inteiro estava preso em um estado de tensão arruinada - ainda escalando, mesmo enquanto desmoronava.

Ela gritou novamente, quase selvagem, e ele se afastou apenas o suficiente para beijar a parte de trás de sua coxa, lambendo os lábios como se ela fosse a primeira refeição que ele já havia merecido.

"Deus, olhe para esta boceta," ele murmurou contra sua pele. "Olhe o que você me dá."

Então ele enfiou os dedos novamente - molhados, grossos, curvando-se para cima enquanto se inclinava para chupar seu clitóris novamente, mais forte desta vez, mais áspero, mais bagunçado. Sua barba estava escorregadia com ela, queixo brilhante, nariz roçando o ponto que a fez soluçar novamente.

Ela gozou uma segunda vez sem aviso. Não como a primeira - esta foi bagunçada, crua, seu corpo sacudindo contra as restrições, sua respiração vindo em arfadas superficiais que a deixaram tonta. Seu corpo inteiro estava tremendo. Seus joelhos queriam ceder.

Ela podia se ouvir implorando, meio consciente: "Por favor... por favor, Papai... por favor..."

Mas ele não parou. Apenas diminuiu, chupando-a suavemente, usando a almofada de sua língua para desenhar oitos em seu clitóris até que ela gemeu como uma boneca de pano, contraindo-se e quebrada, boceta ainda apertando ao redor de nada além de ar e necessidade.

Ele a beijou mais uma vez entre as coxas. Terno. Devastador.

Então ele se levantou, mãos subindo pelas costas dela, polegares cavando em seus quadris.

Ela ouviu o zíper lento de suas calças.

Ele pressionou a cabeça de seu pau entre seus lábios - escorregadia e ruborizada e pesada com desejo - e balançou uma vez, apenas a ponta.

"Você sabe," ele disse, voz baixa e arruinada e tensa, "há quanto tempo eu finjo que não queria isso?"

Ele deslizou mais fundo. Centímetro por centímetro. Sua boceta o engoliu, quente e desesperada, ainda vibrando de seus orgasmos, e ele gemeu de algum lugar profundo em seu peito.

"Você ainda está tão apertada."

Ele foi até o fundo, lento e constante, gemendo o nome dela como se doesse. Como se ela tivesse quebrado algo solto dentro dele.

E quando ele puxou para trás e empurrou novamente - mais fundo desta vez, mais áspero - ele envolveu uma mão na base da garganta dela e sussurrou: "É melhor você estar pronta para gozar no meu pau a seguir. Eu não terminei de te mostrar o que significa ser minha."

Ela assentiu, tremendo. Mas ele ainda não se moveu.

"Preciso ouvir você dizer. Sem adivinhações, sem jogos. Diga."

"Por favor, Papai. Eu quero você. Quero seu pau. Quero que você me foda."

Ele sibilou como se ela o tivesse golpeado. Parecia haver uma multidão se formando ao redor deles. Cheirava a sexo.

"Fode ela com força como uma boa vadiazinha!" um homem gritou de algum lugar à sua esquerda.

"Respire," ele sussurrou. "Isso mesmo. Boa menina.

Você está indo tão bem pra caralho."

Claramente não seguindo direção de nada além do corpo dela... seus gemidos, micro-movimentos.

Então ele balançou seus quadris.

Movimentos longos e lentos. Sem pressa. Apenas reivindicando.

Ele a fodeu como se estivesse deixando ir algo que esteve segurando por muito tempo. Como se cada estocada fosse uma confissão.

"Você sente isso?" ele disse baixo. "Quão fundo eu estou? Quanto eu quero isso?"

Ela gemeu novamente.

"Você é minha agora, Charlotte. Você entende isso?"

"Sim, Papai."

Ele a puxou pelo cabelo. Manteve-a arqueada. Fodeu-a mais fundo.

"Ninguém tem isso além de mim. Diga."

"Ninguém tem isso além de você, Papai."

"Boa menina pra caralho."

Ela gozou novamente antes dele.

Ele a segurou durante tudo. Chamou-a de bebê. Elogiou-a. Mordeu seu ombro. Disse que ela era perfeita.

E quando ele derramou dentro dela com um gemido como rendição, ele não se afastou. Apenas a segurou contra ele. Testa em seu pescoço.

"Você estava destinada a ser arruinada por alguém que amou cada segundo disso," ele sussurrou. "E agora você foi."

Ele não deixou seu corpo imediatamente.

Apenas ficou enterrado dentro dela, segurando-a imóvel. Deixando seus corpos respirarem juntos. Deixando-a flutuar.

"Ei," ele murmurou após um momento, passando uma mão sobre suas costas. "Você ainda está comigo, pequena?"

Ela assentiu, gemendo. Muito mole para falar.

"Bom. Isso foi intenso," ele sussurrou. "Você foi tão bem."

Ele saiu gentilmente. Apanhou a bagunça entre as pernas dela com uma toalha que alguém tinha deixado por perto. Limpou-a sem alarde. Sem vergonha.

Apenas um homem cuidando do que é seu.

Ele desamarrou suas algemas, mas deixou sua coleira.

"Eu gosto disso em você," ele disse suavemente. "Você parece possuída."

Ele a pegou em seus braços - ignorou o cobertor. Carregou-a para a sala silenciosa fora do salão principal onde estações de pós-cuidado estavam montadas como pequenos ninhos. Almofadas, lanches, iluminação baixa, mantas de fleece.

Ela se enroscou em seu colo como se já tivesse feito isso antes. Como se fosse dela.

Ele envolveu um cobertor em seus ombros, pressionou uma garrafa de água em seus lábios, e sussurrou: "Um gole de cada vez, menininha."

Ela bebeu.

Eles não conversaram por um tempo.

Ele apenas acariciou seu cabelo e sussurrou de vez em quando.

"Você está segura."

"Eu cuido de você."

E então finalmente:

"Você sabe que não podemos voltar, certo?"

Ela olhou para cima, olhos arregalados e úmidos.

"Isso muda tudo, Charlotte. Você não pode ir embora agora. Você é minha."

Sua respiração prendeu. Seus lábios se entreabriram.

E então, suavemente:

"...Que bom."

✨✨✨

Ele a segurou no banco do passageiro por todo o caminho para casa. Uma mão em sua coxa, polegar fazendo círculos suaves na pele ainda corada da brincadeira. As ruas passavam em uma névoa, a dor suave entre suas pernas se espalhando como calor pelo seu peito.

Ele a acompanhou até a porta da frente. Não pediu para entrar. Não precisava.

Ela virou a chave, tremendo. Entrou.

Mas quando ela se virou para dizer boa noite, ele já a estava pressionando contra a parede - lento, constante, todo calor e gravidade. Sua mão deslizou em seu cabelo. Sua boca encontrou a dela.

Um beijo que dizia:

Você não pode fingir que isso foi apenas uma cena.

Você é minha agora. E você sente isso.

Ele se afastou apenas o suficiente para murmurar:

"Não tome banho. Não limpe isso. Nem feche suas pernas quando dormir."

E então ele se foi.

Ela desabou na cama ainda vestida - calcinha úmida, coleira posta, coxas ainda tremendo.

E no momento em que sua cabeça tocou o travesseiro, ela soube.

Ela não voltaria para antes.

✨✨✨

Ela acordou com vozes.

Risadas suaves. Canecas tilintando. O cheiro de café.

Ela piscou para o teto.

E então ouviu novamente.

Seu pai.

E Tio... *Papai Mark.

Seu sangue ficou gaseificado. Seu pulso atingiu sua garganta.

Ela se sentou rápido, seu corpo doendo deliciosamente em toda parte - quadris doloridos, boceta sensível, lábios rachados das correias da mordaça e beijos. A coleira tinha deixado uma leve marca rosa em seu pescoço.

Ela ainda o estava usando.

E agora ele estava em sua sala de estar.

Ela vestiu um roupão, mãos tremendo. Respirou fundo e andou descalça pelo corredor.

A porta estava aberta.

Mark sentou casualmente no sofá, café na mão, um tornozelo cruzado sobre o joelho. Ainda na camisa de ontem, mangas arregaçadas. Cabelo um pouco bagunçado. Como se pertencesse à casa dela. Como se possuísse o espaço.

E do outro lado dele, seu pai - sorrindo, alheio, conversando sobre sabe-se lá o quê.

Então Mark olhou para cima.

Olhos se encontraram.

E ele sorriu.

Não cruel. Não presunçoso.

Apenas calmo. Íntimo. Sabedor.

"Bom dia, Charlotte."

O jeito que ele disse fez seus joelhos quererem dobrar.

Seu pai olhou por cima. "Não queria te acordar, querida. Olha quem eu encontrei no diner! Pensei em colocar o papo em dia."

Mark se levantou. Caminhou em direção a ela lentamente. Sua mão roçou a dela quando ele passou a caneca.

"Eu peguei o de sempre para você," ele murmurou. "Ainda quente."

Ela pegou com as duas mãos. Mal podia respirar.

Sua voz baixou quando ele passou, só para ela:

"Ainda dolorida?"

✨✨✨

Era mais tarde. Seu pai tinha saído para fazer alguns trabalhos no jardim.

Ela estava enxaguando canecas quando o sentiu atrás dela.

Seu peito contra suas costas. Uma mão pousando baixo em seu quadril. A outra traçando a borda do roupão onde ele caía sobre sua clavícula.

"Eu podia sentir seu cheiro no segundo em que você entrou," ele disse calmamente.

Ela congelou.

Mark pressionou um beijo em seu pescoço. "Ainda me usando como uma boa menina."

Sua respiração travou.

"Aposto que se eu verificar," ele sussurrou, "você ainda estaria pingando."

Ele deslizou a mão sob o roupão dela. Encontrou pele nua.

Depois mais baixo.

Sem calcinha.

Ela gemeu.

"Oh, Charlotte," ele disse, boca contra seu maxilar. "Você realmente fez tudo que eu mandei."

Ele a curvou sobre a pia. Abriu suas pernas com o joelho. Deixou seus dedos arrastarem pela bagunça entre suas coxas.

"Ainda vazando," ele confirmou, satisfeito. "Assim que eu gosto."

Ela se preparou. Mas ele não a fodeu.

Ele acabou de mergulhar dois dedos, os curvou e os pressionou de volta.

"Só um lembrete", ele sussurrou. "Você está aberta porque eu te abri. Você está molhada porque eu te arruinei. E você gostou."

Ela ofegou. Estremeceu.

"Hoje à noite", ele disse, tirando os dedos com uma carícia lenta, "você vai implorar por isso.

Mas não porque está carente.

Porque você se lembra."

Ele beijou a lateral da garganta dela.

"Se limpe, pequena. Ainda não terminei com você."

Ele saiu uma hora depois com uma piscadela e um beijo na têmpora.

Um minuto depois que a porta fechou, o celular dela vibrou.

Daddy Mark:

Me mostre o que eu fiz com você.

Ela mordeu o lábio.

Puxou o roupão para baixo. Recolocou a coleira no lugar. Ligou a câmera frontal e tirou uma foto - pele rosada, marca de mordida fraca, olhos vidrados.

Depois outra. Os dedos entre as coxas. Ainda escorregadia. Ainda aberta.

Ainda não tomei banho.

Daddy Mark:

Boa menina.

Mantenha essa bagunça bem aí. Quero que minha boca seja a primeira coisa a tocar nela.

Mais tarde, quero ver você ajoelhada.

Mãos atrás das costas. Boca aberta.

Do jeito que você estava logo antes de eu te tornar minha.

O coração dela disparou.

Ela respondeu por mensagem:

Me diga quando.

A resposta foi imediata...

Daddy Mark:

Pôr do sol. Seus pais vão estar fora porque eu vou pagar o jantar deles.

Porta destrancada. Coleira posta. Nada mais.

E se você não estiver ajoelhada quando eu entrar, seus vizinhos vão ouvir o que acontece quando minha boa menina fica gananciosa.