A Forma do Nome Dela 02: Reencontro na Galeria

Capítulo 2: “É Você de Novo”

A galeria estava silenciosa de um jeito específico, estudado — como se as próprias paredes desaprovassem o volume. Cada passo no piso de concreto polido ecoava levemente. Holofotes seguiam as pinceladas. O ar tinha um leve cheiro de cedro, linho e um toque metálico de vinho branco.

Mira Laurent estava lá havia dez minutos.

Ela estava diante de uma tela abstrata — azul-claro se diluindo em ferrugem e marfim — sua expressão uma máscara de interesse composto. Uma linha fina e expressiva arqueava-se no centro da pintura como uma ferida que ninguém tentou curar. A plaquinha abaixo dizia:

“A Impossibilidade do Silncio — óleo sobre linho — 2021”

Mira estreitou os olhos. Um erro de digitação. Silêncio estava escrito errado. O ‘e’ e o ‘n’ estavam trocados.

Sua mandíbula se tensionou — levemente. Não o suficiente para ser visto, apenas o suficiente para ser sentido. Ela enfiou a mão, sem pensar, na pequena clutch estruturada para pegar sua caneta vermelha. Então lembrou onde estava. Deixou os dedos repousarem sobre o couro liso em vez disso.

Seu acompanhante estava ao lado — jovem, inteligente, elegantemente vestido. Ele usava um blazer com gola mandarim e usava a palavra “liminar” sem ironia. Estava explicando os primeiros trabalhos do artista com confiança tranquila, sem perceber que Mira havia parado de ouvir por volta de “tensão espacial”.

Ela assentiu uma vez. Bebeu um gole de vinho. Sua mente estava em outro lugar. De novo.

Ela não estava cansada, exatamente. Apenas… esgotada. Daquele jeito que ficava depois de horas demais em salas onde as pessoas se esforçavam demais. Ela sabia fazer aquilo — vestir a seda, dizer as coisas certas, inclinar a cabeça nos ângulos certos — mas nada daquilo a tocava.

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Harper chegou quatro minutos atrasada e cheia de desculpas.

Seu cabelo estava bagunçado pelo vento da caminhada do uber que ela acabara de dispensar. Ela vestia uma blusa floral meio enfiada em jeans preto, uma jaqueta jeans surrada por cima como armadura. E óculos — grandes, redondos, funcionais — aqueles que ela costumava usar em casa quando ninguém a via. Esquecera que estavam no rosto até seu acompanhante olhar para ela como se tivesse levado uma mochila para a ópera.

“Você está de óculos”, ele disse, não cruelmente — apenas confuso.

Harper corou. “É. É meio que uma coisa de rosto que faço às vezes.”

Ele piscou.

Ela prendeu o cabelo atrás de uma orelha, o rubor descendo para o pescoço. “Desculpe o atraso. O uber parou para um cara tocando violino e fui a única que aplaudiu, então tive que ficar lá mais tempo do que se imagina.”

Ele a encarou por um instante. Então assentiu uma vez, como se processasse um dialeto estrangeiro.

Entraram juntos — sem se tocar.

A galeria era bonita, ela tinha que admitir. Silenciosa. Luz dourada derramando-se sobre tudo. Mas as paredes pareciam brancas demais, os frequentadores quietos demais, como se talvez não estivessem ali para apreciar a arte, mas para provar que podiam interpretá-la.

Harper se inclinou e sussurrou para seu acompanhante, na esperança de quebrar o gelo.

“Esse lugar tem cheiro de cedro e ansiedade social.”

Ele não riu. Soltou um som pequeno e educado de reconhecimento.

Ótimo. Mais um cheio de si e da própria importância. Só uma vez eu queria conhecer alguém que recuasse com a palavra ‘intimidade’ e risse do próprio espirro.

Harper piscou para uma pintura que parecia um hematoma e suspirou internamente. Ajeitou os óculos e encarou a pintura com mais força. Talvez começasse a fazer sentido se piscasse por tempo suficiente. ______

Mira moveu-se pela exposição com graça deliberada, uma mão segurando levemente a haste de sua segunda taça de vinho. Ela havia deixado seu acompanhante para trás algumas salas atrás — ele se interessara de repente por uma escultura descrita como “uma interação entre ausência e forma” e começara a citar Rilke com tamanha satisfação que Mira não teve coragem de detê-lo.

Ela entrou no próximo espaço da galeria e, por um instante, ficou parada diante de uma tela imponente — preto sobre branco, minimalista, agressiva. Alguém atrás dela disse que aquilo lembrava um grito sendo sufocado em um museu.

Então ela ouviu.

Uma voz.

Não alta. Apenas clara. Levemente exasperada. Um ritmo familiar de sinceridade colidindo com sarcasmo — falada mais para si mesma do que para qualquer outra pessoa.

“…quer dizer, essa aqui é para ser triste? Ou é só alérgica a cor?”

Não foram as palavras que fizeram os lábios de Mira se contraírem — foi a entonação. A mesma cadência seca e sem fôlego que grudara em sua mente como o rescaldo de um sonho estranho e maravilhoso.

Ela virou a cabeça levemente. Não sorriu. Ainda não.

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Harper não a notou até a próxima virada.

Ela estava arrastando seu acompanhante em direção ao que esperava ser uma loja de presentes ou pelo menos um bebedouro quando dobrou uma esquina rápido demais e quase colidiu com alguém parado quieto demais.

Era uma mulher. Alta. Talvez uns dois centímetros mais alta que ela, e Harper achava que altura era uma das coisas que tinha a seu favor com 1,75m. Mas, além disso, a mulher estava de salto e ela não. Isso aumentava a diferença de altura entre elas.

A mulher era composta. Envolta em linho cinza-carvão macio e brincos dourados que capturavam a luz como pontuação. Estava de frente para a pintura — mas olhando para Harper.

Harper congelou. Seu cérebro deu curto-circuito por meio segundo.

“Ah”, ela disse. Então, com um sorriso torto: “Ei. É você de novo.”

Mira ergueu uma sobrancelha. O canto de sua boca se inclinou — não exatamente um sorriso, mas a ideia de um. “Aparentemente compartilhamos gosto por vinho superfaturado e homens questionáveis.”

A risada de Harper foi alta demais para a sala. Ela fez uma careta, então prendeu o cabelo atrás da orelha naquele mesmo gesto habitual que Mira lembrava.

Houve um instante de silêncio.

E naquele momento, sem perceber, ambas se olharam — realmente se olharam. Não do jeito que estranhos fazem. Não do jeito que mulheres se avaliam para medir ameaça ou estilo ou status. Aquilo foi mais lento. Mais curioso. Mira absorveu a jaqueta jeans, a blusa floral por baixo, os óculos — de armação grossa, levemente embaçados nas bordas — e sentiu algo suave pressionar seu peito. Ela é fofa. O pensamento a surpreendeu, e então se instalou como se pertencesse ali.

Harper a encarou, sem vergonha por um batimento cardíaco. Deus, ela é deslumbrante. Ainda não conseguia situar o sotaque. Algum tipo de europeu? Seus olhos, sob sobrancelhas exuberantes e bem cuidadas, eram verdes, mas vívidos demais para serem só verdes — a observavam agora com uma intensidade tranquila que fez o estômago de Harper vibrar como uma nota musical capturada.

E assim, o mundo se inclinou novamente — a galeria, os acompanhantes, a arte — tudo borrou nas bordas.

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Elas se separaram — um pouco desajeitadamente, e com pouco desejo de fazê-lo — como pessoas que não tinham certeza se haviam acabado de esbarrar no passado ou no futuro.

Harper encontrou seu acompanhante de novo. Ele ainda estava parado onde ela o deixara, lendo o guia da exposição como se fosse um contrato.

“Aí está você”, ele disse. “Deixe-me terminar meu pensamento sobre ironia pós-moderna. É realmente importante entender o contexto.”

Harper tentou sorrir. Assentiu. Olhou de relance para a sala ao lado — onde Mira acabara de sair de vista.

Do outro lado da galeria, Mira estava ao lado de seu acompanhante, que estava no meio de uma frase sobre a “solidão extática da escultura minimalista”. Ele passou a mão pelo cabelo e checou o reflexo no vidro escuro de uma vitrine entre frases.

Mira murmurou em resposta. Então deixou os olhos vagarem em direção a um clarão de jeans e movimento na borda da sala.

Parada perto demais de uma pintura que claramente não gostava. Sussurrando algo para si mesma de novo. Rindo baixinho quando mais ninguém ria.

Nenhuma das duas ouviu o homem ao seu lado.

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A galeria havia amolecido. A luz do fim de tarde filtrava-se pelas janelas altas, pincelando as paredes brancas com um dourado tênue que fazia tudo — arte, taças de vinho, pessoas — parecer momentaneamente terno.

Harper vagou sem rumo, sem saber se estava evitando seu acompanhante ou procurando alguém que já havia encontrado.

Parou na borda de uma nova instalação — um tríptico de telas pálidas e texturizadas que pareciam ter sido varridas pelo vento sem que este jamais as deixasse. Seus olhos percorreram o cartão de título: “Reclamação do Espaço Emocional.”

Ela bufou baixinho.

Então ELA estava ao seu lado.

Não foi repentino. Nem mesmo surpreendente. Apenas inevitável — como a gravidade atraindo gentilmente duas coisas em órbitas similares. Mira estava com a mesma pose relaxada que parecia sempre carregar, como se pertencesse a lugares parados e belos.

“Esta artista”, Mira murmurou, acenando para a placa, “acha que metáfora é um aríete.”

Harper riu.

Alto demais. De novo. Um casal próximo se virou. Ela cobriu a boca.

“Desculpe. Juro que normalmente não sou—”

“Você é”, Mira disse gentilmente, observando-a. “Mas eu não me importo.”

Harper teve que olhar um pouquinho para cima — e seus olhos se encontraram novamente.

Aquela mesma quietude retornou. Como no bar, mas mais quente agora. Familiar. E confusa.

A respiração de Harper tremeu. Os olhos de Mira não vacilaram. Ela apenas… olhou.

Quantos anos ela tem? Harper se perguntou. Não de um jeito ruim. É que ela tinha um jeito de fazer Harper se sentir embaraçosamente consciente de sua própria estranheza. Estava no modo como ela sustentava o silêncio, como esperava as pessoas terminarem de falar sem nunca preencher o espaço. E ainda assim, de alguma forma, isso não a fazia se sentir pequena. A fazia se sentir… vista.

Mira, por sua vez, observava o jeito como os lábios de Harper se curvavam inconscientemente num meio sorriso. Como suas mãos se moviam quando estava nervosa — esvoaçantes, roçando a borda da manga da jaqueta como se precisasse de um lugar para depositar sua energia. Ela era mais jovem. Mas não incerta. Não realmente. Havia algo sem filtro nela que Mira não percebera que estava desejando.

Um tipo de honestidade que ela não encontrava mais em pessoas da sua idade. Ou, talvez, em si mesma.

E assim elas ficaram — nenhuma das duas falando, ambas bebendo quietamente uma da outra, o espaço entre elas carregado com algo que nenhuma ainda nomeara.

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Claro que aquilo não podia durar.

O acompanhante de Mira se aproximou pelo lado — seus passos lentos, precisos, como se medisse o peso de sua entrada. Ele tinha o tipo de postura que sugeria treino de balé e um ego à altura. Seus olhos foram de Mira para Harper e voltaram com cálculo sutil.

Ele não sorriu quando disse.

“Você está muito absorta nessa estranha. Devo me preocupar?”

Mira virou-se para ele com uma facilidade polida e distante. O tipo de olhar que desarmava sem suavizar.

“Só se você se sentir ameaçado pelo silêncio”, ela respondeu friamente.

Então, sem esperar por réplica, virou-se de volta para Harper.

“Anda comigo?”

Não era flerte. Não abertamente. Mas era algo — aberto, sem pressa, discretamente expectante.

Harper hesitou só o suficiente para olhar para trás.

Seu acompanhante — gentil, entediante, tragicamente literal.

Harper articulou um “Desculpa” minúsculo e apologético, então deu um passo em direção a Mira.

Elas entraram em ritmo juntas — passos lentos, corpos quase se tocando. Duas mulheres movendo-se através da quietude curada, ainda sem falar, sem pressa — apenas andando. Apenas deixando a galeria se dissolver silenciosamente atrás delas.

E nenhuma das duas olhou para trás.

_____

Elas andaram devagar. Esta ala da galeria estava quase vazia — escondida atrás de uma cortina de corda de veludo e uma porta em arco com a etiqueta “Obras em Papel”. A iluminação era mais fraca ali. Mais honesta. As paredes brancas eram mais frias, o silêncio mais generoso.

Mira movia-se com sua graça tranquila de sempre, as mãos dobradas frouxamente atrás das costas, como se estivesse ali para estudar a arte mas pudesse com a mesma facilidade tê-la curado ela mesma.

Harper andava ao lado, não exatamente no mesmo passo — meio passo atrás, então ao lado, então atrás de novo, como se não tivesse decidido se estava seguindo ou fazendo companhia.

Não falaram a princípio. Não por constrangimento — mas por algo mais raro. Permissão.

Mira finalmente quebrou o silêncio.

“Você sempre aparece quando meus encontros estão desmoronando.”

Harper sorriu. “Talvez eu seja a santa padroeira das implosões românticas.”

Mira olhou de lado. Lá estava de novo — a autodepreciação, oferecida como uma flor em punho fechado. Mira teve o impulso mais estranho de enfiar a mão ali dentro.

“Não acho que seja implosão”, ela disse suavemente. “Mais como… correção.”

Harper corou. Seus olhos caíram sobre um pequeno desenho à frente delas — um esboço a carvão de uma mulher parada na chuva, cabeça inclinada para trás como se quisesse que o céu a arruinasse.

Ela apontou. “Eu me identifico com esta aqui.”

Mira olhou. “Você quer ser arruinada?”

“Eu só… esqueço de trazer guarda-chuvas”, Harper murmurou, então suspirou. “Figurativa e literalmente.”

Mira a estudou.

Não apenas olhou — estudou. A curva suave de sua mandíbula. O ouro fino de seus brincos. O jeito como seu cabelo ondulava levemente por causa do clima. Seus óculos, ligeiramente tortos. Sua boca — expressiva, rápida demais em esconder coisas.

Havia algo nela que desafiava a performance. Sem postura. Sem cálculo.

Mira não conseguia nomear. Mas não queria parar de olhar.

Harper sentiu o olhar e desviou o olhar rapidamente — para a parede, para qualquer coisa.

“Não faça isso”, Mira disse baixinho.

Harper piscou. “Fazer o quê?”

“Desaparecer.”

Harper riu uma vez — baixinho, surpresa. Não sabia o que dizer. Então ficou ali, de rosto vermelho e sorrindo como uma idiota.

E Mira… não se importou.

⸻

Quando voltaram à galeria principal, a multidão havia diminuído — apenas alguns frequentadores lentos restavam, murmurando diante de telas grandes. O ar parecia mais fresco, a energia desfeita.

Ambos os acompanhantes haviam ido embora.

Sem palavras de despedida. Sem desculpas polidas. Apenas a leve sugestão de desinteresse e importância própria demais.

Harper deu de ombros. “Acho que não somos as musas que eles esperavam.”

Mira ergueu uma sobrancelha. “Uma pena.”

Ficaram ali um instante — não constrangidas, mas incertas. Algo havia florescido entre elas lá atrás, quieto e não dito. E agora estava se dispersando, não desvanecendo, apenas escorregando para o lado.

Harper empurrou os óculos nariz acima. O olhar de Mira seguiu o movimento — e se prendeu.

Harper começou a dizer algo, então balançou a cabeça. Sorriu em vez disso.

“Foi bom ver você”, ela disse. “De novo.”

A resposta de Mira foi simples. “Igualmente.”

Foi isso.

Elas se viraram e deram passos em direções opostas, engolidas de volta pela luz suave da galeria. Nenhuma olhou para trás.

Mas ambas se lembrariam da parte em que quase o fizeram.

_____

A sala de reuniões do Grupo Calridge em Manhattan era um corredor de vidro e ar e silêncio.

Tudo nela fora projetado para parecer caro sem gritar. Pisos de concreto claro se estendiam de parede a parede como pedra derramada; as cadeiras — sinuosas, modernas, italianas — custavam mais do que a maioria dos nova-iorquinos pagava de aluguel, e estavam dispostas com uma precisão inquietante, cada uma alinhada à vizinha com geometria cirúrgica. Um arranjo estreito de copos-de-leite corria ao longo da mesa. Sem perfume. Sem distração.

O Grupo Calridge é uma firma internacional de alto nível que não vende produtos, mas resolve problemas. Geralmente bagunçados, globais e caros. A Calridge não faz propaganda. Seus clientes a encontram.

Na cabeceira da mesa, estava Mira Laurent. Mira não era apenas uma sócia sênior na Calridge. Ela era a pessoa que eles enviam quando os riscos são altos, os egos são maiores, e ninguém quer sangue no chão.

Harper depois tentará descrever para suas amigas o que Mira faz — entre risos levemente embriagados e gesticulando com um palito de pão:

“Ok, imagina se a Jessica Pearson de Suits, a Lady Danbury de Bridgerton e aquela mulher aterrorizante de Killing Eve se juntassem para comandar operações secretas corporativas — mas tipo, legalmente.”

(pausa)

“Agora dá a essa combinação um sotaque exótico, cabelo perfeito e a capacidade de fazer bilionários se desculparem só com o olhar.”

(pausa)

“É isso que a minha namorada faz. Eu acho. Sinceramente, eu só aceno quando ela diz ‘recalibração estratégica’ e torço para não fazer parte disso.”

Naquele dia, porém, as mangas de Mira estavam arregaçadas com um desleixo cuidadoso — uma blusa de seda preta, aberta no colarinho, expondo uma corrente fina de ouro e pele suficiente para desarmar, não convidar. Uma mão repousava levemente sobre a mesa, uma caneta vermelha cara segura como uma batuta de maestro.

Seu olhar — firme, alerta, totalmente ilegível — percorria a tela no fundo da sala onde um analista júnior caminhava nervosamente por uma apresentação de slides.

Ele era jovem. Terno bom. Gravata fina. Mira franziu a testa.

“…como podem ver, a taxa de crescimento ano a ano—”

“Pule o entusiasmo”, Mira disse, sua voz calma e polida como cristal.

Ela não ergueu o olhar.

“Mostre-me o risco.”

A sala se mexeu.

O polegar do analista tremeu sobre o controle remoto. Alguns cliques desajeitados, e o slide mudou — gráficos dissolvendo-se numa coluna de preocupações em tópicos, a maioria semi-enterrada em frases corporativas vagas.

Camille, sentada algumas cadeiras adiante com seu tablet e uma perna elegantemente cruzada, não levantou a cabeça. Mas o canto de sua boca se contraiu.

Mira virou uma página em suas anotações. Bateu a caneta uma vez.

“Exposição de custos em parcerias de dados?”

O analista pigarreou. “Moderada, mas escalando com o crescimento.”

“Emaranhado jurídico?”

“Improvável, mas—”

“Pare de hesitar. Diga claramente.”

“Sim, senhora.”

Ela finalmente ergueu o olhar. Seus olhos — verde profundo com pintas âmbar — estavam totalmente impassíveis.

“Da próxima vez, lidere com os riscos. Beleza é fácil. Quero saber o que quebra.”

O analista assentiu rapidamente. Grato. Abalado. Camille fez uma pequena anotação na margem de seu tablet, então recostou na cadeira — composta, esfíngica, sempre observando.

O escritório pessoal de Mira era um estudo de austeridade acolhedora — nada abarrotado, nada desperdiçado. Linhas limpas. Neutros texturizados. Uma janela do chão ao teto se abria para uma fatia do horizonte, mas lá dentro a luz era suave, filtrada por cortinas de linho. Uma única escultura ficava perto do canto — abstrata, de bordas brutas — algo turco. O aroma no ambiente era de cedro e cardamomo.

Mira estava sentada atrás de uma mesa elegante de madeira escura e latão escovado. Seus sapatos estavam fora. Um pé se curvava sob ela.

Camille entrou sem bater — como sempre — e colocou uma pasta parda simples sobre a mesa.

Sem etiqueta. Sem folha de resumo.

O tipo de pasta que significava: olhe isso antes que outra pessoa o faça.

Mira arqueou uma sobrancelha. Abriu.

Dentro: registros de patentes, apresentações iniciais para investidores, um roteiro bagunçado de API marcado em duas cores, um slide de contratação com gráficos estranhos de bonecos palito e meia dúzia de capturas de tela de um blog corporativo profundamente caótico. Mira virou até o cabeçalho de uma página.

Nudge Engine.

Ela encarou o logotipo. Amarelo brilhante. Levemente descentralizado. Projetado, ao que parecia, por alguém que ou se divertiu demais ou não dormiu o suficiente.

“Innahu ʿabathun mutaʿammid.” ela murmurou em árabe. (Isso é… intencionalmente absurdo.)

Camille assentiu, ainda de pé, e respondeu em francês: “Mais mémorable.” (Mas memorável.)

Mira virou outra página. Dessa vez em inglês.

“Isso é caligrafia nas margens?”

“Anotações do fundador. Eles deixam coisas espalhadas online como migalhas de pão. O CTO programa como um poeta e anota como um professor de inglês da sétima série. Possivelmente a mesma pessoa.”

Mira emitiu um som baixo. Ela respeitava a bagunça, desde que fosse autoconsciente.

Do outro lado da sala, a porta se entreabriu com um clique suave. Um homem se apoiou casualmente no batente — por volta dos cinquenta e poucos anos, terno caro, têmporas prateadas. Um dos sócios de Londres. Brian alguma coisa. Polido, previsível, nunca tão afiado quanto pensava ser.

“Você não curte muito startups, não é?” ele disse de forma descontraída. “Achei que você só cuidasse de escala de verdade.”

Mira não se virou.

“Se eu estivesse interessada na sua avaliação, teria pedido.”

Elegante, cortante e inconfundivelmente definitivo. Camille aprovou.

Uma pausa. Depois outra.

Ele riu baixinho e tentou de novo. “Deve ser uma divertida, no entanto, se chegou à sua mesa.”

Camille não falou. Mas algo em sua quietude se aguçou.

O homem demorou mais um segundo — tentando decifrar o silêncio de Mira — antes de recuar.

Quando a porta se fechou com um clique, Mira soltou o ar lentamente. Ela virou até a última página.

Uma foto da equipe.

Informal. Luz do pôr do sol. Três pessoas em primeiro plano — uma delas rindo com o corpo todo, cabeça jogada para trás, cabelo selvagem, óculos de armação grossa deslizando baixo no nariz. Suas mãos estavam no ar, no meio de uma piada, como sinais de pontuação. Algo no momento era tão vívido que parecia animado.

Mira congelou.

O tremor foi imediato e confuso. Reconhecimento, sim. Mas também uma espécie de estática emocional que ela ainda não sabia como nomear.

Claro que era ela. Claro que era ela.

Mira fixou o olhar por tempo demais. Depois virou a página. Então, sem querer, virou de volta.

Ela não falou. Mas em sua mente, sorriu: “Você não desapareceu afinal. E seu nome combina perfeitamente com sua personalidade… Harper Quinn.”

Camille não comentou. Mas percebeu o olhar duplo de Mira. Ela sempre percebia. A leve mudança na respiração de Mira. A maneira como seus dedos hesitaram na borda do papel.

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Muito mais tarde — muito depois que a última reunião terminou e a cidade lá fora mergulhou em um borrão noturno — Mira estava sentada sozinha em seu escritório.

A pasta estava fechada. Seu laptop aberto.

Ela digitou lentamente: fundadora da Nudge Engine. Harper Quinn.

Os resultados voltaram rapidamente.

Um punhado de entrevistas. Um curto clipe do TEDx. E um podcast: O Elemento Humano: Comportamento, Ética e Design de UX.

Ela clicou.

O áudio começou. Gravação de baixa qualidade. Uns zumbidos de fundo. A voz de Harper — ofegante no início, depois mais ousada — encheu a sala.

“Ok, oi. Eu sou Harper Quinn, e hoje vamos falar sobre por que as pessoas clicam na coisa errada de propósito. Não, sério…”

Mira piscou.

Ela pretendia ouvir por um minuto. Verificação de tom. Psicologia de fundador. Padronização estratégica informal.

Mas cinco minutos depois, ela ainda estava lá — cotovelos na mesa, vinho intocado, as luzes diminuídas, e a voz de Harper fluindo pelos alto-falantes com uma facilidade que Mira achava tanto enlouquecedora quanto magnética. Ela ainda está ouvindo.

Ainda ouvindo ela. ____

“Ok, então—” Harper se inclinou sobre a tela do desenvolvedor júnior, uma mão gesticulando freneticamente, a outra segurando um lápis que não estava usando. Seus óculos tinham deslizado metade do nariz de novo. “Você tem um ciclo de feedback canibalizando sua própria intenção.”

O desenvolvedor piscou.

Ela sorriu. “Então… recursão existencial.”

Uma pausa. Então o dev soltou um lento “Ohhhhh”, como se tivesse acabado de ver cores pela primeira vez. Harper se esticou e tocou em três linhas de código. O erro desapareceu. Ela deu um tapinha gentil no ombro dele, como se ele tivesse acabado de sobreviver a uma pequena crise religiosa.

Ele olhou para ela, maravilhado. “Você é meio que—uh. Isso foi incrível. Você talvez queira—”

“Guarda essa, Romeu,” veio uma voz seca de trás dele.

Jules. Harper sempre dizia que Jules era o equivalente humano de um cobertor pesado e uma xícara perfeita de chá — reconfortante, aterradora, um pouco quente no peito. Ela não era chamativa, não tentava ser. Jules tinha essa maneira de existir que fazia todo mundo soltar o ar um pouco.

Cabelo castanho que nunca parecia estilizado, mas sempre parecia certo. Grandes olhos cor de avelã, gentis, mas afiados como laser — do tipo que conseguia ler um pitch deck e uma pessoa em menos de dez segundos.

Jules era a melhor amiga de Harper e cofundadora da Nudge Engine. Ela tinha visto todas as temporadas da Nudge — e sempre tinha algo útil em sua bolsa: protetor labial, creme para as mãos, chocolate amargo, um carregador de celular, lenços para os ataques de pânico semi-regulares de Harper do tipo “ai-meu-deus-eu-tenho-que-fazer-uma-coisa-de-imprensa”.

Ela não era a mais barulhenta na sala, mas as pessoas ouviam quando ela falava. E Harper, que nunca confiava totalmente no próprio brilhantismo, confiava completamente em Jules.

Se Harper era o fogo de artifício — Jules era o cordão que o mantinha firme. Sem ela, nada disso voaria.

…Ela se jogou na cadeira ao lado de Harper e deslizou um dos dois cafés sobre a mesa.

“Você está arrasando hoje.”

“Eu estou sempre arrasando. Às vezes de um jeito bom.”

Jules lhe lançou um olhar. “Às vezes de um jeito ‘temos que ligar para o seu senhorio’.”

Harper a saudou com o copo de café.

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Jules cutucou o laptop de Harper para abri-lo e digitou algo. “Aviso — reunião na próxima semana. Coisa de consultoria estratégica. Grande firma internacional quer nos sondar.”

Harper piscou. “Nós? Por quê?”

“Porque somos brilhantes e estranhos e estamos escalando rápido o bastante para assustar gente séria.”

Harper tomou um gole. “Devo ficar nervosa?”

“A consultora é francesa ou egípcia ou ambos… ou algo assim.”

Harper fez uma careta. “Então sim.”

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Mais tarde, depois que Jules saiu para dar bronca em alguém sobre documentação de API, Harper abriu o convite do calendário.

A reunião estava marcada para quarta-feira. O nome nele: “Grupo Calridge – Conversa Inicial de Estratégia”

Ela semicerrhou os olhos. Clicou para abrir o convite.

Laurent. “Laurent… Laurent…” Ela bateu na têmpora com os óculos. “Não. Não me soa familiar.”

Ela digitou uma resposta rápida de joinha em emoji para Jules, confirmando a reunião. Depois fechou o laptop novamente e se recostou na cadeira.

“Aposto que ela usa um terninho e faz um monte de perguntas sobre nossas margens. Ela vai dizer ‘alavancagem’ demais e fingir que entende de adequação produto-mercado,” Harper murmurou, olhos vagando para o teto.

Ela pegou um post-it, rabiscou um lembrete para lavar seu blazer, depois voltou a reorganizar o quadro branco.

“Vai dar tudo certo.”