Tristan

Cercado por pessoas lindas, qualquer um que não seja de tirar o fôlego tende a se misturar com o papel de parede. Eles são deuses que não devem ser contrariados, e todos os outros são estúpidos, chatos e irritantes. Depois de alguns meses, quando me acostumei a ser ignorado e sem importância na paixão da minha vida, assim como fui ignorado e sem importância em tudo o mais, a beleza virou apenas parte do papel de parede. Eram todos iguais, esses modelos lindos, cada um tão estúpido, chato e egoísta quanto o anterior.

Exceto Tristan. Eu era obcecado por Tristan.

Ele tinha um tipo de beleza que o destacava em meio a uma multidão de top models. Era quieto, contido, só falava quando falavam com ele, e só falavam com ele quando era absolutamente necessário. As coisas fluíam melhor quando ele estava na foto. As pessoas falavam menos e se moviam mais rápido, e nem os outros modelos reclamavam. Se Tristan topasse fazer uma foto e outro modelo reclamasse, o outro era imediatamente substituído. Tristan se tornou o modelo mais vendido em questão de semanas, e ainda parecia alheio ao próprio poder. Eu achava que ele era um deus.

Ele também estava me causando uma confusão considerável sobre minha própria sexualidade. Eu não achava que ele reagiria bem se eu me jogasse sobre ele e implorasse para ele me possuir, mas estava ficando cada vez mais tentador tentar. Na verdade, eu duvidava que ele reagisse de qualquer forma, mesmo que eu fizesse isso usando luzes de neon piscantes que gritassem "Escravo sexual voluntário do Tristan".

Tristan ignorava as pessoas por política. Ele andava como se fosse a única pessoa no mundo. Não olhava para ninguém, não dizia nada. Não era como os outros modelos, que ficavam horas se olhando no espelho. Tristan olhava para os espelhos como olhava para as pessoas, como se simplesmente não valessem sua atenção. Ninguém sabia o que pensar dele. Tudo o que ele pedia eram revistas.

Quando tinha um momento de pausa e não estava numa foto, ele se jogava num sofá e lia uma revista. Estava constantemente lendo revistas.

Estagiários não serviam para muita coisa, então, exceto quando de vez em quando me deixavam pegar uma câmera e fotografar, eu só fazia mandados. Eu levava as revistas para Tristan. Ele devorava as que tínhamos nos primeiros dias, e muitas vezes trazia algumas próprias, mas às vezes até essas acabavam.

Pelo que eu percebia, ele só gostava das imagens. Ele lia a Cosmo com a mesma atenção que lia a Scientific American. Na primeira semana que ele estava aqui, pediu outra revista e eu entreguei uma das minhas revistas em quadrinhos, já que era tudo o que eu tinha. Ele não disse nada, só pegou e leu. No fim do dia, encontrei ela cuidadosamente ao lado da minha mochila. Depois disso, eu sempre tinha revistas e quadrinhos comigo, caso ele pedisse um. Ele nunca agradecia ou sequer olhava para mim. Eu não tinha certeza se ele sabia meu nome. Mas de algum jeito os livros sempre voltavam para minha bolsa quando ele terminava.

Ficou assim por meses.

"Kevin. Kevin. Alô? Kevin?"

Eu levanto o olhar. "Ah, desculpa, o quê?"

É a Marta, outra estagiária, a coisa mais próxima que tenho de uma amiga. Ela me entrega um telefone.

Eu o coloco no ouvido. Em algum momento, ele cai da minha mão. "Merda."

"O quê?" Marta parece preocupada.

Eu me sinto anestesiado. "Meu apartamento. Teve um incêndio no prédio."

"Você tem algum lugar para ficar?"

Balanço a cabeça.

Ela franze a testa. "Eu ofereceria para você ficar comigo, mas tenho gatos e você é alérgico."

"Esquece", digo. "Vou achar um hotel barato ou algo assim. Não sei."

"Fica comigo."

Levo um momento para reconhecer a voz. Eu nem sabia que ele estava ali. Tristan se faz fácil de ignorar, quando não está diante da câmera. Eu o encaro. "O quê?"

"Você pode ficar comigo", ele repete.

É a primeira vez que ele olha diretamente para mim, e eu não consigo desviar os olhos do seu olhar. É a primeira vez que o ouço se repetir. Ninguém faz Tristan se repetir. Marta me dá um chute na canela. Recupero meus modos e gaguejo meus agradecimentos. Ele volta a ler sua revista. Mais uma vez, eu deixei de existir.

Seus olhos são roxos. Eu os tinha visto antes em fotos, onde ele virava seu olhar violeta intimidador para a câmera, e mesmo nas fotos eles faziam meus joelhos derreterem. Havia uma foto dele que eu ficava olhando por horas.

O diretor brincou que queria capturar Tristan em seu habitat natural, então deu a ele uma revista e um sofá. Na foto, ele olha diretamente para a câmera, como se o espectador tivesse dito algo realmente digno do seu interesse, e você pode ver toda a força da sua beleza incrível. Seu cabelo longo e escuro, mais comprido que o cabelo das mulheres, cai em cascata sobre o ombro e roça o tapete. É preto, preto de verdade, preto ébano, e brilha. Ele faz comerciais de xampu, e nenhum outro modelo vende as marcas mais rápido. Quando ele chegou, tentaram fazê-lo cortar o cabelo. Ele recusou, e depois a agência ficou feliz. Dava a ele um tipo de exotismo, disseram. Claro. Como se não bastasse seus olhos serem roxos.

Ninguém perguntava como ele conseguiu aqueles olhos. Só se sabia que eles eram, de fato, naturais. Na foto, ele usa apenas calças pretas, de modo que seu peito levemente bronzeado está nu, os ombros virados para que seu torso possa ser totalmente apreciado.

Se eu tivesse um desejo, seria que ele olhasse para mim como olha para fora da foto, para a câmera. Eu poderia morrer feliz.

Vou procurá-lo quando termino o dia. Não é difícil encontrá-lo, largado em seu sofá favorito, lendo um mangá japonês que eu emprestei. Paro na frente dele, sem saber o que dizer. Seus olhos pestanejam para mim por um momento, depois ele volta a agir como se eu não existisse.

Sinto um rubor subindo pelas minhas bochechas. Não sei se alguma vez na vida me senti tão constrangedor. Ele está completamente me ignorando.

Depois do que parece várias horas, mas provavelmente são apenas minutos, ele fecha o livro e se levanta. Enfia o livro na parte de trás da minha calça jeans. Meu queixo cai, mas estou atordoado demais para reagir com palavras ao seu método de devolver o livro. "Vamos", ele diz, vestindo o casaco. Não me concedeu um olhar sequer. Ele até colocou o livro na minha cintura sem se dar ao trabalho de olhar.

Ele é um pouco como um cego, pela forma como reage ao que está ao seu redor sem nenhum uso evidente dos olhos. Percebo pela primeira vez por que ele faz isso, mantém seus olhos de longos cílios semicerrados, como se estivesse sonhando, e não olha para as pessoas porque precisa:

É para que você não veja seus olhos. Seus olhos roxos incríveis e dominantes. Me pergunto o que o tornou tão esquivo. Não sei se ouso chamá-lo de tímido.

Estou olhando para suas costas que se afastam antes que suas palavras realmente façam sentido, e saio correndo atrás dele, me sentindo um idiota desajeitado e gaguejante ao lado dele.

Ele me leva para casa e indica o sofá. Não conversamos. Me sinto miserável, por ele, mesmo depois de me levar para casa — por quê, pena? — ainda não me julgar digno de sua atenção. Me pergunto se ele ao menos sabe meu nome. Ele vai para o quarto e fecha a porta.

Dois dias depois, ele me leva para a cama.

Não é uma surpresa. Modelos agem como se o mundo fosse seu brinquedo sexual. Eu estava totalmente ciente, quando aceitei o convite, de que ele provavelmente aproveitaria a oportunidade para um boquete em troca da minha hospedagem.

Quando chego em casa, tarde, exausto de ter sido mandado em tarefas inúteis o dia todo, ele está no sofá, lendo. Não é uma revista que eu reconheça, mas ele tem uma coleção extensa própria. Ele não se dá ao trabalho de guardar a maioria das revistas que lê, mas uma parede inteira e algumas estantes estavam cheias com as que chamaram sua atenção. Parecia ter algum tipo de organização, mas eu não sabia qual. Fiquei surpreso ao descobrir que ele começara a colecionar quadrinhos e mangás por minha influência.

Eu durmo no sofá, então, com ele ocupando-o, não sei onde devo me sentar. Me acomodo numa poltrona, sem jeito. Seus olhos se erguem para mim. Ele faz um movimento com o queixo. Fico confuso.

Depois de uma pausa, quando obviamente não obedeci ao comando que ele pretendia, ele me olha de novo. Dessa vez, seu olhar é firme. Eu nunca tinha notado antes, acostumado como estava com todos os olhares sensuais de modelos blasés, mas o rosto de Tristan é inexpressivo. Seu olhar é intenso, mas o que quer que ele esteja pensando ou sentindo está completamente obscurecido. É sinistro. "Venha cá", ele diz. Seus olhos não deixam meu rosto até que eu obedeça. Eu me levanto e me aproximo.

Ele me puxa para o seu colo. Não estou esperando, então dou um gritinho, me enrolando nas minhas próprias pernas compridas. Me vejo baixo em seu colo, deitado contra ele com a cabeça em seu ombro. Sou alto, mas Tristan ainda tem vários centímetros a mais de altura, e ei, sou um estagiário faminto e sem dinheiro, então não posso ser tão pesado. Me sinto um cão de colo. Seu braço está firme em volta da minha cintura e — tirando a forma como sua mão deslizou por baixo da minha camisa para passar os dedos sobre minha pele nua — ele está me ignorando de novo.

Está claro que vou ficar aqui pelo tempo que ele quiser, e não tenho outro lugar para estar, então relaxo, ou pelo menos tento. Sou cócegas. E ele está enfiando a mão na frente da minha calça, roçando os dedos pelos pelos macios da minha barriga, como se nem estivesse consciente do que está fazendo.

Me contorço quieto, sem querer irritá-lo, mas o que ele está fazendo dá cócegas e é excitante. Meu rosto está vermelho. Rezo desesperadamente para que ele não perceba o quão duro estou. Percebo que ele ainda está lendo, virando uma página de vez em quando, e não acho que ele esteja ciente de como seus dedos desceram ainda mais dentro da minha calça jeans, entrelaçando os dedos nos cachos curtos dos meus pelos pubianos. Fecho os olhos com força, tentando ofegar baixo o suficiente para que ele não note. Finalmente, sua mão desaparece completamente dentro da minha calça, envolvendo meu pau.

Eu engasgo, arqueando as costas. Ouço a revista dele cair no chão.

Sua respiração está quente na nuca, e sua outra mão contorna meu corpo, desabotoando rapidamente minha calça e empurrando-a para baixo nos meus quadris. Levanto a bunda para ajudá-lo a tirá-la, e sua mão no meu pau está quente e rápida, me masturbando firmemente. Sua cabeça está perto da minha, seus lábios tirando beijos escaldantes da pele do meu pescoço. Posso sentir seu cabelo roçando minha bochecha.

Sua mão livre sobe pela minha camisa, roçando um mamilo antes de começar a torturá-lo com círculos rápidos e ásperos do polegar. Eu estremeço e gozo, por toda a sua mão. Meu rosto parece pronto para explodir. Seu nariz ainda está acariciando o lado da minha cabeça, e seus dentes roçando a crista da minha orelha estão transformando meu cérebro em mingau. Ele segura a mão lambuzada de porra na frente do meu rosto, e fico surpreso, mas posso adivinhar, então abro a boca, passando a língua ao longo da lateral da sua palma. Sua outra mão aperta o agarro na minha cintura.

Não me importo com o gosto da minha própria porra, mas gosto muito do arquejo que ouço na sua respiração enquanto chupo seus dedos um por um na minha boca e passo a língua pelas dobras internas dos seus nós dos dedos.

"Levante-se", ele murmura, quando terminei de limpar sua mão. Ele me empurra, prestativo, para fora do seu colo enquanto estou me levantando, e fico confuso de novo enquanto ele anda para o quarto. Não tenho certeza se devo sair da minha calça ou puxá-la de volta, e imagino que provavelmente tenho uma expressão de cachorro abandonado no rosto. Ele para na porta. "Você vai dormir comigo esta noite."

Não é um pedido. Deixo a calça no chão e o sigo para o quarto.

Só consigo olhar quando ele tira a camisa e a deixa cair, depois a calça. Seu cabelo roça o topo das nádegas, de tão comprido, e quando ele está vestido apenas com o cabelo, é um tipo de beleza que eu não sabia que existia. Sua pele bronzeada fica pálida em contraste com o cabelo preto azeviche. Não há um fio de pelo em nenhum outro lugar do seu corpo — ele é um modelo, afinal.

Meu queixo provavelmente está caído, mas não consigo me importar, porque estou olhando para ele. Vinte e três centímetros, não circuncidado, e mais grosso do que deveria ser decentemente possível. Rezo para quaisquer deuses que possam ouvir para que ele não pretenda me foder com aquela coisa.

Ele me puxa para si e reivindica um beijo. É estranho como ele beija, lento e reservado, dominante mas flexível, e a princípio nem consigo dizer quanta paixão há ali. Ele me empurra para baixo, de joelhos, e dessa vez fico feliz por não haver dúvida sobre o que ele quer.

Estico os lábios o suficiente para envolvê-los na cabeça, e faço isso com um sorriso. Sempre gostei de chupar pau. Ele me observa, com seus olhos semicerrados, enquanto enfio o mais fundo que posso, balançando a cabeça para cima e para baixo, envolvendo com a mão o que não consigo colocar na boca. Suas mãos se emaranham no meu cabelo, me incentivando a engolir mais, mais fundo. Ele não avisa antes de gozar, então eu engasgo, tossindo, mas de algum jeito consigo engolir.

Ele me beija de novo e me puxa para a cama com ele. Adormeço em seus braços, excitado, confuso e ansioso por mais.

Isso continua por cerca de uma semana. Ele parece considerar um fato aceito que meu novo papel é em sua cama. Ele não pede nada além de rapidinhas, e sempre me faz gozar primeiro, depois me faz fazê-lo gozar em troca. Ele não mostra preferência por qual de nós está recebendo um boquete, e isso me surpreende. Ele se ajoelha quase tão voluntariamente quanto eu. Nunca conheci um modelo disposto a chupar pau, a menos que fosse pelo bem da carreira. Uma ou duas vezes por dia, ele me puxa para o camarim para uma rapidinha, a qualquer hora que queira, ignorando quaisquer reclamações que eu possa ter sobre realmente tentar fazer meu trabalho. Fico feliz, pelo menos, por nunca tê-lo visto fazer isso com nenhum dos outros estagiários, então me conforto que, mesmo que ele esteja apenas se aproveitando de uma transa fácil, pelo menos é exclusivo.

É apenas um dia ruim aquele dia. O tempo está horrível numa sessão de fotos de moda praia, três das modelos estão com dias de cabelo ruim, os ânimos estão exaltados, e um dos fotógrafos está doente. Me colocaram empoleirado numa saliência sobre a água como fotógrafo substituto, os dentes batendo de frio, e não consigo focar porque tudo o que quero é me enroscar com Tristan em algum lugar quente e seco. Até Tristan está de pavio curto e irritado enquanto o fazem posar com quase nenhuma roupa, apesar das condições.

Alguém me cutuca, na saliência improvisada e precária que montamos. Eu escorrego e caio na arrebentação. Tenho sorte de ser raso, porque não nado muito bem. Xingando baixinho enquanto encontro meus pés e subo para respirar, eu me vejo sendo xingado.

"Quem deu uma câmera para aquele garoto idiota? Está arruinada! Você não sabe que não pode molhar essas coisas?"

Fico ali e aguento a bronca sem responder. Sou um fotógrafo perfeitamente competente e sei que não foi minha culpa, mas também sei que não importa o que eu diga.

"Saia do set", ele rosna. "Você está demitido."

"Se ele vai, eu vou."

Todos param e olham quando Tristan fala. É um fato conhecido que, se Tristan abre a boca, é importante. Mas não há razão para ele falar em defesa de algum estagiário inútil. Estagiários são demitidos todo dia.

"Esse é meu namorado", Tristan diz. "Se ele vai, eu vou com ele."

Todos olham para ele, perplexos, especialmente eu.

"Podemos terminar esta sessão amanhã. Vou para casa."

Ele pega suas coisas e sai do set. Quando não o sigo automaticamente, ele para e olha para mim até que eu o faça.

Há uma promoção me esperando quando chego no dia seguinte, e um bom aumento.

Ele me acompanha de volta ao carro. Meus dentes estão batendo, e estou pingando água fria do mar.

"Tire suas roupas antes de entrar", ele diz. "Não preciso que você molhe meus bancos."

Eu o encaro, irritado. "O quê, tirar a roupa, à vista de toda a equipe? Eles estão nos olhando!"

Ele tira o casaco dos ombros e o segura como uma cortina entre mim e qualquer um que possa estar olhando. É um casaco comprido, então funciona, e eu tiro a roupa rapidamente e torço minhas roupas antes de jogá-las no chão do carro dele, sem disposição para discutir. Ele joga o casaco sobre meus ombros e eu o aperto ao entrar, grato pelo calor. Ele dirige para casa.

"Vá tomar um banho", ele ordena. "Vou preparar algo para comermos."

Até agora, eu sempre chegava em casa tarde demais para o jantar. Tenho a sensação de que isso vai mudar, e que minha agenda acabou de se tornar a agenda do Tristan.

— Você cozinha? — pergunto. — Porque você já não era perfeito o bastante?

Acho que vejo o fantasma de um sorriso antes de ele se virar. Vou tomar aquele banho.

A comida está pronta quando eu volto. Ele deve ter se preparado, para fazer tão rápido. É algum tipo de prato de frango com molho cremoso, cogumelos e amêndoas. Parece injusto pra mim que um homem possa ser tão perfeito, e me pergunto por que ele se importa comigo.

— Vamos comer no sofá — ele diz. Acho que ele falou mais comigo hoje do que em toda a semana que estou aqui.

Eu como, observando-o. Ele está me ignorando, como sempre. Já não me importo tanto.

— Você sabe pelo menos meu nome? — pergunto. — Já que agora sou seu namorado.

— É Kevin — ele responde, sem levantar os olhos. — Você tem 21 anos. Nasceu em Indiana, tem duas irmãs e seus pais são divorciados. Sua comida favorita é picles, você é alérgico a gatos e tem uma queda pelo Orlando Bloom. Quer que eu continue?

Eu o encaro, tentando de algum jeito formar palavras.

— Você está me perseguindo? — consigo engasgar por fim.

Ele levanta os olhos para mim. Juro que está quase sorrindo. — Não precisei. Você disse todas essas coisas em conversas ao meu alcance auditivo. Só não achou que eu estava ouvindo.

— Quantos anos você tem? — pergunto. Estava querendo saber.

— Dezenove. — Ele recolhe nossos pratos e os coloca na pia. Ele volta. — Você tem camisinhas?

Isso faz minhas bochechas ficarem vermelhas. — Não.

Ele pensa a respeito. — Você é virgem?

Queria que pudéssemos estar tendo essa conversa menos como um interrogatório. Minhas bochechas estão queimando. — Sou.

— Então faremos sem. — Ele sai da sala de novo. Tenho quase certeza de que isso não conta como sexo seguro, só porque sou virgem. Ele volta com um frasquinho de lubrificante e o deixa cair no sofá ao meu lado. Não tenho ideia do que dizer.

Ele me beija, as mãos percorrendo minha camisa.

— Não sei se estou bem em fazer isso sem camisinha — eu digo a ele, enquanto ele puxa a camisa por cima da minha cabeça.

— Não se preocupe com isso — ele diz. Fácil para ele falar. Ele desabotoa minhas calças e as puxa para tirá-las de mim, depois se livra das suas.

— Tristan — tento de novo, enquanto ele coloca o lubrificante na minha mão. — Não estou bem com isso.

— Por que isso importa? — ele pergunta.

Sua indiferença me irrita. — Porque não vou deixar você enfiar essa coisa na minha bunda sem camisinha! — retruco. — Como vou saber se você é saudável?

— Não estou pedindo isso — ele responde.

Pisco, confuso. Ele pega o lubrificante de mim e esguicha um pouco na mão, me beijando de novo enquanto o espalha pelo meu pau, acariciando-o até ficar duro. Eu o encaro, finalmente entendendo. Ele levanta os olhos e encontra os meus, como se perguntasse se tenho mais objeções. Não tenho.

Ele monta no meu colo, me beijando, e eu o sinto pressionar o peso contra mim. Estico o braço, abrindo as nádegas dele e guiando-o para baixo. Já li pornô o suficiente para saber como se faz, virgem ou não. Ele abaixa o peso para que a cabeça entre nele com um estalo, sentando-se devagar até o fundo no meu colo.

Ele olha nos meus olhos quando chega lá. Seus músculos estão espasmando apertados ao meu redor, protestando contra a invasão. Ele tem aquele arquejo incrivelmente sexy na respiração de novo.

— Tristan — pergunto a ele, tomando outro beijo. — Você também é virgem?

Posso ler a resposta no sorriso que recebo. Sim.

Ele levanta o peso e eu o puxo de volta para baixo, esfregando meus quadris nele. Ele estremece, e posso ver a máscara fria e sem expressão que ele usa começando a se despedaçar, emoções cintilando em seu rosto. Posso ver que ele descobriu onde fica sua próstata, então o observo e descubro onde fica um momento depois. Nós dois mudamos o ângulo do nosso movimento para que minhas estocadas batam nela enquanto ele me monta. Ele acelera, ainda em silêncio, mas está tremendo de desejo, e goza sem que nenhum de nós toque no pau dele, o rosto delineado de êxtase. Nunca o vi tão bonito. A visão disso me leva ao limite, e eu gozo dentro dele, preenchendo-o, tomando-o.

Ele levanta a cabeça e me beija, se recuperando do orgasmo. Só nos beijamos por alguns minutos, satisfeitos.

— Não continuo me opondo a inverter os papéis — digo a ele. — Se você quisesse me comer.

Ele realmente sorri para mim. — Se é que você aguenta.

Não consigo deixar de sorrir para ele enquanto nos mudamos para o quarto. — Eu me viro.