Quaranteam: Trovão Abaixo 01: Imprinting

Todos os personagens em situações sexuais têm 18 anos ou mais.

Capítulo um USS Boise, SSN 764 3 de junho de 2020 Em algum lugar do Atlântico Norte

Eu corria freneticamente pelos conveses e compartimentos, abrindo válvulas, acionando disjuntores e realinhando equipamentos. Tinha minutos antes de precisar voltar aos manetes para dirigir o navio, e ainda havia tanto a fazer para deixá-la pronta para emergir.

Schmidt estava lá atrás, na casa de máquinas, fazendo tudo o que podia para manter o reator funcionando, para nos manter navegando. Ele estava com 39 graus de febre, meio delirando de tão fora de si, e tão congestionado que quase constantemente era tomado por tosses úmidas e cheias de catarro, mas até agora tinha mantido tudo funcionando. Ele e eu éramos os únicos dois marinheiros ainda vivos em todo o submarino. Uma tripulação de 150 submarinistas, mortos em seus beliches. Uma tripulação de submarino deve ter no mínimo 50 homens de vigia a qualquer momento, o mínimo necessário para operar os inúmeros sistemas complexos e interconectados. Nós tínhamos dois. E logo, ao que parecia, não teríamos nem isso.

Deslizando para a cadeira do timoneiro, puxei os manetes para trás, fazendo os planos de proa se moverem, nos levando para águas mais rasas. Estiquei o braço para o microfone, acionando o 1MC.

"Superfície, superfície, superfície." Toquei o alarme de mergulho duas vezes, a klaxon irritante do "aoogah" não trouxe o conforto de sempre.

Olhei para a pilha de manuais espalhados e abertos ao meu redor, procurando os próximos passos do procedimento de superfície, antes de me virar para a cadeira do Chefe de Quarto e ligar o Soprador de Baixa Pressão. Rezei para não ter ferrado a sequência das operações.

A máquina ligou sem problemas, soprando ar para os Tanques de Lastro Principais, e dei um suspiro de alívio. Eu era um maldito Radioman! Um técnico de comunicações. Em nove anos de treinamento na Marinha, eu nunca havia sido preparado para assumir metade dos procedimentos de equipamento que eu tinha acabado de realizar, muito menos fazê-los sozinho.

Ah, claro, eventualmente esperava-se que eu me qualificasse como Chefe de Quarto e Oficial de Mergulho de Quarto, os homens que fazem o trim e dirigem o navio, mas eu não estava nem perto de ter uma patente alta o suficiente para isso. Isso ainda estava anos no meu futuro. Ainda assim, tínhamos merda para fazer, então eu precisava fazer umas merdas.

"Manobra, controle."

Nada.

"MANOBRA, CONTROLE, TESTE."

Silêncio.

"Schmidt, é o Hart. Por favor, me responda, cara."

Maldito Deus. Schmidt tinha ido. Apertei os dentes, com força, lutando contra o pânico e o desespero com uma força de vontade ferrenha e treinada. Tentei não pensar em como devem ter sido os últimos momentos de Schmidt.

Enquanto amarrava o manche na posição, mudando o leme para fazer o navio circular, estiquei o braço para o Painel de Controle de Lastro e levantei o Mastro de Alta Taxa de Dados. Arrastei-me para a popa, em direção ao Rádio, a sala de comunicações, meu domínio normal, e fiz o trabalho para o qual eu realmente tinha sido treinado.

Fiz minha mágica no console, e em quinze minutos, eu tinha internet de 128 quilobytes por segundo e acesso a uma rede de voz aberta. Rezei para que ainda houvesse alguém do outro lado da linha para responder.

"COMSUBLANT, aqui é Boise, câmbio."

COMSUBLANT, ou Comandante da Força de Submarinos do Atlântico, era nosso comando superior, a frota à qual pertencíamos. Vinte e quatro horas por dia, 365 dias por ano, alguém deveria estar de serviço naquela estação. Cada fibra do meu ser esperava que houvesse alguém lá, que alguém, qualquer um, estivesse monitorando a rede. Que houvesse qualquer outra alma viva no planeta.

Por vários longos minutos, não ouvi nada, e senti o desespero se aproximando como uma névoa fria e negra. Nada na terra é tão isolado, tão sozinho, quanto uma tripulação de submarino em trânsito. E eu estava sozinho na tripulação. O último pau vivo nessa máquina de metal gigante.

O rádio crepitou e ganhou vida, e meu coração saltou no peito.

Uma voz feminina falou. "Última estação, aqui é COMSUBLANT, repita?" Estranho, havia pouquíssimas mulheres na força de submarinos; o programa piloto para integrar mulheres a bordo havia começado havia pouco mais de um ano. Eu estava acostumado a ouvir homens pelo rádio.

"COMSUBLANT, aqui é Boise, câmbio."

"Boise?! Boise, aqui é COMSUBLANT, é bom ouvir você! Prossiga, câmbio."

"COMSUBLANT, aqui é Boise. O navio sofreu um evento de baixas em massa, pausa. A maior parte da tripulação do navio está no Davy Jones, pausa. A tripulação restante é insuficiente para operar, navegar ou combater o navio totalmente, pausa. Solicito que sua estação aconselhe, câmbio."

"Boise, aqui é COMSUBLANT, Entendido, pausa. Solicito que sua estação passe a posição do navio via chat seguro, câmbio." Deslizei para meu console, e com alguns cliques do mouse, abri um feed de chat seguro. Digitei as coordenadas atuais da posição do navio, e então deslizei de volta para o fone.

"COMSUBLANT, aqui é Boise. Posição do navio passada via chat seguro. Aguardando instruções, câmbio."

"Boise, aqui é COMSUBLANT Comandante, câmbio." Puta que pariu! A própria almirante estava na linha! O que era igualmente estranho, até onde eu sabia, nenhuma das oficiais femininas do programa piloto de mulheres em submarinos era almirante ainda. "Solicito Comandante do Boise no rádio, câmbio."

"COMSUBLANT Comandante, aqui é Boise, tríade de comando, refeitório dos oficiais e alojamentos dos suboficiais estão todos no Davy Jones, câmbio."

"Boise, COMSUBLANT Comandante, com quem estou falando? Câmbio."

Limpei as palmas das mãos subitamente suadas nas pernas do meu macacão de bordo. Claro, eu tinha falado com oficiais muitas vezes, dada minha especialidade, eu estava em termos de primeiro nome com o oficial comandante, pelo amor de Deus. Ainda assim, almirantes eram outro nível completamente. "COMSUBLANT Comandante, Boise, falando com o Segundo Sargento Hart, Charles S. Senhora, pausa. Sou o homem mais antigo, correção, único sobrevivente, presente senhora. Câmbio."

"Jesus Cristo, marinheiro. Todos os outros estão..."

"Se foram, senhora. Eu tinha um dos nucleares lá atrás, operando o reator, mas não ouvi nada dele por horas. Eu estava ocupado emergindo o navio sozinho, não tive a chance de voltar e ver como ele está. Câmbio."

"Bem, me foda. Filho, não vou mentir para você, a merda atingiu o ventilador em terra. Prepare-se, marinheiro, essa notícia não vai ser agradável."

"Aguardando, senhora." O suor escorria de mim em riachos. Inconscientemente, comecei a abrir o zíper do meu macacão. Estava tão quente aqui.

"Perdemos contato com todos os submarinos em trânsito. Uma pandemia global está arrasando o planeta inteiro. As baixas são impressionantes. Francamente, é um milagre que você esteja vivo, filho. E um milagre ainda maior que você esteja em condições de ter preservado o submarino. Conseguimos recuperar nossos Ativos Estratégicos de Mísseis de Defesa, os boomers estão todos em casa, mas quando conseguiram retornar ao porto de origem, suas tripulações inteiras estavam mortas ou morrendo. No total, perdemos vinte submarinos de ataque rápido com todos a bordo, e as tripulações de todos os outros barcos da frota foram absolutamente dizimadas."

"Porra." Vinte submarinos, 150 homens e oficiais cada. Um número doentio de homens deixados em patrulha eterna, suas almas para sempre de vigia nas profundezas. Boomers, ou Submarinos de Mísseis Balísticos, eram os dissuasores estratégicos da nossa nação. Eram os submarinos que carregavam mísseis nucleares. Embora fosse um alívio que nenhum míssil tivesse se perdido, milhares de marinheiros na força de submarinos simplesmente... se foram. Para referência, a Marinha dos EUA tinha 54 submarinos de ataque rápido em serviço ativo. Tínhamos acabado de perder quase metade deles.

"Porra mesmo, segundo sargento."

"Ordens, senhora?" Eu podia sentir o peso do pânico voltando. Eu estava correndo feito louco há dias, e podia sentir o desespero e o medo se instalando no meu peito como faixas constritivas de ferro. Mas ainda havia mais a fazer. Forcei para baixo a sensação de constrição e me concentrei novamente.

"Aguente firme, marinheiro. A ajuda está a caminho. Temos sua posição, o USS Kearsarge está a caminho com uma tripulação de emergência. ETA 20 horas e contando. Fique na rede, marinheiro. Você é Prioridade Única neste momento. Todos os outros esforços estão suspensos até que o Boise seja recuperado. Lembre-se, esta é uma rede segura. NÃO discuta isso nem qualquer outra coisa quando chegar em terra. Você está recebendo um tempo de folga pós-missão. Você vai precisar."

"Entendido-" Tive que parar brevemente enquanto tosses secas sacudiam meu peito. "Entendido, COMSUBLANT. Boise aguardando." Limpei minha boca, aquela tosse tinha sido dolorosa. Olhei para minha mão. "Isso é... sangue?"

Imediatamente, ouvi gritos ao fundo, um turbilhão de movimento. Eu podia ouvir a almirante gritando com alguém enquanto uma onda de tontura me invadia.

"ETA DEZ HORAS E CONTANDO! Alguém mande um helicóptero, precisamos tirá-lo de lá para ontem! Mexam-se, mexam-se, mexam-se!"

Eu entrava e saía de consciência, memórias e pesadelos se confundindo.

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Tudo começou de forma inocente, fungadelas, tosse. Pensamos que era a típica gripe de bordo, a doença inevitável que surge quando você enfia 150 homens em espaços apertados numa lata gigante.

Então as pessoas começaram a tossir sangue. Em uma semana, toda uma seção de vigia, uma de três, estava SIQ, Doente nos Alojamentos, enquanto o médico, nosso único enfermeiro, tentava freneticamente descobrir o que estava acontecendo.

Quando a segunda seção de vigia começou a tossir sangue, a primeira leva estava começando a morrer em agonia, seus corpos queimando em febre enquanto algo os dilacerava de dentro para fora. O navio foi colocado em regime de vigia de emergência, todos os postos não essenciais foram suspensos para que os poucos homens saudáveis pudessem comer e dormir algumas horas.

Logo, nem isso era suficiente. O capitão estava tossindo sangue quando a decisão foi tomada de abandonar a missão e retornar ao porto. Quando saímos das águas da missão, tínhamos uma tripulação esqueleto de 20 homens ainda vivos, e a maioria deles estava doente.

Tivemos que nos revezar para carregar quase cem corpos nos tubos de torpedo, antes de dispará-los no oceano. O funeral no mar mais improvisado de todos os tempos, mas era tudo o que podíamos fazer. Normalmente, um submarinista que morre em trânsito é mantido num saco para cadáveres nos armazéns de comida congelada, basicamente um freezer gigante. Havia simplesmente... tantos. Muitos.

Em quatro dias, toda uma tripulação tinha sido dizimada, e os poucos que restaram lutaram para levar o navio para casa. Eu e Schmidt acabamos sendo os únicos dois tripulantes ainda vivos quando chegamos perto o suficiente para emergir.

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Eu estava com tanto calor.

Ouvi vozes abafadas saindo dos lábios de homens mortos. Mas as vozes eram femininas. Um som alto de batida partiu minha cabeça ao meio, e figuras aladas e sombrias com presas sangrentas voaram para fora, circulando. Circulando. Abri a boca e areia escorreu. Deus, eu estava com sede. Água, água por toda parte, mas nem uma gota para beber.

Sai cambaleando do rádio, nu e suando/tremendo, e me deparei com monstros usando rostos de plástico.

A escuridão me tomou. Da escuridão, figuras pálidas avançaram, para tomar seus postos nos assentos vazios por todo o barco. Olhos negros e vazios se viraram para me encarar, antes de se voltarem para seus painéis.

Uniformes antiquados cobrindo marinheiros pálidos, marinheiros que não eram sólidos o suficiente para bloquear minha visão das anteparas atrás deles. Tremer de medo e frio, enquanto me ocorria. Uma tripulação fantasma tripulando um navio fantasma.

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Acordei numa cama de hospital, me sentindo como se tivesse lutado sozinho contra um urso. E perdido.

Pisquei meus olhos grudentos, tentando limpar minha visão. O quarto parou de girar quando me sentei, absorvendo a pintura de cor hospitalar esbranquiçada e o cheiro de antisséptico.

Uma pressão na minha garganta me disse que eu tinha recebido um tubo de respiração, que eu puxei para fora enquanto tentava balançar as pernas para o lado. Precisava ficar de pé, precisava andar. Sentia que literalmente morreria se ficasse parado. Meus braços acabaram se enroscando nas linhas de fluidos, e a pequena haste com rodinhas da qual pendiam acabou embolada ao meu lado. Uma roda chiava irritantemente enquanto eu me levantava da cama.

Alguns alarmes médicos dispararam, e uma médica entrou, usando um protetor facial de plástico e uma máscara que cobria o nariz e a boca. Ela estava na casa dos 50, branca. Olhos azuis frios e clínicos me encaravam por trás do protetor facial.

"Segundo Sargento Hart, preciso que você se acalme. Você passou por muita coisa, e agora a última coisa que você precisa é estressar seu organismo. Sou a Doutora Mayhew. Estou tratando você do seu surto de DuoHalo."

"DuoHalo?" Perguntei, minha voz rouca e áspera. "Que porra é DuoHalo? Como estou vivo? A almirante disse-"

"Felizmente, você parece ter uma resistência maior que a maioria a ele." Ela disse com uma careta. "Dito isso, você tem DuoHalo. Vai precisar começar o tratamento imediatamente."

"Tratamento. Ok, doutora, me dê a injeção."

"Não funciona bem assim." Ela disse, um brilho malicioso nos olhos.

"O que diabos isso significa? Você não pode simplesmente me dar uma injeção para isso? E eu pensei que Covid era a nova moda. Quer dizer que fomos atingidos por uma segunda pandemia em cima da primeira? O quê, Deus está com um tesão de ódio pela humanidade de repente?"

Ela deu de ombros com indiferença. "É o que é. Estamos lidando com isso da melhor forma possível. Não tem sido... ótimo."

Engoli em seco, nervoso, meu estômago afundando.

"Quão ruim está?" Não pude deixar de notar que ela não me encarava nos olhos.

"Você entende que o que estou prestes a lhe contar é classificado nos níveis mais altos, correto?" Assenti silenciosamente. "Ruim. O vírus tem uma taxa de fatalidade de quase 100% entre as idades de 11 e 17 anos. Para mulheres fora dessa faixa etária, é de 20-30%." A esquiva não poderia ter sido mais óbvia.

"E homens?"

"Acima de 50%." Meu cérebro parou. Tentei compreender, abarcar o conceito. 2 bilhões de homens no mundo todo, mortos.

Não, grande demais. Não caiu a ficha.

Meu pai, morto. Dor, desgosto. Meu irmão, meu tio. Tristeza esmagadora.

Todas as crianças do ensino fundamental até a formatura. Não, grande demais.

Minha sobrinha e sobrinhos. Dor! Pense em outra coisa.

Cambaleei, agarrando o lado da cama enquanto minhas pernas falhavam. Distantemente, registrei o fato de que estava hiperventilando, apertando os olhos para conter as lágrimas.

Eu nem sabia se minha família tinha sido afetada por isso ou não.

"Segundo Sargento Hart! Respire! Respire. Inspiração profunda, expiração profunda."

Lentamente, muito lentamente, me acalmei enquanto tentava obedecer. Minhas mãos tremiam.

"Quando posso ir para casa?"

"A partir de hoje, você está na lista de observação. Ainda precisamos protegê-lo do DuoHalo. Temos-"

"Doutora." Eu disse num tom calmo, razoável e, em última análise, sem rodeios. "Você acabou de me dizer que o mundo foi para a merda. Eu estive num ciclo de missão de quatro meses com múltiplas viagens. Vou para casa. Vou alimentar meu cachorro. Vou ligar para minha família e descobrir se algum deles ainda está vivo." Levantei o olhar, encontrando o dela, trancando meus olhos nos dela. "Se você quiser me impedir, vai ter que me sedar."

Ela suspirou, exasperada. "Maldita seja a teimosia dos malditos submarinistas! Tudo bem! Tudo bem. Mas antes de ir, você precisa preencher esta pesquisa. Assim que o fizer, eu mesma assino os formulários de liberação." Ela rolou um computador num suporte, já aberto num site do governo.

"O que é isso?"

"Descubra você mesmo, seu teimoso de merda." Ela disse por sobre o ombro enquanto saía furiosa.

Pesquisa Oracle. Hã. Insira meu CPF, nome, data de nascimento e número de identificação do DOD, depois comecei a clicar. Começou bem básico, perguntando sobre mim, minha personalidade, minhas visões sobre as coisas.

Só as perguntas das primeiras seções pareciam um perfil do Tinder com esteroides. Interesses, gostos, desgostos, atributos físicos. Que inferno azul? O governo começou um serviço de matchmaking? Tanto faz.

Então ficou pessoal, perguntando sobre preferências de parceira. Para registro, são todos rosados por dentro, nenhum peito é ruim, e bundas são obras-primas. Então ficou estranho.

"Numa escala de um a dez, sendo dez muito atraído, um nada atraído, avalie o quão atraído você se sente por coprofilia? Que porra é essa?!" Felizmente, havia um pequeno ponto de interrogação ao lado da pergunta. 'Coprofilia - atração sexual por excrementos'. Meu estômago embrulhou. Nem pensar. Definitivamente não.

As perguntas continuaram assim mesmo, ficando cada vez mais estranhas e mais invasivas. Admito, eu curto umas paradas bem distorcidas. A ideia de transar com uma lésbica, a ideia de sexo para engravidar, sexo anal, dominação e submissão, dominação masculina, eu sabia que era um degenerado sujo. Mas expor tudo isso num formulário do governo parecia... expositivo.

"Última pergunta, graças a Deus, numa escala de um a dez, sendo dez receptivo, um relutante, quão receptivo você é à poligamia? Bem, merda, que homem não iria querer um ménage? Dez." Cliquei em enviar, juntei as poucas coisas minhas que vi jogadas no quarto e saí.

No caminho para fora pela porta do saguão, fui parado por uma alferes em uniforme de trabalho da marinha. Ela era uma mulher minúscula, obviamente de ascendência japonesa, o topo de sua cabeça mal chegava ao meu peito. Estrutura esguia, fina, magra e curvas sutis. Seus olhos castanhos amendoados me espreitavam por cima da máscara facial, através de uma cortina de cabelos negros como tinta.

Lendo o uniforme dela, descobri que era a alferes Sato, e que era oficial de guerra aérea e de superfície. Devia ser muito dedicada se já era qualificada sendo apenas alferes.

Fiquei parado por um longo momento antes de perceber que estava boquiaberto e fechei a mandíbula. Ela era linda! Agradeci por ter tido a presença de espírito de usar minha própria máscara.

"ITS2 Hart, Charles S?"

"Ah-hã? Sim? Sim, senhora! Sou o Suboficial Hart! Esse é o meu nome. O que posso fazer por você?"

"Ah! Não, eu vim por você! O almirante o colocou em trabalho remoto por tempo indeterminado, até descobrirmos os próximos passos para a força de submarinos. Basicamente, atenda o telefone quando ligarem e aguarde novas ordens. Depois do que você passou, precisa de um tempo de folga."

"Ainda existe uma força de submarinos?" perguntei, lutando para ver como a força se recuperaria disso. Ou eu mesmo, aliás.

"Sim, existe: você." Meu coração pareceu que uma faca o torceu. Tantos homens, bons homens, homens com quem servi, com quem lutei, se foram. Meus joelhos fraquejaram, mas lutei contra isso. Depois, posso lidar com isso depois.

"Sim, sim. Ficarei de prontidão." Fui embora, ainda tentando processar.

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10 de junho de 2020

Acontece que fiquei uma semana internado no hospital, delirando, consumido pela febre. Felizmente, meus pertences pessoais tinham sido trazidos para o hospital, e consegui uma carona com um motorista de serviço vestindo roupa de risco biológico do Hospital Naval de Portsmouth até a base naval de Norfolk. Pedi que ela me deixasse no píer dos submarinos, onde vi o Boise atracado junto a alguns outros submarinos.

Fiquei impressionado com o silêncio de tudo. O vazio. Não havia sentinelas armados de guarda, nem pranchas de acesso. As escotilhas estavam fechadas. Apenas as amarras conectavam os navios ao píer.

Eu tinha pilotado minha moto do estacionamento de longa permanência até minha unidade multiplex em alojamento militar, logo fora da base. Estacionando a moto na minha vaga designada, fiquei impressionado novamente com o aspecto desolado de tudo. Sem crianças brincando no parquinho. Sem casais nas calçadas, de braço dado. Sem cachorros do lado de fora, vivendo as vidas alegres e bobas que os cachorros vivem.

Ao entrar em casa, peguei o bilhete afixado na porta.

'Cuidei para que os animais ficassem bem. Espero que você se recupere, pois soube que esteve no hospital.

-Jimmy'

Sorri. Jimmy era o filho dos vizinhos. Eu havia prometido a ele quinhentos dólares para cuidar do meu cachorro e dos meus gatos enquanto estivesse fora, e o garoto de dez anos estava ansioso para me ajudar. O bilhete era datado do dia anterior. Ao destrancar a porta da frente e entrar, ouvi Luna enlouquecendo na caixa de transporte, ganindo e batendo as patas dianteiras.

"Luna, minha filhinha bastarda! Como está minha vadia favorita?" Destravei a porta, deixando minha vira-lata saltitar ao redor das minhas pernas. Luna era uma excêntrica, o pai era um husky siberiano de raça pura registrado no American Kennel Club que pulou a cerca quando a mãe, uma foxhound mestiça, entrou no cio.

Luna era uma cadela de porte médio, quase toda preta, com porte e rosto de husky, mas pelagem curta de foxhound. Tinha pequenas manchas brancas no peito e nas patas, e os olhos azuis marcantes do pai. Também herdou a tendência husky de 'responder' a tudo que eu dizia, o que, como homem solteiro, me mantinha são na maior parte do tempo.

Deixei-a gastar um pouco de energia enquanto ia até a geladeira. Eu tinha acabado de voltar de uma missão, então as únicas coisas que tinha lá eram não perecíveis, incluindo a mais essencial das substâncias, cerveja.

Peguei uma Budweiser da caixa e me joguei no sofá, ligando a televisão. Mudei para os serviços de streaming, não estava nem um pouco interessado em dar uma olhada nas notícias. Já tinha ouvido o suficiente e se tivesse que processar mais do que já estava, minha cabeça explodiria.

Enquanto me acomodava e ficava confortável com South Park, os outros dois residentes se deram a conhecer. Um peso robusto, quente e felpudo deslizou pelos meus ombros, enquanto um zumbido grave começou a reverberar meus pulmões. Ao mesmo tempo, das próprias sombras, uma bola de pelos de sete quilos caiu de repente no meu colo.

Olhei para meu gato pirata, um enorme gato listrado laranja a quem eu dera o nome complicado de Sua Eminência Suprema, São Tiago, o Árbitro, Rei dos Raios de Sol e Imperador dos Lugares Altos, Conhecido por Todos como Jack Viajante. Jack era o animal mais tranquilo que já conheci na vida, mas também era o gato mais propenso à ansiedade de separação de que eu já ouvi falar.

Eu estava indo da minha casa na Carolina do Sul de volta para meu serviço em terra em Groton, Connecticut, rodando pela estrada quando vi um gato morto. Trágico, mas não uma visão incomum. No entanto, parei quando vi movimento.

Com certeza, encontrei o menor gatinho laranja de todos, então o coloquei no bolso da camisa e continuei meu caminho. Quando cheguei a Connecticut, levei-o ao veterinário da base, onde descobri que o pequenino provavelmente tinha apenas alguns dias de vida. Então acabei alimentando aquele gatinho com mamadeira até que ele pudesse comer comida sólida. Jack era grudado em mim desde então. Ele até tinha sua própria mantinha de conforto, uma coisinha velha e surrada que eu usava para dormir, e como ele dormia em cima de mim, era dele.

Dina, a bola de pelos escama de tartaruga que atualmente ocupava meu colo, era produto do "sistema universal de distribuição de gatos", e me encontrou num momento particularmente baixo da minha vida. Minha ex-mulher tinha acabado de se mudar, me deixando completamente duro, sem carro, sem móveis e quase sem-teto. Deprimido a um ponto realmente perigoso, bebendo demais, e necessitando desesperadamente do amor de uma boa mulher. Eis que surge Dina. Voltei do trabalho um dia, e ela simplesmente estava lá, na minha casa, de boa na minha cama. Jack era meu amigo, mas Dina era minha guardiã.

Para quem duvida da lealdade e do amor dos gatos, ouça isso. Se eu não comia, Dina prendia meu nariz com uma presa; se eu ficava acordado até tarde, Dina saltava como uma bala de canhão em cima de mim para me mandar para a cama, ou, se eu ignorasse esse aviso, ela ia até a metade da escada, me encarava e miava insuportavelmente até eu levantar e ir para a cama. Se eu trazia uma mulher para casa, Dina me lançava um olhar de desprezo e exasperação. Ela cuidava de mim. Mesmo sendo ciumenta demais.

Afaguei distraidamente a gata no meu colo, bebendo minha cerveja e apenas sendo, minha mente perdida na caixa do nada em que a maioria dos homens parece viver. Uma ex-namorada uma vez chamou isso de 'aquela coisa que os caras fazem quando temporária e acidentalmente transcendem o contínuo espaço-tempo'. O que quer que isso significasse.

Algum tempo depois, meu telefone tocou, o identificador de chamadas dizendo apenas 'DOD'. Dane-se. Atendi.

"Suboficial Hart, Marinha dos Estados Unidos, em que posso ajudar?"

"Suboficial, aqui é a Almirante Westmore, Comandante Interina da Força de Submarinos do Atlântico. Falamos pela rede de comunicações quando você estava a caminho do porto." Bom, me fodi, a própria velha... senhora.

"Sim, senhora! O que posso fazer pela senhora?"

"À vontade, filho. Responda uma pergunta para mim."

"Senhora?"

"Quantos submarinistas você acha que restam na costa leste?"

"Não sei dizer, senhora."

"Doze. E você é o mais antigo desses doze. Diabos, você é o único submarinista totalmente qualificado que temos em toda a costa leste." Jesus. Eu era uma raça em extinção. O último dos homens do 'golfinho'. Meu coração foi tomado por um punho de gelo ao pensar em quantos haviam sido perdidos. Ainda não era hora. Poderia processar isso depois.

"Então a força de submarinos foi extinta?"

"Sem chance, marinheiro. Nada de corpo mole ou enrolação hoje. É um novo mundo lá fora, uma situação em mudança, mas as missões e necessidades do país são as mesmas. PRECISAMOS de submarinos. Agora mais do que nunca. Temos que saber o que nossos inimigos estão tramando. A Rússia ficou completamente em silêncio, a Coreia do Norte é uma tempestade de merda adormecida, sabe-se lá o que a China está fazendo. E nós. Precisamos. Saber." Ela fez uma pausa, como se reunisse os pensamentos.

"Suboficial Hart, aguarde ordens." Endireitei-me um pouco na cadeira.

"Aguardando?"

"Fica, por este meio, autorizado a assumir o título e usar o uniforme de Suboficial de Primeira Classe com efeito imediato. Sua nomeação traz consigo a obrigação de exercer maior autoridade e aceitar voluntariamente maior responsabilidade. Ocupando agora uma posição de autoridade, deve se esforçar com renovada dedicação rumo ao valorizado ideal de servir com honra. Parabéns. Suboficial de PRIMEIRA Classe Hart, você está ordenado a reconstruir a força de submarinos. Receberá um novo comandante e uma nova tripulação. Tem um ano para deixá-los prontos para a missão. Não me importa o quê, por que, quem ou como, você VAI deixá-los prontos. Pensamentos?"

Fiquei pasmo. Eles querem que EU reconstrua TUDO?!

"Uh.... Ok. Preciso de um local de treinamento. Algum dos submarinos no cais, se os colocássemos em doca seca, eu poderia fornecer treinamento prático a bordo... talvez. Almirante, leva anos para formar um submarinista. Se vou cumprir o prazo, vou precisar tomar liberdades com o processo de qualificação."

"Faça uma lista do que precisa, isso é prioridade máxima do presidente Trump. Considere-se o COB interino aqui. Faça este programa funcionar e você será promovido à altura. Resolva isso, marinheiro."

"Sim, senhora," eu disse, ligeiramente atordoado. O próprio presidente estava pressionando para isso?! Bem, eu fiz um juramento.

"Ah, uma última coisa. Eu sei o que está para acontecer, apenas siga em frente. Não se esqueça de se hidratar!" Com um clique, a linha caiu, me deixando com os ecos inquietantes da risada maníaca dela.

Que diabos isso queria dizer? Recostei-me no sofá, divagando entre meus pensamentos dispersos. Bom, merda. Agora sou o COB. Chefe do Barco. O Velho Bode. O Homem que Bebe e Sabe das Coisas.

Eu tinha muito trabalho a fazer.

Foi então que ouvi a batida na minha porta. Fui atender, e vi três figuras vestindo roupas de risco biológico, uma das quais segurava uma prancheta.

"Charles Hart?"

"Meus amigos me chamam de Chet."

"Que tipo de nome caipira, de roça, é 'Chet'?"

A audácia dessa mulher! "Olha aqui, você..."

"Apenas assine o papel e tome custódia de sua nova parceira, 'Chet'." Olhei para a prancheta, lendo o jargão jurídico e as ressalvas densas dos formulários. O primeiro era um page 13, um acordo de confidencialidade padrão da Marinha que trazia os benefícios adicionais de prometer punição rápida e brutal sob o Código Uniforme de Justiça Militar se eu o quebrasse. Já tinha assinado dezenas na minha carreira até então. O outro era... um pouco diferente.

"Tá bom, qual espertinho decidiu chamar de Formulário DA 6969-R? Sério? E deixaram isso passar?" Assinei o campo com meu nome, olhando de relance para o outro campo. "Ten. Hoshi Sato?"

"Sou eu!" A figura do meio acenou. "Já nos conhecemos!" Ela tirou o capacete e, com certeza, era a jovem alferes que eu tinha visto algumas horas atrás.

"E Suboficial McCoy, Marinha dos EUA?" Uma das formas de risco biológico acenou com a mão. Soltei um bufo de diversão para ela. Virei-me de volta para a Tenente Sato. "Bem, parabéns pela promoção, senhora. Por que está aqui?"

"Explico em um minuto. Agora me dá." Passei a prancheta a ela, enquanto ela rabiscava sua assinatura. Ela se levantou rapidamente, tirando o macacão volumoso antes de enfiá-lo nos braços de uma das figuras, a prancheta nas mãos da outra, e então começou a enxotá-las rápida mas firmemente. Fechando a porta, ela se jogou no meu sofá, atirando-se sobre ele.

Luna, minha firme e corajosa cadela de guarda, defensora do meu lar e protetora do terreno, prontamente se escondeu atrás do sofá, ganindo. Jack, ser imperturbável, bocejou preguiçosamente antes de pular no chão para ir deitar na janela. Dina deu uma farejada nela, e então, para meu choque, pulou no colo dela, ronronando contente. Dina não gostava de ninguém, não pude deixar de sentir ciúmes.

Ela olhou para mim, se contorcendo no assento, antes de respirar fundo.

"Então o que te contaram?"

"Sobre a força de submarinos?"

"Não, sobre a vacina. O que você sabe?"

Fiquei um pouco surpreso. "Existe uma vacina?"

Ela lançou uma explicação longa e enrolada sobre pareamento permanente, construção de harém, e mais um milhão de coisas, antes que eu tivesse que interrompê-la.

"Ok, ok, então. A vacina é mortal para homens, mas traz uma complicação para as mulheres. Entendi. Uma vez vinculada, qualquer sêmen que não seja o meu se torna tóxico para você? E eu preciso de pelo menos cinco parceiras para estar protegido desse vírus?"

"Sim!" ela disse, sorrindo amplamente.

"E o fato de que eu essencialmente seria seu dono? Nenhum outro homem, nunca?" Ela gemeu um pouco, apertando as coxas enquanto estremecia no meu sofá. Tinha que admitir, a ideia era atraente, muito atraente, para mim. Eu estava com uma barra de ferro nas calças. Ela se levantou, andando de forma provocante até mim, antes de sentar no meu colo, jogando os braços ao redor do meu pescoço, envolvendo minhas pernas com as suas longas pernas. Ela pressionou a virilha contra mim enquanto se inclinava para sussurrar no meu ouvido.

"Somos 98% compatíveis, paaaaai. Fiquei honestamente surpresa. Compartilhamos tooooodos os fetiches. Todas as fantasias. Eu vi o que você quer na sua vadia." Ela lambeu minha orelha, mordendo o lóbulo. "E eu quero essas mesmas coisas."

Ela se levantou, passando as mãos pelas coxas, pelas nádegas, pela barriga, pelos seios. Mordeu o lábio inferior, abafando um gemido.

Minha cabeça nadava, se afogando numa névoa com aroma de lírio. Eu sentia meu sangue começar a esquentar, latejando nas veias, se acumulando no meu pau, tornando uma ereção já firme em algo quase doloroso. Algo começou a despertar, bem dentro de mim. Inalei profundamente, e percebi que estava respirando o almíscar inebriante e entorpecente de uma mulher desesperada para ser fodida.

"Tudo isso? É seu. Cada curva, cada linha. Cada buraco. Seu. Para sempre." Ela tirou a camisa rapidamente, acariciando os seios macios, um par de mamas firmes e altas, tamanho B, aninhadas nos bojos de um sutiã preto rendado. Ela chutou sapatos, meias e calças em rápida sucessão, deixando apenas a calcinha fio dental mais minúscula, uma peça de renda preta que parecia que um vento forte a dissolveria.

Ainda sentia seu almíscar sutil invadindo o quarto, o cheiro forte de uma cadela no cio se exibindo para seu homem, seu mestre. O animal se agitando em mim agora estava bem acordado, e rosnando. Eu me levantei e ela gritou, sentando-se sobre os calcanhares, esfregando os peitos enquanto eu me despia mais rápido do que jamais fizera.

Agora, não gosto de me gabar, mas não sou horrível. Tenho 1,88 m, 95 kg. Sólido sem ser gordo. Meu pau não era um falo monstruoso de proporções pornográficas que supostamente penetra vulvas, mas eu era agradavelmente acima da média e grosso. Nunca tive reclamações.

Ao revelar minha turgidez intumescida à visão de Hoshi, sua boca se abriu com um pequeno estalo enquanto seus lábios se separavam.

"Seus mamilos são perfurados... e eu adoro suas tatuagens, papai."

Eu era coberto de tatuagens de espíritos da natureza, animais e lendas que admirava, e das quais tirava força, e sim, eu tinha piercings. Coloquei o dedo nos lábios dela enquanto arrancava seu sutiã.

"Você fala demais. De bruços, bunda empinada. Apresente-se." Ela começou a respirar pesadamente enquanto se virava de joelhos, pressionando o rosto no chão. A renda preta minúscula dividia as pálidas luas gêmeas de suas nádegas, altas, firmes e orgulhosas, enquanto ela arqueava as costas. Deslizei a calcinha de seus quadris antes de encarar em choque.

"Ah, sua putinha suja. Você queria que eu visse isso, não queria?" Acima de sua fenda encharcada, aninhado entre as nádegas, brilhava uma grande joia azul. Ela tinha vindo à minha casa usando um plug anal. Segurei-o firmemente e dei um puxão.

Seu traseiro se recusou a soltá-lo, o pequeno orifício enrugado se fechando de volta quando o plug escapou dos meus dedos. "Vou me divertir com isso depois."

"MMMMHMMMM!"

Eu não podia esperar mais, nem ela. Passei o polegar na coroa do meu pau, espalhando o pré-gozo, lubrificando a ponta larga. Enquanto posicionava a arma, roçando pelos pelos finos e sedosos de seu púbis, cutucando entre seus lábios firmemente fechados, ela saltou para frente como se escaldada, gritando e gemendo em orgasmo.

"Ah, PORRA! Isso é MUITO mais intenso do que me avisaram!" Ela olhou para mim por cima do ombro, selvagem e esperando. "É melhor você pegar essa porra de pau gigante, e enfiar em mim. Quero que você arruíne minha boceta, tome-a, dome-a, destrua-a. Quero que você reivindique posse de mim, conquiste sua cadela e a faça uivar! Eu quero..." Dei um tapa pesado na nádega dela, um estalo retumbante ecoando no quarto. Ela apenas gemeu mais alto.

Aquela mulher estava incendiando meu sangue, me excitando até um ponto de febre. Agarrei o quadril dela com uma mão, enrolando seus cabelos na outra. Puxei os dois com força enquanto a perfurava.

Ela uivou como uma gata escaldada enquanto eu grunhia baixinho. Apertada! Quase dolorosamente apertada! Sacrifiquei o controle do corpo dela pelo controle de seus quadris, movendo as duas mãos para segurá-la, puxando-a contra mim, me forçando mais fundo dentro dela.

Eu conseguia sentir cada ruga e prega de seu túnel encharcado comprimindo meu pau em um aperto aveludado. Serrei para frente e para trás, experimentalmente, testando os limites de sua capacidade de me receber. Observei a carne interna rosada sair dela, se recusando a me deixar ir, relutante em me libertar.

Isso não ia ficar assim.

Eu estava no comando aqui. Não sua boceta trêmula e gananciosa. E eu estava prestes a afirmar essa dominância.

Isso era meu! E eu provaria isso a ela. Rosnei enquanto usava meu peso, martelando fundo dentro dela, abrindo-a. Bati contra seu colo do útero, e então deixei que ela sentisse. Meus quadris ficaram embaçados enquanto a bunda dela batia contra minha virilha, o som me deixando furioso de desejo. Vez após vez, eu mergulhava em suas profundezas antes de enterrar tudo, me mantendo enfiado. Observei o plug anal pulsar e dançar enquanto seu ânus pulsava. Mais um buraco para eu reivindicar. Depois.

Eu estava perto. Envolvi-a em meus braços, dobrando-a para trás enquanto agarrava e apalpava seus lindos peitinhos. Meus peitos. As mãos dela se cravaram em meus antebraços, desesperadamente tentando se firmar enquanto eu continuava a destruir sua boceta. Aumentei para um ritmo escaldante, rugindo enquanto jorrava litros de esperma dentro dela.

No segundo em que meu esperma espirrou em suas paredes, eu a mordi no pescoço enquanto ela se contorcia, lamentando uma ópera de luxúria enquanto gozava forte, as paredes ondulantes de sua boceta me ordenhando ainda mais. Seu plug saltou quando ela desabou para frente no chão, uma coisa enorme, e eu fiquei surpreso que ela o tivesse mantido dentro de si o tempo todo.

Recostei-me nos calcanhares, respirando com dificuldade. Eu estava hipnotizado pela visão dela, a exibição visual que ela me dava. Sua fenda de lábios apertados parecia se fechar, como se nada jamais tivesse estado dentro dela. Nenhum sinal de sua destruição, exceto por um leve avermelhado e um pequeno inchaço. Uma única gota perolada de esperma conseguiu escapar de sua florzinha bem fechada, escorrendo pela parte interna de sua coxa ágil. O resto permaneceu, preso bem fundo, beeem fundo dentro dela. Uma parte de mim, uma parte que eu não queria reconhecer, esperava que ela engravidasse. Que ela ficasse gorda com minha prole, sua linhagem genética para sempre ligada à minha. Uma parte de mim esperava que minha semente tivesse conquistado seu ventre.

Eu me sacudi, me perguntando de onde vinham todos esses pensamentos sombrios e primitivos. Peguei seu plug, gentilmente mas com firmeza reinserindo-o em seu cu enquanto a virava cuidadosamente de costas. Ela estava desacordada, um sorriso aéreo no rosto enquanto murmurava uma palavra repetidamente.

"Imprimindo... imprimindo... imprimindo..."

Bem, merda. Eu ainda estava pronto e louco para continuar, mas ela estava definitivamente fora de combate. Eu considerei se removia ou não seu plug, mas decidi simplesmente deixá-lo como estava. Peguei-a no colo e a levei para cima para a cama, cobrindo-a antes de voltar para o térreo.

Eu ainda tinha muita merda emocional para resolver.

Fim do capítulo um