Paz no Lar

Sempre adorei ter paz no lar, a planta casa-da-paz (pesquise no Google, é uma gracinha) e também a coisa real. Meu escritório em casa tem dois vasinhos com a planta, também conhecida como mosquitinho, como um lembrete para quem entra de que paz no lar é algo de muito valor para mim. No trabalho, minha mesa no escritório tem uma no aparador, para me lembrar de que negócios não são só sobre ganhar dinheiro. Eu era dono de uma empresa de segurança de redes de tamanho modesto, que atendia a comunidade empresarial local e alguns clientes particulares de alto nível.

Por doze anos que moramos em nossa casa de quatro quartos, funcionou — realmente tivemos paz. No entanto, no último ano aprendi algo: o oposto da paz nem sempre é conflito. Também pode ser frieza, apatia. Sim, é um clichê. De se esperar, claro, porque se não acontecesse com uma frequência desgraçada, não seria um clichê, não é mesmo? Há um ano, minha esposa, Brenda, finalmente conseguiu a promoção pela qual vinha se esforçando e puxando saco, e se tornou assistente executiva do sócio principal do escritório de advocacia onde trabalhava. Eu vinha temendo essa promoção há algum tempo, porque o tal chefe era outro clichê, Ross Chisholm, o chefe arrogante, narcisista e babaca. Você pensaria que Brenda, por trabalhar no escritório por tanto tempo, e por vê-lo de perto, veria através de sua pose de presente de Deus para as mulheres, mas você estaria enganado. Tristemente.

De novo, já que estamos na vibe do clichê, ela também começou a trabalhar até tarde depois da promoção. Precisa acompanhar os horários do chefe, sabe como é? E claro, não demorou muito para que a última cobra no jardim das despedidas erguesse sua cabeça traiçoeira: viagens para fora da cidade. Só a ideia de Chisbosta precisar viajar para fora da cidade já era um sinal de alerta. O escritório de advocacia deles só fazia trabalho local, com clientes locais em questões locais. Quando perguntei da primeira vez por que o cretino precisava sair da cidade, a resposta que recebi foi pouco mais que silvos, fúria e insultos. Quando tive a temeridade de perguntar por que ela precisava acompanhá-lo, a coisa escalou para uma briga feia. Quem diabos eu pensava que era para questionar o julgamento do poderoso e sábio sócio principal? E aí, como se diz por aí, foi quando a matéria fecal foi se aproximando cada vez mais do ventilador rotativo de ar no nosso casamento.

Sim, adoro paz no lar e vou muito longe para mantê-la, mas não sou desprovido de neurônios. Como milhões de outros caras, tenho acesso à internet e a algumas histórias sobre cônjuges traindo.

Depois que superei minha decepção, mágoa e raiva, imaginei que precisava fazer algo, porque um corno manso eu certamente não sou. Era tarde demais para fazer algo quanto à primeira viagem para Aspen, mas quando planejaram a segunda, eu já tinha algumas coisas engatilhadas. Minha adorável esposa e seu chefe Cusão pareciam gostar de lugares luxuosos, sendo o próximo um local chique de praia nos Hamptons, em Long Island.

Na minha juventude, caí na idiotice contraditória de 'lutar pela paz', e enterrei alguns anos desperdiçados depois do colégio no exército. Além de um diploma em TI, ganhei desses anos alguns amigos, alguns ainda na ativa, mas a maioria espalhados pelo país em ocupações pacíficas. Um deles, Paul Halsbury, por acaso morava em Long Island, fazendo trabalho de segurança residencial para os milionários que possuem casas caras que quase nunca usam e, portanto, precisam proteger. Era uma lógica que escapava a nós dois. Quer dizer, se você só vai usar uma casa lá fora por algumas semanas por ano, porque passa o resto do tempo ganhando dinheiro para pagá-la, por que não simplesmente alugar uma por aquelas duas ou três semanas? Ah, não, naquele meio, o que importava não era o uso da casa, era ter a casa. Dizem que toda vila tem seu idiota, mas os Hamptons parecem ser o criadouro deles.

Tive que admitir a contragosto que o velho Cude Ross não era um desses idiotas — ele simplesmente alugava uma casa para se misturar com as celebridades. No entanto, ele não foi esperto o suficiente para tornar a rede de computadores do seu escritório impenetrável. Muito provavelmente, era egocêntrico demais para perceber que a mulher que ele estava comendo tinha um profissional de redes como marido. É verdade, levou mais ou menos uma semana de investigação noturna, mas acabei conseguindo invadir o servidor de e-mail do escritório.

Sendo o chefão, e tendo Brenda sob seu comando no escritório (trocadilho intencional), aparentemente foi mole para ele usar seu e-mail do trabalho para armar seus planos para a 'conferência' de julho em Nova York para se preparar para algum grande processo. Seus outros e-mails mostravam que a 'conferência' consistia em uma reunião de meia hora quando chegassem, para acertar os detalhes de um acordo entre um de seus clientes locais e uma empresa na Big Apple, e outra meia hora no dia em que fossem embora para concluir. No meio disso, era Um Morto Muito Louco, baby, festa, festa, festa.

O karma nem sempre é uma megera. Às vezes ela pode ser uma garota doce e amorosa, e por alguma razão o coração dela sangrou por mim desta vez. A casa que Brenda garantiu para o caso deles — quer dizer, conferência — por acaso era de um cliente do meu bom amigo Paul. O que significava que já estava equipada com câmeras de vídeo e áudio, e toda a ação seria transmitida para os servidores dele e gravada. Tudo o que tínhamos que fazer era sentar e assistir. Bem, sentar e assistir e fazer algumas coisas para cuidar da frente doméstica.

Incluindo cuidar das minhas plantinhas da paz no lar.

Hora de respirar fundo e descrever os personagens, eu acho. Brenda tinha 34 anos e era uma clássica beleza brasileira, alta e bronzeada e jovem e adorável como na música. Caso você esteja se perguntando, sim, ela tinha uma depilação brasileira permanente, cortesia de cirurgia a laser. A ousadia de sua juventude havia se suavizado em curvas macias e, na minha opinião pelo menos, ela era a perfeição bronzeada. Sem filhos para estragar seu corpo — dois profissionais ocupados, o que posso dizer? Aparentemente, o velho Ross, o chefe, também achava que ela era a perfeição. De salto alto, ela olhava direto nos olhos dos meus um metro e oitenta e cinco (Brent Maher, 35). Com Ross, porém, tinha que ficar de sapatilhas para não envergonhar o homem. Nós dois acreditávamos em usar a academia que a área de lazer do nosso condomínio fechado tinha, então estávamos em forma. Meus olhos eram verdes, os dela castanhos.

Eis algo que eu não entendia. Ross não era exatamente o Sr. Universo ou Einstein, mas tinha conseguido arranjar para esposa uma rainha da beleza de verdade, Miss Ohio Central ou algo assim. O departamento de elenco principal não poderia ter feito melhor: loira, olhos azuis, a Barbie em todos os sentidos. Ela também não era uma cabeça de vento — tinha um MBA emoldurado de uma das melhores escolas da Ivy League, e quando você conversava com ela, você percebia: tinha alguém em casa cuidando dos negócios. Por que diabos ele iria comer alguém que, embora bonita e sexy, definitivamente não estava na liga da Barbie? (Ninguém é perfeito, como dizem, e Barbara, para seu desgosto, ganhou o apelido de Barbie no colégio. Na cara dela, todos a chamavam de Barbara, mas em todo outro lugar era Barbie.)

Não me pergunte por que, mas aparentemente eu era um dos poucos homens na órbita da Barbie (me processem) que por acaso não se sentia intimidado por ela, o que significava que, quando nos encontrávamos em confraternizações da empresa, sempre tínhamos boas conversas. Para usar outro clichê, a gente se identificava. Com o tempo, adquirimos um respeito mútuo, ah, e também os números de telefone um do outro.

E assim aconteceu que Brenda me informou no final de junho que ela e seu brilhante chefe 'precisavam' fazer uma viagem de uma semana para Nova York para a tal 'conferência' mencionada anteriormente, que cairia no feriado de Quatro de Julho. Minhas incursões no sistema de e-mail deles já haviam revelado os detalhes doentios. Eu simplesmente balancei a cabeça e disse OK.

Como mencionei antes, eu tinha lido algumas histórias do site, e na maioria o marido prestes a ser traído implorava com a esposa para ficar. Eu não. Se ela fosse burra demais para perceber que trair significava o fim do nosso casamento, seria burra demais para ver razão. Fidelidade não era algo que eu achasse que um marido (ou esposa, diga-se de passagem) precisasse implorar. Está no contrato. Se você não acredita em fidelidade, não se case. Zero necessidade de ser um gênio.

Então, enquanto ela gastava seu tempo e energia planejando a lua de mel de uma semana deles, eu gastava o tempo cuidando de mim primeiro. Desde a primeira vez que percebi que minha amada esposa estava abrindo as pernas para o chefão que ela agora adorava, comecei a movimentar dinheiro para certos lugares. Minha empresa, desde sua criação, foi estruturada como sendo propriedade de um trust estrangeiro fora dos nossos bens comuns, e eu era um empregado, não um proprietário. Então, simplesmente 'investia' mais do nosso dinheiro na empresa, um pouco de cada vez, até que nossa conta poupança conjunta pessoal baixou a um nível de quase fundo de emergência, em vez do nível de aposentadoria que tinha antes.

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O grande dia chegou e lá se foram os dois passarinhos no ninho em Nova York.

Minha empresa, com a injeção de capital da nossa conta poupança, havia decidido investir em uma nova linha de negócios, segurança marítima, como eu a chamei. Com tecnologia, nunca se sabe onde a próxima oportunidade vai surgir, não é? Isso, claro, exigiu que a empresa adquirisse um barco de bom tamanho, um que pudesse alcançar facilmente lugares como as Ilhas Cayman, e incluísse acomodações de bom tamanho. Sendo propriedade da empresa, para fins da empresa, não faria parte dos nossos bens comuns. Na verdade, Brenda nunca soube do barco. Eu queria contar a ela, claro, mas ela estava sempre trabalhando até tarde, então quando eu deveria contar?

Então... eu passei meu tempo cuidando das minhas plantas da paz no lar que, silenciosamente, haviam sido transferidas do meu escritório em casa para o dito barco na marina.

Enquanto minha amada esposa e seu chefe trabalhavam pra caramba nos Hamptons no seu 'grande negócio', eu fiquei ocupado. Na primeira manhã da 'conferência' deles, Paul, meu amigo da segurança, me enviou links para vídeos que o sistema dele havia gravado. Não levou mais de cinco minutos para verificar que adultério grave estava acontecendo, então parei de assistir, baixei os arquivos para o meu laptop de casa e guardei uma cópia na nuvem.

Depois de respirar fundo, liguei para a esposa do cretino. "Oi Barbara, podemos nos encontrar para almoçar hoje?"

"O quê? Por quê?" Embora não fosse hostil, seu tom soou um pouco frio, como se ela suspeitasse que eu estava esperando nossos cônjuges estarem fora da cidade para dar em cima dela.

"Algo aconteceu ontem à noite que eu preciso te mostrar pessoalmente."

Se algo, sua hostilidade aumentou. "O que aconteceu?"

Apertando os lábios, eu retribuí a hostilidade. "É isso que eu quero te mostrar. Te afeta diretamente. Mas se você não estiver interessada, vamos esquecer. Só não reclame depois que eu não contei."

Isso resolveu, e ela recuou. "Desculpa. OK, vamos nos encontrar. Quando e onde?"

Decidindo esfregar um pouco na cara dela, eu disse: "Eu ia te dar a opção de escolher a hora e o lugar, mas se você está com pressa, vamos fazer às meio-dia no McDonald's da Bridge com a Seventh. Assim é rápido."

Como eu suspeitava, a localização importava para ela. Depois de inspirar com um pouco de indignação, ela disse: "Não, vamos no Chipotle do Lodent Mall. Meio-dia está bom." Aparentemente, aquele era o mais baixo, e o mais rápido, que ela estava disposta a aceitar.

Enquanto esperava o meio-dia chegar, mudei a maioria dos meus pertences, incluindo minha mesa, para um pequeno depósito. Eu não tinha família por perto, nem amigos com quem quisesse me mudar, então me instalei no barco e liguei a internet para procurar um apartamento. O tempo foi passando e decidi fazer as coisas do banco depois do almoço. Sem pressa — não é como se Brenda fosse interromper sua maratona sexual para verificar saldos bancários. Na cabeça dela, o Sr. Paz no Lar estava feliz da vida, girando os polegares e regando suas plantas, esperando a rainha da beleza voltar, trazendo seus encantos sedutores.

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Cheguei antes da Barbie no Chipotle, peguei minha comida e achei uma mesa lá no fundo. Esperando por ela, liguei meu laptop e gravei para ela uma cópia da cena pornô do marido dela num pendrive.

Quando ela largou a comida na mesa, sua saudação foi, digamos, brusca. O marido da subordinada do marido dela havia, afinal, interrompido seu dia abarrotado de tratamentos de beleza, clubes do livro, compras de roupas e sei lá mais o quê. Sem me sentir motivado a aliviar o golpe, simplesmente virei o laptop na direção dela e apertei o Play.

Chá gelado jorrou de sua boca e narinas enquanto a cena de sexo pesado (com o som mudo para exibição pública, claro) enchia a tela. Brenda cavalgava o podre marido da Barbie no estilo cowgirl enquanto ele apertava os peitos dela e beliscava os mamilos. Logo eles mudaram para de quatro.

Barbie fechou a tampa do laptop com um tapa forte, deixou cair a cabeça nas mãos e soluçou. "Filho da puta," ela deixou escapar entre o ranho e as lágrimas. "Ele me disse que era um negócio importante, e não me contou que estava levando a biscate dele." Ela deu tapinhas nas minhas mãos. "Sem ofensa."

"Nada ofensivo," eu disse, esperando ela superar o choque. Reconhecidamente, o jeito que eu joguei aquilo em cima dela foi um pouco cruel, mas na minha opinião ela mereceu. O mínimo que ela poderia ter feito era perceber que eu não ligaria para ela sem um bom motivo, e manter a mente aberta até ouvir o que era. Por outro lado, arrancar o band-aid provavelmente resultaria numa reação mais rápida e decisiva dela. Então, esperei e terminei meu burrito gigante estilo elefante (uma mordida de cada vez).

"Há quanto tempo você sabe?" ela perguntou depois de usar um punhado de guardanapos para limpar as lágrimas e o ranho.

"Algumas horas. Tudo o que eu tinha era uma suspeita, mas não pude provar nada até esta manhã. Não pergunte como consegui, mas foi legal, caso você esteja se perguntando. O que você vai fazer?"

"Divorciar do desgraçado e tirar desse lixo cada centavo que puder. Você acha que podemos fazer eles serem notificados em Nova York?"

"Tenho quase certeza," eu disse. "Você quer fazer isso? Você conhece um bom advogado?"

"Ah, sim, eu quero notificá-lo assim que puder, ver se estrago a festa dos traidores enquanto eles ainda estão entre seus amigos ricos e famosos. Ah, estaremos fazendo um favor a eles — agora eles podem se juntar àquela gente toda no segundo ou terceiro casamento. E sim, sou amiga pessoal de Elena Shovitz, a advogada de divórcio mais barra pesada aqui da região. Nunca pensei que seria cliente. Quer vir comigo ver se conseguimos um desconto para múltiplos casos?"

Quando eu balancei a cabeça, ela pegou o telefone. "Lenie? Você pode arrumar um tempo para mim esta tarde? Não, amiga, é assunto de negócios." Um grande suspiro. "Sim, o filho da puta está comendo a biscate dele nos Hamptons enquanto a gente fala. O marido da vadia está comigo, e ele quer que você cuide do caso dele também. Quatro horas está ótimo. Vou te mandar o número dele por mensagem.

Terminamos o almoço com silêncio e conversa fiada, a hostilidade substituída por tristeza por uma perda tão desnecessária.

No meu caminho para o banco, liguei para a advogada e respondi a miríade de perguntas. As maiores questões monetárias eram a casa e meu negócio. A primeira era propriedade conjunta, e teríamos que dividi-la. O negócio, porém, era separado e tinha absorvido a maior parte das nossas economias.

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Não sei como a Dra. Shovitz conseguiu, mas os dois passarinhos foram notificados pouco antes de saírem para jantar no dia seguinte. A já mencionada matéria fecal atingiu o ventilador rotativo com força total, e manchas marrons se espalharam por toda parte. Meu telefone explodiu, como eu esperava.

Para a ocasião, Barbie e eu nos sentamos num local isolado de um parque, com nossos telefones à mão.

Minha esposa ligou primeiro, num grito total. "Brent, que porra é essa?"

Não percebendo uma pergunta específica ali, eu esperei e coloquei o telefone no viva-voz para a Barbie poder ouvir também.

"Você está aí?" ela perguntou quando não obteve resposta.

"Estou aqui, esperando uma pergunta específica para responder. Os documentos que você tem devem te contar tudo. Tudo o que você precisa fazer é assiná-los."

"Por que você está fazendo isso?"

"Essa é uma pergunta retórica, ou específica? Estou surpreso que você pense que pode transar com seu chefe e eu ficaria feliz com isso."

"Do que você está falando? Estamos aqui tentando concluir o negócio da Sycamore Energy."

"Que você concluiu na tarde em que chegaram. Desde então, tudo o que vocês fizeram foi transar, dormir e comer. Na verdade, há uma hora você cavalgava seu namorado no estilo cowgirl e dizia a ele como ele é muito melhor do que eu."

Brenda engasgou. "Você está inventando isso. Exagero típico e reação exagerada. Nós estamos—"

"Ah, corta essa, vadia. Vocês vão jantar com os Sainzes no Sunset Beach Grill. Pare de mentir, já é ruim o suficiente você ser uma vadia traidora. Vou colocar a casa à venda amanhã e dividimos o dinheiro. Aproveite o resto da sua semana de putaria." Eu desliguei.

Barbie e eu ficamos sentados esperando o marido dela ligar. Ele não ligou — deve ter percebido pela conversa de Brenda que o caldo dele tinha entornado, bem feito e seco.

Depois de uns vinte minutos, bati na mão da Barbie. "Jantar?"

Ela voltou seus olhos azuis marejados para mim. "Não estou com fome, mas acho que devemos comer."

"Alguma preferência?" Levantamo-nos.

"Qualquer lugar, menos Chipotle."

Acabamos num restaurante indiano tranquilo. Catando a comida, passamos mais de duas horas num banquete verbal: relembrando, desabafando, questionando e planejando.

Conforme o jantar chegava ao fim, arrisquei. "Barbara, não sei você, mas esta noite não quero ficar sozinho em casa. Posso te interessar numa dormida casta no Marriott?"

Os olhos dela brilharam. "Excelente ideia. Vamos para casa, cada um pega uma bolsa de pernoite. Depois você me busca."

Noventa minutos depois, fizemos check-in numa suíte. Barbara abriu a bolsa e pendurou as roupas para o dia seguinte. Virando-se para mim, disse: "Sem ofensa, mas esta noite não estou a fim de sexo."

"Sem ofensa nenhuma, porque sexo é a última coisa na minha cabeça também."

"Qual é a primeira?" ela perguntou com um sorriso maroto.

"Ah, essa é fácil. Vingança."

O primeiro sorriso largo do dia iluminou o rosto dela. "Isso é uma ideia que eu apoio totalmente. O que você tem em mente?"

Sentei-me na mesa generosamente grande. "Vamos primeiro pedir algo do serviço de quarto para abastecer nosso planejamento."

Pedimos uma garrafa de riesling para ela, três Blue Moons para mim e um balde de gelo para manter tudo gelado.

Ela tinha acesso a todos os cartões de crédito e débito do Chefão, e os reportou como perdidos, e eu fiz o mesmo para a minha querida. Zeramos todas as contas às quais eles tinham acesso, transferindo os fundos para novas. Depois cancelamos suas passagens aéreas de volta e reportamos seus celulares como roubados (assim não poderiam ligar para a companhia telefônica de seus aparelhos, nem para mais ninguém).

Em seguida, Barbara ligou para os sócios de Chisholm, um por um, e explicou como o sócio-chefe estava curtindo a vida em Nova York, às custas deles, com sua assistente executiva. Nenhum deles ficou surpreso, pois viam os sinais todos os dias. No entanto, o fato de ele estar metendo a mão no bolso deles para financiar sua diversão ilícita gerou indignação justa. Inúmeras mensagens chegaram ao seu celular e e-mail, nenhum dos quais ele podia acessar, claro.

Enquanto a Barbie tagarelava com os sócios dele, liguei para meu amigo Paul, que comandava o serviço de segurança nos Hamptons. À minha pergunta, ele admitiu conhecer um ou dois tipos mal-encarados que, por uma taxa, poderiam fazer chover algum infortúnio físico sobre Ross Chifreholm. O prêmio para jogá-lo no East River ou no Long Island Sound era surpreendentemente pequeno, mas Barbie balançou a cabeça firmemente diante da sugestão.

Não tínhamos nenhum registro do que se passou entre os amantes enquanto estavam fora, mas quando voltaram para a casa alugada, as recriminações mútuas ajudaram nosso riesling e cerveja a descer ainda mais suavemente. Aparentemente, quando todos os cartões do Chefão foram recusados, e os da querida Brenda também, eles perceberam que a farra tinha acabado. Ross tentou ligar para um sócio, só para descobrir que seu telefone parara de funcionar. O caixa do restaurante caro estava bem menos divertido do que nós dois no sofá da suíte do hotel com os pés na mesa de centro.

Desesperado, o Chefão aparentemente argumentou que o restaurante perderia bem menos com um telefonema do que levando um calote de centenas de dólares por uma refeição completa, incluindo champanhe e sobremesa. Então, aparentemente, ele conseguiu falar pelo telefone do restaurante com Paul Pearce, o sócio que ele derrotou para se tornar chefe. Pearce, preparado pela Barbie, claro, não demonstrou nenhuma simpatia por Ross. Comer a funcionária? Às nossas custas? Só no inferno, amigão. Nem pergunte esta noite se você ainda tem emprego.

No fim, o restaurante copiou sua carteira de motorista e deu a ele uma semana. Se não pagasse, o levariam ao tribunal de pequenas causas e garantiam que a ordem dos advogados soubesse de sua flagrante jogada de poder e falta de ética.

Felizmente, os amantes tinham gasolina suficiente no carro alugado para chegar em casa, onde, oh céus, todos os serviços públicos tinham sido desligados por acidente (exceto as câmeras de segurança, das quais eles não sabiam). Sem ar, sem água, sem eletricidade, sem nada. O início daquele verão em Nova York estava quente e abafado. Para ir ao banheiro, tinham que andar vários quarteirões até o posto de gasolina.

Finalmente, decidiram que voltar para casa e encarar a música era o melhor curso de ação restante. O problema era que não conseguiam ligar para a companhia aérea nem acessar a internet para fazer a alteração. Podiam dirigir até o aeroporto e ver as alterações por lá. No entanto, não tinham cartões de crédito para pagar a taxa de mudança.

Brenda queria ligar para a mãe para pedir ajuda, mas não tinha telefone, dinheiro nem cartão de crédito. Ela andou até um posto de gasolina do bairro e explicou que só queria ligar para a mãe, deixar o número e fazer a mãe ligar de volta. Eles não confiaram nela, mas quando ela deslizou uma de suas preciosas notas de dez restantes sobre o balcão, os donos pediram o número e ligaram, deram à mãe dela o número deles e disseram para ela ligar.

Depois de explicar seus pecados à mãe diante dos donos imigrantes da loja de conveniência, e aguentar a bronca que sua mãe com certeza lhe deu, ela finalmente conseguiu que a mãe comprasse passagens para ela, um celular descartável e lhe desse um número de cartão de crédito para extras.

Quando voltou, explicou tudo isso a Ross, o Chefão (que é como soubemos dos detalhes) e então acrescentou seu comentário editorial. AQUILO superou todo o resto do entretenimento. Que tipo de empresário era o Rossinho, sem plano B? Que tipo de segurança ele e sua empresa tinham para permitir que tudo fosse cortado daquele jeito? Como ele era burro, que tipo de homem fracote ele era, em todos os sentidos?

"Você é a última pessoa que pode falar, sua vadia de quinta categoria, me perseguindo até conseguir um pau de tamanho decente para essa boceta nojenta!"

Isso ativou a metralhadora. Brenda se acendeu como uma árvore de Natal, insultando o pintinho minúsculo dele que durava mal dois nanossegundos antes de explodir com toda a força de um pinto de rato minúsculo.

Para lá e para cá os dois amantes foram, até que a exaustão os venceu e eles desmoronaram em dois quartos separados.

"Não sei você, mas depois disso preciso de um banho", Barbie disse enquanto se levantava. "Se quiser economizar água, pode tomar banho comigo. Mas nada de putaria."

Foi o que fizemos. Foi surreal tomar banho nu com uma rainha da beleza e não ceder à tentação. Ela deu uns tapinhas no meu pau duro algumas vezes com uma risadinha, enquanto eu beliscava de leve os mamilos duros dela. Ensaboamos um ao outro e realmente tivemos um ótimo banho 'de amizade'. O mesmo com a cama king-size. Quase sem roupa, nos aconchegamos e pegamos no sono imediatamente.

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Na manhã seguinte, pedimos um café da manhã simples e sentamos novamente à mesa. Parecíamos um casal casado há vinte anos — confortáveis, compatíveis e completamente à vontade um com o outro. E sem sexo.

Epílogo

O resto da história é fácil de prever. O Chefão foi rebaixado, e seu nêmesis Paul Pearce ficou com o cargo dele. Demitido? Fala sério, isso era um escritório de advocacia. Os outros provavelmente já tinham todos molhado o bico na tinta do escritório, mas evitaram ser pegos. Isso, o Chefão aprendeu, era o pecado imperdoável, não a traição.

O que o empurrou para o abismo, porém, foi a Barbie se divorciar dele, da maneira mais ruidosa possível. Quando a merda bateu no ventilador, os sócios dele praticamente o pressionaram não só a sair da sociedade, mas também do estado.

Brenda tentou se esquivar do divórcio, rejeitando minha oferta de discrição se ela simplesmente assinasse. Em vez disso, contratou advogado e insistiu em terapia de casal na esperança de me persuadir a retomar o casamento. Depois, surtou quando eu cumpri minha ameaça, enviando cópias de cenas selecionadas para os pais e irmãos dela. No dia seguinte, ela deixou os documentos assinados e desapareceu, não sei para onde.

Barbie e eu namoramos por um curto período, mas ambos percebemos que não éramos compatíveis a longo prazo. Ela me apresentou à sua irmã mais nova Camilla que, depois de começar devagar, acabou sendo minha alma gêmea. Ela adorava velejar, o barco e, acima de tudo, paz no lar.

Ela até arranjou plantas para o nosso quarto e cozinha.