Minha Primeira Submissa – Parte 01

Vamos chamá-la de "Linda". Ela estava no início dos seus 50 anos, alta, curvilínea e muito atraente. Eu tinha 23. Eu estava malhando com mais frequência, então meus braços e pernas tinham uma massa que não existia nos meus anos desengonçados de faculdade. Isso era uma sorte, porque quando você tem 1,98m, precisa de músculo para não parecer um poste de telefone humano.

Eu havia me estabelecido no meu primeiro emprego de adulto por essa época. Tinha colocado o pé na porta da indústria editorial de uma forma mais séria. Tinha um cargo e um escritório. Isso significava que as pessoas realmente se referiam a mim pelo nome, e não pelo pedido de café delas. Eu estava muito acostumado a atender por: "Americano gelado, com um toque de leite de aveia", e agora estava sendo apresentado como:

"Este é o Liam. Ele é um dos nossos melhores."

Era uma sensação boa. Adulta. Poderosa. Eu tinha me dedicado ao trabalho por inúmeras noites, sacrificado a vida social e sacrificado ainda mais o sono. Agora eu podia ver o reconhecimento de que tinha pago minhas dívidas. No meio de uma selva corporativa competitiva, cercado por gorilas obcecados por planos de previdência, eu era o Tarzan.

A única coisa que faltava era uma mulher com quem eu pudesse comemorar. Alguém que estivesse lá quando eu quisesse desestressar ou ceder a alguns dos meus impulsos mais obscuros. Eu queria uma submissa. Ela não precisava estar apaixonada por mim ou comprometida apenas comigo, mas eu queria algo maior do que um caso de uma noite. Algo que eu pudesse construir.

Namorar não estava funcionando muito bem nessa época. Eu tinha tentado aplicativos, encontros rápidos e arranjos com amigos, mas sempre encontrava o mesmo obstáculo. Todo encontro seguia assim:

1. Eu pedia um carro para buscar a garota na casa dela e levar ao restaurante. Escolhia o lugar com base em dicas que ela tinha dado sobre a comida que gostava ou o clima ideal. Podia ser um restaurante de hotpot lotado e cheio de vapor, com mesas pequenas e muitas risadas, ou um restaurante italiano escuro que parecia mais antigo que o tempo. Minha escolha era sempre única e sempre feita sob medida para ela.

2. Eu usava um terno sem gravata no jantar. Passava meu melhor perfume. Escovava os dentes duas vezes. (Para ser honesto, a parte do "sem gravata" era só para exibir as tatuagens no peito. Cafona. Eu sei.)

3. Em algum momento da conversa, a garota (sem falta) fazia um comentário de que minha personalidade não combinava totalmente com minha aparência. Que eu parecia um bad boy. Imponente. Intimidador. E que agora achavam que eu era muito mais acessível. Eu recebia isso como um elogio e perguntava algo como "você acha bad boys atraentes?" Ninguém nunca disse "não".

4. Isso geralmente me enchia de esperança. Ela gostava que eu tinha planejado o encontro e assumido o controle. Saíamos em mais alguns encontros, sentíamos química e ficávamos à vontade. Ela já tinha visto minhas tatuagens nas mãos, cabelo raspado, porte grande e sabia que eu gostava de tomar as rédeas. Todos os sinais estavam lá de que essa mulher poderia gostar de um homem dominante. Nesse ponto, parecia natural soltar a bomba:

5. Eu dizia que gostava de ser dominante no quarto. Que o fetiche é uma grande parte da minha vida. Explicava que a mesma energia que eu gosto de trazer para nossos encontros, assumindo o controle e criando uma experiência para ela, é a mesma que levo para o sexo. Sou um Dom, simples e direto. Eu sempre comunicava claramente que estava buscando uma dinâmica de longo prazo que envolvesse dominação e submissão como parte central do nosso sexo. Idealmente algo mais sério e romântico, mas, no mínimo, intencional.

Isso geralmente criava uma bifurcação na estrada. As coisas podiam seguir um de dois caminhos: ou ela não era submissa na cama, ou não estava procurando algo sério.

Às vezes ainda transávamos, e às vezes era muito divertido, mas, na maioria das vezes, eu só me sentia decepcionado. Eu queria uma submissa que fosse... minha. Não apenas para a noite. Não queria só colocar um par de algemas felpudas em você, fazer cócegas com uma pena e te chamar de garota má antes de te foder de missionário por 3,7 minutos. Não, eu queria explorar e ir mais fundo. Ceder a uma dinâmica que se estendesse para fora do quarto. Queria que minha garota usasse coleira.

Era nesse ponto de desilusão que eu tinha chegado. Sentia maturidade e estabilidade em todos os outros aspectos da minha vida, mas essa sequência de encontros medíocres do Tinder não me satisfazia. Até que um encontro mudou tudo. Esse foi o encontro que me levou à Linda. Também foi um dos piores encontros da minha vida.

Devo esclarecer: não foi um encontro com a Linda. Foi um encontro que me levou à Linda. Grande diferença. Vamos chamar a garota com quem eu realmente estava no encontro de "Steph".

A Steph era... não para mim. Essa é a forma mais educada de colocar. Entre crenças políticas problemáticas, uma atitude rude com nosso garçom (um pecado imperdoável) e as pistas muito claras de que ela era muito dominante no quarto, eu sabia que não haveria outro encontro.

Fui um cavalheiro. Mantive a noite o mais divertida possível. Mesmo quando não há conexão, sempre sou grato por alguém ter se arriscado e decidido gastar qualquer parte do seu limitado tempo livre comigo. Então conversamos sobre o trabalho dela (que ela odiava), seus amigos (que ela também odiava) e seus animais de estimação (sobre os quais ela parecia neutra).

Steph me contou que, após uma grande mudança de carreira, tinha acabado de voltar a morar com os pais para economizar dinheiro. Reclamou sem parar das regras horrivelmente rígidas da mãe. Pedidos tão bárbaros como: "por favor, coloque seus pratos na lava-louças" e "por favor, não coloque música alta depois da meia-noite".

Até hoje não sei como a Steph sobreviveu a esse tipo de punição cruel e incomum.

Do jeito que ela descrevia, Steph estava vivendo com uma mãe malvada digna de uma vilã da Cinderela.

A noite toda me fez sentir que não estava em um encontro com uma mulher de vinte e poucos anos, mas sim uma espécie de bola de negatividade meio desenvolvida. Era difícil de engolir, mas mantive a maturidade.

Quando nosso encontro estava chegando ao fim, eu estava ansioso para ir para casa e esquecer que tudo isso havia acontecido. Peguei a conta e disse à Steph que ficaria feliz em pedir um carro para deixá-la na casa dos pais.

"Meh." Ela disse.

"O que foi?" Perguntei.

"O último estava com um cheiro estranho." Ela disse.

Fiquei confuso. Quero dizer, claro, não era um serviço de carro de luxo, apenas um Uber Black, mas nunca achei que tivessem cheiro estranho.

"Quer que eu procure um serviço de táxi?" Perguntei.

"Você pode só me deixar?" Ela respondeu.

"Claro." Disse, mascarando a decepção de que eu teria que dirigir para bem longe do meu caminho. Achei que era a coisa educada a fazer.

Depois de meia hora de trânsito de sexta à noite e conversa fiada insuportável, chegamos à casa dos pais dela no subúrbio. Era bonita. Dois andares, gramado impecável e aquelas luzinhas quentes que serpenteavam ao longo da calçada.

Acompanhei a Steph até a porta para uma despedida formal. Era tarde. Eu estava cansado. Ofereci um abraço, que ela aceitou. Foi como aqueles abraços que você dá na sua prima de segundo grau em reunião de família. Dava para ver que ela odiou tanto quanto eu. Nós dois sabíamos que não éramos um encaixe, mas, felizmente, tinha acabado.

Então, bem quando eu estava prestes a escapar -

A porta da frente se abriu.

"Oi! Você deve ser o Liam. Eu sou a Linda."

O rosto da Steph se inundou de vergonha. Era a mãe dela e ela estava visivelmente mortificada com a ideia de que a mãe, de todas as pessoas, estava se intrometendo.

"Oi Linda, é um prazer conhecê-la." Eu disse.

Nós apertamos as mãos. A beleza da Linda me pegou desprevenido. Ela era mais alta que a Steph, sorriso brilhante, cabelos escuros. Linda usava um vestido simples que abraçava suas curvas. Ela estava na casa dos 50 e usava sua idade da forma mais sexy.

"Liam estava só se despedindo." A Steph disse.

"Ah, ainda é cedo," Linda respondeu. "Entre para um drinque de saideira."

Não era cedo, mas eu não ia ser rude.

*****

Eu já estava no terceiro uísque e rindo pra caramba das histórias da Linda. Ela estava me contando sobre a vez que se perdeu em Bali, suas péssimas escolhas de cabelo nos anos 80 e sua breve passagem como garçonete de coquetéis em um Clube da Playboy. Estávamos na sala de estar aconchegante delas. Linda sentou ao meu lado no sofá e a Steph estava do outro lado, deitada em uma poltrona reclinável de lado, com os pés balançando para fora. Steph passou o tempo todo mexendo no celular e ocasionalmente soltando uma risada falsa.

O humor da Steph tinha mudado de vergonha para tédio, mas eu estava encantado.

Uma hora se passou e já estava ficando realmente tarde.

Linda se serviu de outra taça de vinho Pinot e me ofereceu outro pedaço de sua torta de cereja caseira. Aceitei, apesar de não estar com fome. Estava boa pra caralho.

Enquanto Linda colocava a sobremesa no prato, Steph se levantou.

"Está tarde," Steph disse. "Vou dormir."

Steph me lançou um sorriso forçado que dizia que ela estava feliz em nunca mais me ver, girou nos calcanhares e seguiu pelo corredor.

Depois de ouvir o som da porta da Steph bater, Linda se virou para mim.

"Então. Como foi?" Ela perguntou.

Tentei fazer minha melhor cara de pôquer.

"Foi... legal." Eu disse.

Linda riu. Tomou outro gole. Ela me olhou com aquele sorriso malicioso que dizia que eu não precisava explicar mais nada.

"Steph é... ela tem muito o que crescer," Linda disse "Ela é uma pessoa maravilhosa, você só a pegou numa fase estranha."

"Como assim?" Perguntei, genuinamente curioso.

"A Steph não está lidando muito bem com o fato de eu estar de volta ao mundo dos encontros."

Assenti, compreendendo. Fazia todo sentido o motivo de Steph ter passado tanto tempo do encontro reclamando da Linda.

"Posso entender isso," eu ofereci "Deve ser estranho se adaptar a isso."

"Mas não deveria ser. O pai dela e eu não estamos juntos há anos. Passei os últimos anos me comportando como uma freira para não irritar as penas dela. Cansei de namorar em segredo ou ficar dançando em volta das minhas necessidades." Ela disse.

Linda encarou o nada antes de despertar.

"Estou falando demais." Ela disse.

"Não, não está," eu respondi "Esse é o tipo de coisa que eu gosto de conversar. Coisas reais. Se eu te contasse o número de encontros em que tive que engolir a mesma conversa fiada repetitiva... é insuportável."

"Foi o que eu tive que fazer esta noite." Ela disse com uma risada.

Linda gesticulou para o vestido que abraçava suas curvas. Ela tinha saído em um encontro.

"Estou saindo com um cara atrás do outro e é a mesma história toda vez," ela disse. "Eles não querem uma mulher, eles querem uma mãe. Não importa a idade, a formação, o trabalho ou qualquer outra coisa. Todos querem que eu seja a mãe deles. Uma máquina que cozinha e fode."

Ela virou a taça.

"A pior parte?" Ela continuou. "Na verdade, eu amo cozinhar e foder."

Eu ri, bufando um pouco do meu uísque. Apontei para a torta de cereja dela.

"Se você fode tão bem quanto cozinha, acho que posso precisar do seu número." Eu disse.

Assim que as palavras saíram da minha boca, senti um nó no estômago. A Steph podia ter sido o pior encontro da minha vida, mas ainda era meu encontro naquela noite e esta era a mãe dela.

Um silêncio pairou entre nós.

"Desculpa, isso foi-"

"Por que não te mando a receita?" Ela interrompeu.

Examinei o rosto dela. Seus olhos se estreitaram de uma forma dissimulada que eu não conseguia decifrar.

"Eu gostaria disso." Eu disse.

Ela me passou o celular.

"Coloca seu número que eu mando o link." O tom dela era casual, quase profissional.

Digitei meu número nos contatos dela e devolvi, ainda tentando descobrir se tudo aquilo era sobre uma receita.

*****

Alguns dias se passaram, depois uma semana, depois um mês. Nos primeiros dias após aquela noite com a Linda, eu pulava a cada notificação, torcendo para que fosse dela. Pode ser um pouco constrangedor admitir em retrospecto, mas eu a queria muito.

Linda podia ter uns trinta anos a mais que eu, mas havia algo ali entre nós. Suspeitava que ela também sentia, mas o fato de nunca ter me procurado frustrou minhas esperanças. Linda não tinha presença alguma em redes sociais e eu estava começando a achar que aquela noite em sua sala de estar compartilhando histórias foi uma anomalia. Uma estrela cadente. Veio e se foi.

Steph e eu nunca mais conversamos individualmente, mas eu ainda a seguia no Instagram. Já fazia meses desde nosso encontro. Um dia, uma postagem apareceu no meu feed: Steph exibindo um novo e brilhante anel de noivado de diamante.

"Isso foi rápido." Eu pensei.

Mas fiquei feliz por ela. O noivo era um cara branco e bem arrumado, com um jeito de escoteiro, que eu soube instantaneamente que era o par perfeito para ela. Um boneco Ken republicano.

Naquela noite, deitado na cama, apenas algumas horas depois de ver a postagem de noivado da Steph, senti meu celular vibrar.

Uma mensagem de um número que eu não reconhecia...

Uma receita de torta de cereja.

*****

Minhas conversas por mensagem com a Linda eram engraçadas. Maliciosas. Sexys. Não trocávamos nudes nem sexo explícito por texto, mas sempre havia uma corrente de tensão subjacente. Ela fazia esses comentários sutis que mostravam outro lado dela. Mensagens inofensivas lamentando que os homens não fossem mais decididos. Uma piada aqui e ali sobre querer ser imobilizada. Um comentário sobre gostar que lhe dissessem o que fazer. Tudo isso acionava minhas antenas e me deixava muito excitado. Em pouco tempo, a chamei para um encontro. Ela disse sim.

Nos encontramos no bar de um hotel para um coquetel tarde da noite. A essa altura, já tínhamos trocado mensagens suficientes para saber que iríamos transar. Não era uma questão de 'se', mas de 'quando'. Tínhamos que acertar os detalhes, ver como seria nosso sexo, construir confiança. Eu percebia que ela era submissa e suspeitava que ela sabia que eu era dominante também. Os sinais eram claros. Algumas horas antes do nosso encontro, ela me mandou selfies com três vestidos diferentes e pediu para eu escolher qual ela usaria. Foi um gesto pequeno, mas me disse tudo. Sem nunca termos uma discussão sobre dinâmicas ou fetiche, Linda tinha indicado que sabia exatamente o que eu queria dela... o poder de liderar. De ser seu Dom.

Nosso encontro pareceu um interrogatório sexy. Nós dois nos sondando e determinando exatamente como víamos o poder no quarto. Foi como algo saído de um antigo filme de detetive. O bar estava com uma luz baixa e jazz tocando ao fundo. O vestido que eu tinha escolhido para ela era vermelho cereja. Me lembrou sua torta. Nosso barman usava colete e uma camisa branca. A única coisa que faltava era um de nós fumando um cigarro.

Pedi outra martini para ela quando vi que a taça estava chegando ao fim.

"Você gosta de mandar, não gosta?" O tom dela era curioso, talvez cético.

"Eu gosto quando as pessoas podem desligar o cérebro quando estão comigo." Eu respondi.

"Mulheres, você quer dizer." Ela disse.

"Nem sempre. Quando planejo férias com amigos, todos sabem que eu cuido de tudo. Voos, reservas, listas de bagagem." Eu disse.

"Então você é tipo A?" Ela brincou.

"Não exatamente," eu disse com uma risada "Tipo A estaria dizendo às pessoas quando e onde elas precisam estar. Programando cada momento. Eu sou o tipo de pessoa que só gosta de cuidar das coisas que causam estresse e deixar a diversão para os outros."

"Então o que você ganha com isso, senhor altruísta?"

Refleti por um momento. Considerei as palavras dela. Era difícil descrever a satisfação que eu sentia em liderar. Resumi da melhor forma que pude:

"Poder." Eu disse.

Ela assentiu, pegou a azeitona da taça de martini e a jogou na boca. Mastigou lentamente. Minha imaginação começou a divagar enquanto eu olhava para seus lábios vermelhos.

"Pedir uma bebida para mim fez você se sentir poderoso?" Ela perguntou.

"Sim."

"Por quê?"

"Porque eu sabia que era uma coisa a menos para você ter que pensar." Eu disse.

Estava sendo direto e honesto. Se fosse totalmente honesto, teria dito a ela que sentar ao lado dela naquele bar, vendo-a bebericar drinques que eu tinha pedido, tinha feito meu pau inchar e pulsar. Guardei esse pensamento para mim.

"Então você gosta de uma mulher que não consegue pensar por si mesma?" Linda perguntou.

"De jeito nenhum," eu respondi. "Acho que toda mulher consegue pensar por si mesma."

"Bem, você não quer que uma mulher tome decisões."

"Tomar decisões e ter escolhas são coisas muito diferentes," eu disse. "Por que é ruim que eu queira tirar algumas decisões dos ombros de uma mulher?"

"Porque por quase toda a história, as mulheres lutaram para ter suas ideias e sentimentos ouvidos." Ela respondeu.

"Claro, mas só porque você tem a capacidade de fazer algo, não significa que queira fazer isso constantemente."

"Explique." Ela disse com olhos estreitos.

O barman colocou a nova martini dela no balcão. Eu segurei o sentimento de excitação para responder.

"Sou um Dom-"

"Nem diga." Linda disse com uma risadinha.

— Do jeito que eu vejo, para uma mulher submissa, a melhor coisa que posso fazer é conhecê-la por dentro e por fora. Aprender suas preferências, suas irritações, suas coisas favoritas e o que ela detesta. Me tornar um especialista nela. O único especialista nela. Quero me especializar na minha submissa. Quero conhecê-la como a palma da minha mão, para que, quando ela estiver na minha presença, não haja nada entre nós, exceto o momento que estamos vivendo juntos — eu disse.

— Isso tudo soa muito altruísta. Me leva de volta à minha pergunta anterior: O que você ganha com isso? — Linda perguntou.

— Não é nem um pouco altruísta. É egoísta. Ganancioso, na verdade. Quanto menos energia uma mulher submissa gasta se estressando com as bobagens ao redor dela, mais energia ela dedica ao que eu quero que ela dedique sua energia.

— E no que você quer que sua submissa se dedique? — ela perguntou.

A pulsação nas minhas calças tinha chegado a um ponto insuportável. Fiz o tipo de contato visual que é feito para gravar uma marca na memória dela e respondi com um sorriso confiante.

— Em mim — eu disse.

Linda não desviou o olhar. Não corou nem se acanhou. Os cantos dos lábios dela se curvaram ligeiramente.

Ela estava satisfeita.

O interrogatório tinha acabado e ela tinha as respostas que veio buscar neste encontro.

— Devemos reservar um quarto aqui? — ela perguntou.

— Eu já reservei — eu disse.