Prosa Íntima

Contos eróticos para ler inteiros.

Corno e Traição

Meu Advogado Era um Tubarão

vapor23 min

Arrogância. Orgulho. Húbris. Chame como quiser, trapaceiros têm isso de sobra.

Acho que é um efeito colateral de sempre passar a perna nas pessoas mais próximas. Suponho que isso os faça sentir particularmente espertos, ou como um agente secreto saído de algum filme. De qualquer forma, eles são especiais, ou ao menos pensam que são. Melhores que você, eu e qualquer outra pessoa decente que acorda toda manhã achando que está segura entre amigos, família e as pessoas que os amam.

Claro, tudo isso é uma grande besteira. Não é tão difícil mentir para pessoas que confiam em você. Pelo menos até elas te pegarem no flagra.

"Amor, ótimas notícias!" exclamou minha esposa, Traci, enquanto largava as chaves e a bolsa na mesinha perto da porta da frente.

Sorri para ela; foi algo morno. Ela não notava havia semanas.

"O que foi, querida?"

"Fomos convidados para um cruzeiro da empresa no próximo fim de semana!" ela disse.

Ora, isso era mentira, e eu sabia por alguns motivos. Primeiro, seus olhos estavam tremendo, e seu sorriso era tenso demais — depois de 10 anos de casamento, eu sabia quando ela estava sendo dissimulada, mas esses eram dois dos seus principais sinais. Segundo, eu tinha lido cada uma das mensagens de texto entre ela e Austin Butcher, o homem com quem ela estava transando nos últimos cinco meses.

"Uau! Que ótimo!" eu disse, a falsa sinceridade praticamente escorrendo das minhas cordas vocais. Como ela não percebia?

"Qual é a ocasião? Para onde vamos?"

Traci foi para a cozinha e continuou falando de costas.

"Ah, é só por termos batido as metas de vendas do ano, e acho que vamos para um resort particular no fim de semana. Vai ser muito divertido, não esquece de levar um traje de banho!"

Enquanto eu ouvia os sons de Traci mexendo na nossa máquina de café, ponderei se havia algum significado nas duas mentiras a mais que ela acabava de me contar. Veja bem, eu sabia com certeza que nosso destino era a ilha particular de Butcher, a poucos quilômetros de Keys, e que a ocasião era para que ele pudesse transar com minha esposa na minha frente.

Mensagens de texto, lembra?

Assim que Traci apareceu com seu costumeiro cappuccino de Keurig pós-trabalho, me perguntei, não pela primeira vez, se eu deveria simplesmente largar a idiota e sumir no mundo. Definitivamente seria a coisa sensata a fazer — pelo menos muito mais sensata do que entrar no iate particular de um milionário que quer te fazer de corno. No entanto, eu tinha algumas vantagens sobre Butcher e minha esposa — para começar, eu sabia tudo sobre os planos deles, mas talvez mais importante, os dois eram mais burros que uma porta.

Traci estava me encarando com um sorriso de orelha a orelha. O tipo de sorriso que me fazia pensar que seu monólogo interno era algo do tipo, "Mal posso esperar para destruir esse corno viadinho e fazê-lo comer a porra do meu amante da minha boceta imunda que mais parece umas fatias de pastrami podre" — parafraseando aqui, claro.

Eu apenas retribuí o sorriso, dente por dente, e perguntei educadamente o que tinha para o jantar.

Acho que isso a deixou ligeiramente inquieta.

-=-=-=-=-=-

Austin Butcher não era ninguém especial. Não de verdade, pelo menos. O pai dele construiu um império imobiliário razoável nos anos 80 e depois teve um derrame no Piggly Wiggly, deixando tudo para o filho idiota. Austin passou os 10 anos seguintes desmontando aquilo, em grande parte por sua própria incompetência. Ainda assim, ele tinha uma pilha gigante de dinheiro, que foi o que acabou o levando até minha esposa.

Minha esposa, Traci, trabalhava como corretora para uma galeria que lidava com belas-artes e antiguidades. O tipo de porcaria que gente com dinheiro demais comprava, principalmente porque era o único tipo de investimento de longo prazo que você podia usar para educadamente mostrar a alguém o quão rico você era, já que acender charutos com notas de cem dólares saiu de moda nos anos 1920. Butcher tinha um escritório que precisava mobiliar, e Traci tinha uma comissão que queria receber. O resto, como dizem, é história.

Honestamente, acho que começou de forma inocente. Ainda me lembro de Traci entrando por aquela porta com um sorriso radiante abanando um cheque de comissão como se tivesse ganhado na loteria. Tinha sido um ano difícil para nós — os lockdowns da COVID tinham jogado nossa economia local em uma espiral, então o ganho inesperado de Traci foi mais que bem-vindo. Ela praticamente pulou no meu colo e me beijou com um fervor que eu não sentia havia o que pareciam anos. Era assim que deprimidos todos nós nos sentíamos na época.

"Ah, amor!" ela exclamou, "Temos esse novo cliente ricaço e ele está gastando dinheiro como se fosse água!"

Se eu tivesse prestado mais atenção, acho que teria visto os cifrões nos olhos dela, sendo a visão retrospectiva 20/20 e tal.

Foi meio fofo de certa forma. Ela me comprou presentes, pelo menos no começo. Falava de Austin o tempo todo — isso foi menos fofo. Com o tempo, ela parou de falar dele por completo e eu nunca mais a vi abanar outro cheque ao entrar pela porta, mas eu sabia que o dinheiro continuava vindo. Até que parou.

Provavelmente eu teria permanecido felizmente ignorante do meu encontro iminente com Austin Butcher se minha esposa fosse mais inteligente, e sim, tenho quase certeza de que o cara está atrás de mim — o fetiche dele gira em torno dos maridos, e a esposa é só uma representação para a homossexualidade reprimida dele. Tenho uma teoria sobre isso que não vou te entediar, mas resumindo em poucas palavras, acho que Butcher é um homossexual latente com homofobia internalizada que se expressa como um desejo de fazer sexo com mulheres enquanto seus maridos assistem. Parece que uma das fantasias mais frequentes dele é fazer homens consumirem seu sêmen. Quer dizer, isso já diz tudo, né?

Desculpe, me distraí. Traci é burra. Ela abriu uma conta bancária "secreta" e usou nosso endereço residencial. Encontrei o extrato — havia muito, mas MUITO dinheiro nela. Mais do que nós dois normalmente ganhávamos em um ano. Fiquei meio chocado, então perguntei de forma indireta durante o jantar naquela noite.

"Ei, amor", eu disse enquanto empurrava as ervilhas no prato, "O que aconteceu com aqueles grandes cheques de comissão? Notei que você não recebe um faz um tempo."

Traci, para seu crédito, apenas deixou escorrer um pouco de vinho tinto pelo canto da boca em vez de fazer uma cuspida completa.

"Hã..." ela titubeou por um momento, o pequeno hamster que movia a roda em seu cérebro estava claramente em horas extras.

"Acho que ele se mudou."

Tenho que admitir, quase soltei uma risadinha na cara dela. Ela estava agindo como uma pré-adolescente que foi confrontada por trair o namorado. Ah, não se preocupa com ele — ele se mudou, não andamos mais de ônibus juntos.

"Quer dizer aquele grande cara do ramo imobiliário, né? Qual era o nome dele mesmo?"

Eu fingia não saber quem ele era para amenizar qualquer preocupação que ela tivesse de que eu pudesse estar desconfiando. Foi provavelmente um esforço desperdiçado, porque, como mencionei antes, Traci é mais burra que um saco de martelos.

"Hã... Austin alguma coisa, acho", ela disse.

Agora, estou sendo leviano ao relatar isso tudo depois do ocorrido, mas na época, a tentativa juvenil de Traci de se desviar me atingiu como um soco no estômago. Foi naquele momento que tive quase certeza de que meu casamento tinha acabado. Ainda assim, mantive um pouquinho de esperança. Talvez ela só estivesse dando para ele por dinheiro. Eu sei, agora parece patético para mim também, mas ei, seu cérebro prega muitas peças bizarras quando está tentando racionalizar sua vida inteira e um casamento de dez anos indo por água abaixo. Que seja.

Só mais tarde naquela noite, quando acordei e desbloqueei o celular da Traci (ela nunca se deu ao trabalho de mudar a senha — ela é burra, tá?) e li as mensagens de texto dela, foi que entendi completamente o quão ruim a situação estava. Não chorei, tenho que admitir, mas levei cerca de duas semanas até meu estômago não parecer querer se revoltar em momentos estranhos durante o dia. Ansiedade faz isso com você se você não lidar com ela, e a melhor forma de eu lidar foi começar a trabalhar em um plano. Saber para onde você está indo, pelo menos às vezes, é tão bom, se não melhor, do que saber onde você esteve.

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O plano deles, como eles, era muito simples. Eles iam me drogar no jantar, depois, com a ajuda de um dos tripulantes do iate, que na verdade era um guarda-costas, me carregariam para a suíte de Butcher, me amarrariam a uma cadeira e então me acordariam e começariam seus joguinhos. Iam tirar fotos minhas chupando o pau do Butcher para me chantagear a atos ainda mais degradantes. Lembra da minha teoria da homofobia internalizada — não parece tão boba agora, parece?

Agora, preciso ressaltar que, por melhor que esse plano possa soar para um imbecil, a menos que você queira ir para a cadeia por assassinato, você realmente não deveria tentar drogar pessoas com pílulas para dormir na bebida. É sério, você pode matar alguém assim. E definitivamente não deveria discutir tal plano em mensagens de texto, especialmente aquelas que seu marido copiou para um celular clonado que está de posse do seu advogado.

Quer dizer, se o seu marido fosse menos escrupuloso, ele poderia decidir dar uma de Uno reverso na sua bunda de puta traidora e burra, ser um pouco menos cuidadoso com quantas pílulas ele te administra e depois simplesmente alegar que você estragou seu plano, porque, por si só, você é uma imbecil e escreveu tudo.

Agora, eu poderia muito bem ter um frasco de pílulas para dormir à base de benzodiazepínicos extremamente potentes na minha bagagem que "minha esposa" pediu no cartão de crédito dela em uma farmácia online. E pode até estar na minha bolsa de viagem agora, mas era apenas um dos muitos planos que eu tinha para a noite. Havia uma porção de coisinhas, uma farmácia virtual (viu o que fiz aí?) só esperando para serem mal utilizadas. De tudo, desde citrato de magnésio líquido (garantido que funciona em menos de 30 minutos) até remédios de rua que consegui com meu primo universitário.

A questão era: eu tinha um baralho de cartas de Uno reverso, só precisava descobrir como usá-las.

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Estávamos todos navegando no iate; apesar de tudo, eu realmente achava revigorante a maresia vinda da proa. A tripulação era exatamente como eu esperava: um capitão, um imediato, um cozinheiro e um carregador que na verdade era um capanga. O resto dos convidados eram só umas duas pessoas do escritório da Traci e o chefe dela, Thurgood, e sua esposa, Eliza. Pelo menos Eliza teve o bom senso de parecer ligeiramente desconfortável com o que estava para acontecer. Ela se agarrou ao braço de Thurgood e, de vez em quando, olhava para mim e franzia a testa.

Butcher, o pomposo idiota, estava flertando descaradamente com minha esposa. Eu não me importava em impedi-los; afinal, eu realmente não dava a mínima. Em vez disso, fiquei dando em cima de uma das colegas de trabalho da Traci — uma ruiva esguia chamada Claire, e fiz questão de fazer isso na frente do marido dela.

Agora, antes que alguém me critique por isso, o marido dela não era um corno involuntário como estavam tentando fazer de mim. Ele estava metido em toda a armação, assim como Claire. Assim como todo mundo nessa merda flutuante.

Elogiei o biquíni de Claire. Secundinhei a bunda dela. Continuei enchendo o copo dela. Perguntei quais eram suas posições sexuais favoritas. Ignorei completamente Traci. Estava claro para mim que ninguém sabia o que pensar do meu comportamento e ninguém estava achando graça. Traci estava absolutamente furiosa, e eu podia ver Austin a acalmando pelo canto do olho.

Ótimo.

Deveríamos todos jantar no iate esta noite e depois de uma empolgante sessão de Butcher me estuprando oralmente, ou qualquer outra coisa que ele quisesse fotografar, íamos levantar âncora e aportar em sua propriedade pela manhã. Tenho certeza de que o fim de semana continuaria dali, comigo sendo fodido, literalmente.

Eu estava tentando decidir se queria batizar a bebida da Traci ou do Butcher esta noite. Butcher era atraente pela ironia poética da coisa toda — a esposa idiota acidentalmente mata o amante em vez do marido — quando vi algo estranho ao longe.

"Ei, aquilo não é uma baleia?" eu disse e apontei para bombordo do iate.

Todos foram para a lateral do deque. Eliza devia ter uma visão muito boa, pois disse: "Parece ter algo errado com ela."

"Ei, Williams, bombordo!" Butcher chamou de volta um de seus capangas. O barco mudou de direção e avançou lentamente pelas ondas e, conforme nos aproximávamos, todos pudemos ver que era de fato uma baleia... uma baleia muito, muito morta.

Houve os sinais apropriados de tristeza das integrantes femininas da viagem e uma ordem de Butcher para nos afastarmos, mas quando o navio virou para partir, eu avistei algo interessante, mas vou voltar a isso mais tarde.

Estava chegando perto da hora do show, então me desculpei, alegando que precisava usar o banheiro. Fui até a cozinha e me apresentei ao cozinheiro. Tivemos uma conversa agradável tanto sobre o jantar que seria servido esta noite quanto sobre seus empregos anteriores. Ela estava muito ocupada, de costas para mim na maior parte do tempo, então finalmente perguntei onde ficavam os produtos de limpeza; afinal, eu tinha feito uma bagunça e queria limpá-la. Ela me mostrou um pequeno armário na popa do navio e eu agradeci. Ri sozinho. Havia dois galões grandes do que eu estava procurando.

Fiz alguns preparativos e depois voltei, fazendo questão de dar um tapa na bunda de Claire, elogiando novamente seu biquíni. Juro que dessa vez acho que ela sorriu. Talvez eu devesse ter tentado essa coisa de assédio sexual desde o começo. Parecia funcionar para idiotas como Butcher.

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Estávamos todos sentados à grande mesa na sala de aparato quando Butcher se levantou da cadeira.

"Gostaria de propor um brinde!" Sua voz falhou, seja de excitação ou nervosismo. Talvez ambos. Esse cara era um predador, e eu não sentia que meu traseiro estava seguro.

Eu, obedientemente, levantei meu copo junto com todos os outros.

"Aos bons amigos e novos começos!"

Brindamos. Eles beberam. Mamãe não criou um tolo, então eu larguei meu copo sem tocar. Um olhar nervoso passou entre minha esposa puta e seu playboy banhudo.

"Amor, você tem que beber", ela sussurrou para mim.

"Não gosto de champanhe." eu disse.

De novo, pude ver aquela roda de hamster começando a girar. Os olhos vazios eram um ótimo indicador.

"Mas... mas... é rude!" ela insistiu.

"Não me importo. Larguei o álcool. Faz mal para a saúde, sabe."

Outro olhar foi trocado, dessa vez entre o carregador e Butcher.

"Vamos pegar algo sem álcool para o senhor beber, desculpe, senhor."

"Pode ser uma coca."

"Claro, senhor."

Agradeci graciosamente e depois cortei meu bife. Parecia um bom corte, bem marmorizado, ao ponto para malpassado e a única coisa no prato que eu não tinha adulterado.

A conversa foi esparsa e banal. Minha esposa estava estranhamente silenciosa. Me perguntei se ela estava tendo um último ataque de consciência. Provavelmente não.

"Aqui, senhor", o carregador-capanga disse enquanto colocava na mesa o que parecia um copo de coca. Sorri e o alcancei com um pouco mais de entusiasmo do que pretendia e, em vez de derrubá-lo, o copo voou pela mesa.

"Opa!"

"Droga! Não consegue fazer nada direito!" exclamou Traci.

"Descuuuuuuuuulpa", eu lamentei como um adolescente petulante e bufei dramaticamente.

"Tudo bem! Vamos limpar isso e pegar outro para você!" disse Butcher. Eu podia ver mais do que algumas gotas de suor em sua testa pálida. Todos os outros pareciam extremamente desconfortáveis. Ia piorar muito para eles em breve.

Veja bem, citrato de magnésio líquido é um dos laxantes mais rápidos e potentes que você pode comprar. É um laxante osmótico, o que significa que funciona puxando água para o intestino delgado. Mais cedo, quando fui ao banheiro, fiz uma breve parada na cozinha e dosei liberalmente tudo, bem, tudo menos os bifes. Eu gostava de bife.

Pobre, coitada da Claire foi a primeira pessoa a sucumbir. Todos ouvimos o gorgolejo inconfundível emanando de sua barriga e ela educadamente se desculpou com o rosto corado. Ponderei momentaneamente que ruivas corando são bem fofas. Dali em diante foi ladeira abaixo, ou mais como derrubar uma fileira de dominós. Em seguida foi Eliza, depois Thurgood (ela devia ter uma constituição fraca, ele comia rápido) depois Traci, o marido de Claire e finalmente o próprio Butcher. O idiota teve presença de espírito para dizer debilmente: "Algo deve estar errado" quando voltou para a mesa. Ele se ausentou 4 minutos depois para outra ida.

—Aqui, bebam alguma coisa! — eu disse, estendendo copos de água que eu havia servido da grande jarra sobre a mesa.

—Vocês não querem ficar desidratados; podem morrer! — falei com falsa seriedade.

Traci aceitou o primeiro copo de mim, e então os outros começaram a participar. O garçom voltou da cozinha para avisar que parecia haver algum tipo de intoxicação alimentar servida junto com o jantar, apenas para ser recebido pelo fedor horrível de Thurgood literalmente cagando nas calças enquanto apertava a barriga.

Agora, os mais espertos, ou particularmente diabólicos, provavelmente perceberam que eu oferecer água para todo mundo não foi um ato de altruísmo. Quer dizer, claro que não foi, né? Não, cada copo estava generosamente batizado com MDMA. Mais conhecido por muitos como ecstasy.

Agora, se você achou engraçado um iate cheio de babacas escrotos literalmente cagando as tripas, imagine isso — mas também viajando loucamente de MDMA. Eu queria muito ficar e aproveitar o espetáculo, mas, francamente, depois de alguns minutos, o fedor estava insuportável.

—Traci. Traci, querida, você está bem? — perguntei à minha esposa. Ela estava curvada, agarrando a barriga e suando como uma puta na igreja.

—Eu... eu... não sei o que há de errado comigo.

Ajudei-a a se levantar e a tirei da sala, alegando que um pouco de ar fresco poderia ajudá-la. Lá fora estava fresco, mais fresco do que se poderia imaginar para o inverno na Flórida, mesmo com a brisa do mar à noite.

—Traci? Posso te perguntar uma coisa?

Ela virou a cabeça para cima do convés e me olhou. Por um momento, o luar capturou seu rosto e quase me arrependi do que estava prestes a fazer.

—Por que você fez isso, Traci? Foi só pelo dinheiro?

O rosto dela, já pálido, pareceu perder toda a cor instantaneamente. Sua boca ficou pendurada como a de um peixinho dourado ofegante.

—O qu... quê? — ela balbuciou.

—Austin. Traci, por que você estava fodendo o Austin? — Minha voz soou mais triste do que eu realmente achava que estava. Isso foi interessante.

—Eu nunca... — ela começou a mentir. Eu a interrompi.

—Traci, eu sei. Eu sei de tudo. Sei o que você fez. Sei o que você estava planejando fazer esta noite. Só não entendo o porquê. Você realmente me odeia tanto assim?

Suspirei e me recostei no corrimão. Traci estava obviamente lutando para segurar sua merda.

—Eu não te odeio... juro... não sei... — ela grunhiu. Estava perdendo a batalha.

—Você deve me odiar. Não há outra explicação que eu possa imaginar para tentar me machucar tanto. Tentar me drogar. Traci, você ia deixar aquele babaca estuprar seu marido.

Eu estava ficando furioso agora. Minhas mãos estavam cerradas de raiva.

—Mas que porra é essa, Traci! O que eu fiz para você merecer isso!

Ela estava chorando abertamente agora. Os soluços convulsivos finalmente a fizeram perder o controle dos intestinos. O fedor era nauseante, exatamente como ela.

Para mim, este era o meu momento da verdade. Eu executaria meu plano improvisado ou chamaria a guarda costeira? Ainda não era tarde para terminar aquilo sem derramamento de sangue. Terminar com a consciência limpa. Infelizmente para Traci, ela era uma idiota de marca maior.

—Cale... a boca. Cale a boca! Você fez isso! Foi você que fez isso, não foi? — ela gritou para mim. Parece que o hamster finalmente chegou ao ponto óbvio.

—Você... seu filho da puta. Por que você não podia ser um bom cornozinho! Você estava comendo o esperma dele, o esperma de um homem melhor, da minha boceta por semanas, seu veadinho fracote!

O luar capturou Traci de novo e, desta vez, em vez da doce e linda garota com quem me casei, finalmente a vi pelo que ela era. Um pedaço de merda, coberto de merda. E sabe o que se faz com merda no mar? Joga-se ao mar.

—Me solte! — ela gritou enquanto eu a levantei e joguei a vadia estúpida pela amurada de bombordo do iate. Não era tão alto, mas ela caiu com um splash impressionante. Houve um bendito momento de silêncio e então ela rompeu a superfície da água, e a gritaria recomeçou.

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