Desfeita

Isso é uma péssima ideia.

Mal nos conhecemos. Ele faz parte do conselho da startup que eu toco. Nos encontramos no máximo umas poucas vezes, sempre em ambiente profissional. Duvido que tenhamos trocado mais de uma dúzia de palavras antes de hoje.

Mas sempre existiu uma energia estranha entre nós. Às vezes eu olhava na direção dele e o pegava me encarando. Estar perto dele me desequilibrava. Me deixava agitada e insegura, como se eu fosse uma colegial adolescente em vez de uma mulher na casa dos trinta.

Minha sócia achava graça.

"Ele é um cara bonito", ela me disse durante uns drinks algumas semanas atrás. "Muita mulher dá mole pra ele."

"Eu não estou dando mole pra ele", respondi indignada. "Ele... me deixa nervosa."

"Ah, claro que você está a fim dele", ela falou, terminando seu Negroni. "Mas toma cuidado, hein. Não vai se queimar."

As palavras dela voltam à minha mente: "toma cuidado".

A hora de tomar cuidado tinha sido esta manhã, quando ele passou no meu escritório para conversar. Ou meia hora depois, quando matamos o trabalho para tomar um café no bistrô do térreo. Ou quando ele abriu a porta do seu Porsche vermelho e fez um gesto para eu entrar. Ou quando ele apoiou de leve a mão nas minhas costas enquanto me acompanhava subindo os degraus até sua casa em Bel Air.

A essa altura, já passei muito do "toma cuidado".

Isso é uma péssima ideia.

A casa dele é uma construção modernista imensa — tudo em lajes em balanço e concreto polido. Elegante e austera, combina perfeitamente com ele. Ele me mostra a sala de estar, um espaço com poucos móveis e uma vista gloriosa do Oceano Pacífico. Ele nos serve bebidas enquanto eu admiro a soturna litografia de Rothko que domina uma das paredes.

Ele me entrega uma taça de vinho tinto. Ele veste um terno cinza com uma gravata de seda verde. Serviu um uísque para si mesmo, e o gelo tilinta quando ele leva o copo aos lábios. Eu também estou de terninho, um adorável de linho cor creme. Meu cabelo loiro está preso num coque frouxo. Pareço respeitável. Profissional. Executiva. Nem um pouco o tipo de mulher que iria para a casa de um estranho por impulso.

No entanto, aqui estou.

Dou um gole no vinho. É excelente, claro.

"Você é uma mulher fascinante", ele diz.

Tento igualar seu tom descontraído. "Como assim?"

"Você é apaixonada pelo seu trabalho, mas também incrivelmente disciplinada. É uma combinação incomum. Além disso, você é inteligente e não tem medo de mostrar isso."

"E eu deveria ter?"

"É um jogo perigoso mostrar às pessoas o quão inteligente você é. Elas começam a torcer para você tropeçar para poderem te colocar no seu lugar. Ou pior... começam a esperar que você faça milagres."

"Acho que você está superestimando tanto minha inteligência quanto minha coragem."

Nós dois nos sentamos, ele numa poltrona de couro verde de frente para a janela, eu numa cadeira Queen Anne de encosto reto à sua frente. Minhas pernas estão recatadamente encolhidas sob a cadeira, meus tornozelos cruzados. Coloco minha taça de vinho na mesinha lateral, ao lado de uma antiga caixa de esmalte cloisonné.

Percebo que ele vai me foder. Não agora, nesse exato segundo, claro, mas num futuro próximo. Esse conhecimento dá um frisson curioso ao momento. Agora, estamos ambos tão contidos e civilizados — apenas dois conhecidos profissionais, conversando calmamente. Mas consigo ver claramente o que está por vir: minhas roupas espalhadas pelo chão. Minhas coxas abertas. O pau grande e duro dele na minha boceta apertadinha. Ele metendo fundo. Ai.

Estou ficando molhada. Fico me perguntando se ele percebe.

"Você já considerou a diferença básica entre roupas masculinas e femininas?", ele diz, olhando para o lado.

Ergo uma sobrancelha, trazida de volta à realidade. "Me explique."

"A roupa masculina esconde", ele diz, girando o uísque no copo. "A roupa feminina revela."

Olho para mim mesma, confusa. Toco as lapelas do meu blazer.

"Eu dificilmente chamaria isso de revelador", digo.

"Se um funcionário homem viesse ao escritório com as pernas de fora e o colarinho desabotoado, isso seria traje executivo adequado?"

"Hmm... suponho que não."

"Ou considere traje de gala. Homens usam black tie. Mulheres usam vestidos de noite... decotados, sem costas, tomara que caia..."

"Entendo seu ponto... mas é só uma questão de moda, não é?"

"É mais profundo do que mera moda. A roupa masculina é projetada para obscurecer o corpo masculino, para suplantar sua fisicalidade bruta com uma concepção idealizada de masculinidade. Mas a roupa feminina faz o oposto. Em vez de esconder o corpo de quem a veste, ela chama atenção para ele. Mesmo quando uma mulher está completamente vestida, sua roupa está sempre aludindo à sua nudez."

Já estou tão fora da minha zona de conforto que é difícil manter a orientação. Sei que isso é perigoso, mas também é eletrizante. Sinto-me como um rato encarando uma naja.

Faço uma pausa e tomo um gole de vinho.

"Por que você me convidou para vir aqui?", pergunto.

"Para uma exploração de limites."

"Limites?"

"Os seus... os meus..."

Balanço a cabeça. "Não entendo."

"Você gosta de ser olhada. Todas as mulheres gostam de ser olhadas. Mas você mais do que a maioria."

Revito os olhos. "Nem todas as mulheres gostam de ser olhadas."

"Talvez não todas as mulheres. A maioria das mulheres."

"Algumas mulheres."

Ele inclina a cabeça para o lado.

"Meu interesse principal é você", ele diz. "Você gosta de ser olhada?"

Sinto minhas bochechas esquentarem.

"Supondo que eu goste... hipoteticamente... e daí?"

"Tire a roupa", ele diz.

Faço uma pausa, considerando.

"E se eu disser 'não'?"

Ele dá de ombros. "Podemos parar quando você quiser. Será como se nada disso tivesse acontecido."

"E se eu disser 'sim'?"

Ele sorri. "Tire a roupa."

Vacilo um pouco ao me levantar. Minha saia de linho ficou amassada, e eu a aliso. Sinto-me como uma espectadora desta cena, como se estivesse assistindo à ação se desenrolar de algum lugar muito, muito distante. Vejo a mim mesma me virar. Ouço o eco dos meus saltos no chão de concreto polido. Vejo-o me observando.

Ando até a mesa em frente à janela. É uma mesa de jantar modernista, maciça e severa, toda de arestas brancas e duras, bem escultórica. Não há cadeiras ao redor.

Paro ao lado dela e chuto os sapatos, fazendo careta quando meus pés descalços tocam o concreto frio. Não acredito que estou fazendo isso. Tiro o blazer, dobro-o cuidadosamente e o coloco sobre a mesa. Então, com dedos nervosos, desabotoo minha blusa de seda e a deslizo dos ombros. Minha saia tem um zíper lateral que faz um barulho surpreendentemente alto quando abro. Depois a dobro também e coloco sobre a mesa, em cima das outras roupas.

Estou só de lingerie — um sutiã meia-taça transparente e calcinha bikini combinando. Lembro-me de hoje de manhã, quando me vesti. Quando escolhi essas peças específicas da gaveta de lingerie, não imaginei que mais alguém me veria nelas. São mais sensuais do que as que costumo usar. Não sei por que me incomoda que minha lingerie seja tão pouco profissional, mas incomoda. Sinto que confirmei inadvertidamente a tese dele de que toda roupa feminina é projetada para chamar atenção para o corpo feminino nu. Sinto os olhos dele em mim.

Faz muito tempo que não me dispo para um homem, e hesito, incerta sobre o que tirar a seguir. Decido desenganchar o sutiã e deixo meus seios balançarem livres. Meus mamilos estão dolorosamente duros. Passo as pontas dos dedos levemente por eles, suspirando com a sensação elétrica que percorre meu corpo. Não me lembro da última vez que fiquei tão excitada.

Olho para ele, com um olhar questionador. É isso que você esperava? Estou fazendo certo?

"Primoroso", ele diz, e toma outro gole de uísque, e acena na minha direção.

Respirando fundo, prendo os polegares no cós da calcinha e a puxo para baixo, deixando-a cair em volta dos tornozelos. Estou nua. Nua na casa de um homem que mal conheço. O ar frio me causa arrepios na pele clara. Passo os dedos distraidamente pelos meus pelos pubianos castanho-claros, afofando-os de onde estavam comprimidos pela calcinha.

"Não tirei a roupa porque você mandou", digo.

"Ah, não?"

"Tirei porque estou curiosa para saber onde isso vai dar."

"E onde você acha que isso vai dar?"

"Em algum lugar... diferente", digo.

"Como você se sente?"

"Estranha... inquieta... nervosa..."

"Excitada?"

Sinto minhas bochechas esquentarem de novo. "Sim... excitada."

"Me mostre", ele diz.

Me inclino e apoio os cotovelos na mesa branca.

Arqueio as costas e fico na ponta dos pés, exibindo minha boceta para ele.

Ouço seus passos atrás de mim.

Ele passa os dedos pelos meus lábios vaginais inchados e, então, de forma bem impertinente, enfia um dedo dentro. Ele sai molhado, e ele limpa a umidade na minha nádega nua.

Ouço o gelo tilintar na bebida e percebo que ele tomou outro gole.

"Você disse que não tirou a roupa porque eu mandei. Mas, ainda assim, você a tirou."

"Você fala como se isso fosse significativo."

"É significativo. Porque há algo que você quer."

"O que eu quero?", digo.

"Você quer ser livre", ele diz. "Livre da tirania da escolha."

Ele toca de leve com o dedo o preguinho sensível do meu cu. Prendo a respiração bruscamente. Nunca me senti tão indefesa com um homem antes, tão vulnerável. Também nunca estive tão excitada antes. Ele é muito mais forte do que eu. Estou sozinha com ele e nua. Ocorre-me que estou completamente à sua mercê. Por algum motivo, isso me deixa ainda mais molhada.

Ele tira a gravata. É uma estampa floral de seda verde com detalhes dourados. Ele a amarra em volta da minha cabeça, me vendando. Depois me gira e me empurra para baixo, de joelhos. Ouço o som do zíper dele sendo aberto.

Sei o que está por vir e lambo os lábios em antecipação. Fantasiei com este momento dezenas de vezes. Nos tempos em que nossa relação era puramente profissional, às vezes eu sonhava acordada em chupar o pau dele. Mas nunca imaginei esse cenário específico.

Mesmo vendada, posso senti-lo me olhando. Ele estava certo sobre uma coisa. Eu gosto de ser olhada. Cruzo os pulsos atrás das costas, deixando-me totalmente exposta ao seu olhar.

Sei como devo parecer. Meu rosto voltado para cima, meu coque loiro arruinado pela venda improvisada. Meus peitos empinados, com seus mamilos pequenos e escuros. O tufo desgrenhado de pelos entre minhas pernas.

Algo quente toca minha bochecha. É o pau dele, chocantemente ereto, saltando rudemente para fora das calças. Viro a cabeça, tentando capturá-lo com a boca. Tomo a ponta entre os lábios. Ele está vazando um pouco e sinto o gosto do seu pré-gozo salgado. Ele roça meus dedos na minha outra bochecha. Percebo que ele está gostando de me ver assim. Uma submissão tão abjeta. Passo a ponta da língua ao redor da cabeça do pau dele. Tenho orgulho da minha habilidade como chupadora de pau. Isso sempre surpreende os homens. Não pareço uma mulher que faz bons boquetes, mas sou.

Consigo o resultado que esperava. Ele dá uma pequena estocada com os quadris para a frente, enfiando o pau mais fundo na minha boca.

"Se toque", ele diz, sua voz assumindo um tom de comando.

Descruzo os pulsos e levanto as mãos para envolver meus seios. Eu os ergo, como se os estivesse oferecendo a ele. Está certo assim? Você gosta dos meus peitinhos? Meus polegares encontram meus mamilos duros, e dou uma beliscada neles, gemendo com o pau na boca.

"Agora sua boceta", ele diz.

É tão bom fazer o que me mandam. O que foi que ele me disse antes?

"Você quer ser livre da tirania da escolha."

Ele está certo sobre isso também.

Deslizo minha mão pela minha barriga lisa, descendo pelo meu pequeno tufo peludo, até onde estou tão molhada e necessitada.

Faz dias desde a última vez que me masturbei e meu nível de desejo reprimido está nas alturas. Pressiono o clitóris com os dedos, acariciando meu pequeno grelo.

Ter o pau dele na boca não está ajudando meu estado mental. Meu Deus! O cheiro dele, o gosto dele. Ele é tão delirantemente masculino! Tomei só meia taça de vinho, mas estou bêbada de chupar o pau dele.

"Você quer que eu goze na sua cara?", ele diz.

Não consigo falar com a boca cheia de pau, então dou um pequeno aceno. Sim, senhor, por favor, goze na minha cara.

Ele desamarra minha venda. Suponho que ele não queira melar a gravata boa com porra. Pisco para ele, ofuscada pelo súbito influxo de luz.

Fico impressionada com a justaposição entre nós. Ele ainda está completamente vestido em seu terno cinza. Se não fosse o pau para fora, ele não pareceria deslocado numa sala de reuniões.

Estou completamente nua, claro, meus peitos e boceta totalmente expostos. De certa forma, o fato de ele estar vestido com traje executivo torna minha própria nudez mais flagrante.

Lembro-me do que ele disse sobre roupas femininas: "A roupa feminina está sempre aludindo à nudez de quem a veste." Então, suponho que esse estado atual de coisas é apenas levar as coisas à sua conclusão lógica.

A única coisa que estraga a dicotomia é que ele está com o pau para fora. Ele está com o pau para fora e está batendo uma punheta. Ele está batendo uma punheta enquanto me observa tocar minha boceta.

Ergo o rosto e abro a boca para mostrar que estou preparada para receber a carga dele quando ele estiver pronto.

Essa pode ser a coisa mais submissa que já fiz. Ele falou sobre explorar limites antes, e eu definitivamente cruzei um. Nunca vi graça em deixar um homem me dominar, mas agora, estou totalmente curtindo.

Minha boceta está fazendo sons molhados de estalo enquanto mexo meus dedos para dentro e para fora dela. Estou chocada com o quão excitada estou. É um contraste e tanto com a mulher polida e composta que estava recatadamente tomando vinho alguns minutos atrás. Em menos de uma hora, me desmanchei completamente.

"Ah... ah... ah...", digo, soltando pequenos ruídos enquanto meu orgasmo se acumula.

Olho para ele de olhos arregalados e, de repente, estou gozando. É um orgasmo muito contido. Meu corpo inteiro fica rígido, e fico ajoelhada diante dele tremendo, minha boceta pulsando.

Ele toma isso como seu sinal, e começa a bombar, esguichando fios grossos e viscosos de sêmen por todo o meu rosto voltado para cima.

Felizmente, tenho a presença de espírito de fechar os olhos, porque vai para todo lugar. Está nas minhas sobrancelhas e na minha franja. Um pouco até acerta minha boca aberta.

Está pingando do meu queixo nos meus peitos, escorrendo dos meus mamilos na minha barriga. Até tenho porra nos meus pelos pubianos. Estou coberta disso.

Com cautela, abro os olhos piscando.

Ele me oferece a mão e me ajuda a me levantar. Ele guardou o pau, e sua despreocupação diante do que acabou de acontecer é desconcertante.

Ele me conduz de volta à cadeira Queen Anne e eu sento, com o traseiro empoleirado na beira do assento estofado para evitar manchá-lo. A porra dele ainda está pingando de mim, e o que é pior, minha boceta está uma bagunça empapada com minhas próprias secreções. Preciso muito de uma toalha.

Ele pressiona a taça de vinho na minha mão e tomo um gole, o sabor delicado do Merlot se misturando ao gosto persistente da porra dele na minha boca.

Isso foi uma péssima ideia. Não sei para onde vamos a partir daqui. Será que é possível ter uma relação profissional normal com alguém depois de deixar ele gozar na sua cara?

Mesmo que seja possível voltar a como era antes, não tenho certeza se quero.

"Venha comigo", ele diz.

Faço o que me é mandado. É tão bom obedecer.

Ele caminha até um biombo japonês no fundo da sala, e eu vou atrás dele, descalça.

Cruzo um braço sobre os seios e abro uma mão na frente da virilha. É bobagem ser modesta a essa altura, mas velhos hábitos são difíceis de morrer, suponho.

O biombo consiste em três painéis de papel de arroz decorados com uma paisagem de inverno em estilo suiboku clássico. Se for autêntico, vale milhares.

Atrás dele há uma coleira e uma guia em cima de uma mesinha laqueada.

"Fique de pé, ereta, e coloque as mãos atrás da cabeça."

Novamente, obedeço, quase tremendo de excitação.

Estico o pescoço e permito que ele me coloque a coleira. A coleira é de couro preto e surpreendentemente pesada. É fria contra minha pele nua quando ele a afivela.

Então ele prende a guia na fivela e a estica, me forçando a inclinar o queixo para cima. A única forma de olhar para ele é pelo canto do olho.

"Você gosta de estar de coleira?", ele pergunta.

"Sim, senhor."

"E que tal algemada?"

"Como desejar, senhor."

Estendo os braços, um de cada vez, e permito que ele prenda as algemas de couro em volta dos meus pulsos. Elas combinam com a coleira — couro preto com fivelas prateadas.

Aproximando-se, ele puxa meus braços para trás das costas, não com força suficiente para machucar, mas com força suficiente para deixar claro quem está no comando. Minha respiração acelera.

Ele prende meus pulsos algemados juntos logo acima do meu traseiro, me forçando a arquear as costas e empinar o peito, exibindo meus seios para ele.

Seus dedos encontram meus mamilos e começam a brincar com eles. Ele está me observando muito atentamente para ver como eu reajo.

"Você tem belos peitos," ele diz. "Mas você sabe disso, não sabe?"

Ele pega meu mamilo esquerdo entre o polegar e o indicador e aperta até que eu puxe o ar com força pelos dentes. Depois faz o mesmo com o direito. A dor é tão aguda e intensa que lágrimas brotam nos meus olhos. Quando ele solta, suspiro de alívio, mas meus pobres mamilos torturados estão latejando.

Então ele me mostra os prendedores. São clips de jacaré com borracha nas mandíbulas e pequenos sininhos de prata presos na outra ponta.

Eu balanço a cabeça... não, não... é demais... não aguento. Mas ele apenas sorri com minha aflição.

Tento me virar para escapar, mas meus pulsos algemados impedem. Então, tudo o que posso fazer é ficar ali, impotente, enquanto ele prende os clips nos meus mamilos.

"Muito bonito," ele diz, e eu faço uma leve requebrada para que meus peitos balancem e os sinos toquem.

"Agora, fique de quatro," ele diz, soltando meus pulsos.

Eu me abaixo sobre as mãos e os joelhos, meus seios pendendo. Meu coque já se desfez há muito tempo e meu cabelo loiro cai sobre o rosto.

Como as coisas chegaram a esse ponto? Nunca imaginei esse desfecho quando flertei com ele no escritório esta manhã... Agachada nua sobre as mãos e joelhos, com uma coleira no pescoço e prendedores nos mamilos.

Isso não é quem eu sou. Sou uma empresária respeitável, não uma prostituta.

Ou talvez seja exatamente quem eu sou.

Ele pousa a mão na minha cabeça, afastando o cabelo dos meus olhos para que eu possa olhar para ele.

Ele está segurando um grande plug anal de silicone preto. Suas intenções são claras.

Sinto suas mãos separando minhas nádegas, depois a sensação fria de lubrificante sendo aplicado no meu ânus.

"Respire fundo," ele diz, "e tente relaxar."

A ponta escorregadia do plug anal pressiona meu lugar mais íntimo.

Então, a penetração. Eu me forço a me abrir. Estou ofegante com o esforço. Respirações profundas, respirações profundas.

Centímetro por centímetro, ele desliza para dentro de mim. Que sensação de preenchimento! Ser esticada dói um pouco, mas não pior que os prendedores nos mamilos. Eu aguento.

Quando está totalmente inserido, meu esfíncter se contrai firmemente ao redor da base.

"Boa garota," ele diz, dando um tapinha no meu traseiro. Seu elogio me provoca um arrepio no corpo todo.

Ele me conduz pelo chão até a mesa branca, apoiada nas mãos e joelhos. Mantém a guia esticada, me forçando a manter o queixo erguido. Meus seios estão balançando, os sininhos tilintando. Cada vez que engatinho para frente, o plug anal se enfia um pouco mais fundo no meu traseiro.

Talvez eu seja uma prostituta, porque quando chegamos à mesa, minha boceta está encharcada.

Ele se abaixa por baixo de mim e remove os prendedores dos meus seios. Meus mamilos sensíveis latejam quando o sangue volta a circular.

"Por favor," eu gemo.

"Por favor o quê?" Ele diz.

"Por favor, senhor, eu preciso ser fodida."

Ele me agarra pelo braço, me levanta do chão e me dobra sobre a mesa.

Trabalhando rapidamente, ele passa um cordão preto grosso pelos anéis das minhas algemas de pulso e amarra minhas mãos nas pernas da mesa. Estou esticada, longa e esguia, sobre a superfície de madeira dura, com a parte de baixo do corpo pendendo para um dos lados.

Meus pés descalços se agitam impotentes no chão de concreto polido. Não vou a lugar algum.

Sinto o tecido engomado embaixo de mim. Estou deitada sobre o paletó e a saia que tirei antes... os restos do meu belo terninho de linho.

Ele circula para trás de mim para avaliar seu trabalho manual. Suas mãos estão no meu traseiro, me posicionando.

"Vou gozar dentro de você," ele diz. "Espero que esteja tudo bem."

Eu dou um pequeno aceno. "Estou protegida."

Ouço o som da braguilha sendo aberta novamente.

Pressiono minha bochecha contra a madeira branca e fria e olho pela janela. O sol está se pondo sobre o Pacífico e posso ver as luzes do píer de Santa Monica piscando ao longe. Observo o pôr do sol enquanto ele me penetra. O céu está num belo tom de laranja, com nuvenzinhas fofas se estendendo até o horizonte.

Já tive o pau dele na boca, mas agora que está dentro da minha boceta, parece maior por algum motivo.

"Você é tão apertada," ele diz. "Tão apertada, molhada e gostosa."

Ele ainda está completamente vestido, e sinto o tecido áspero de lã do terno dele roçando no meu traseiro enquanto ele enfia em mim.

Ele levanta meus quadris para me foder mais fundo, e eu começo a gemer, um som animal gutural e profundo que mal parece humano.

Seu grande pau está preenchendo minha boceta e o plug anal está preenchendo meu traseiro. Com os dois em mim ao mesmo tempo, estou completamente preenchida. Posso senti-los se esfregando um no outro dentro de mim. Ele está segurando a base do plug anal e mexendo nele enquanto me fode.

Eu me debato contra minhas amarras, dominada pela experiência.

"Ainda uma mulher fascinante," ele murmura.

Ele puxa a guia, me forçando a arquear as costas.

Sinto o pau dele pulsar e o jorro morno e molhado enquanto ele descarrega dentro de mim. Ele está enchendo minha boceta com sua semente, me marcando, me possuindo.

Ele nem me dá chance de recuperar o fôlego. Em vez disso, ele puxa o plug anal, me deixando aberta e escancarada.

A próxima coisa que sei, ele está deslizando o pau no meu traseiro à espera.

Admiro a resistência do homem. Ele acabou de gozar e ainda está completamente duro e pronto para a ação.

Ele soca meu traseiro enquanto eu me debato contra minhas restrições, sua primeira carga escorrendo da minha boceta e descendo pela parte interna das minhas coxas trêmulas.

"Você quer que eu goze no seu traseiro também?" ele pergunta.

Eu aceno novamente.

"Diga," ele ordena. "Diga em voz alta."

"Por favor, senhor. Por favor, goze no meu traseiro. Me dê como a uma prostituta."

E é assim que eu finalmente gozo.

Não percebi que era possível gozar sendo fodida no traseiro.

Eu grunho meu orgasmo enquanto ele me soca com força. "Unh... unh... unh... unh!"

Ele deposita sua segunda carga bem fundo no meu traseiro, e depois simplesmente deixa o pau dentro de mim, me dando a chance de apreciar a totalidade da minha violação.

Quando ele finalmente se retira, a sensação de vazio é avassaladora, e eu desabo em soluços.

Depois, ele me desamarra, e nós nos vestimos e saímos para jantar.

Não me incomodo com o sutiã, mas visto minha calcinha de volta.

É estranho usar roupas novamente depois de passar a tarde toda nua. Minha saia está amassada por ter sido deitada sobre ela, mas está aceitável.

O restaurante é um lugar espanhol da moda na Montana Avenue. Sentamos no pátio.

Toco levemente minha garganta com a mão, lembrando o peso da coleira. Meus mamilos estão duros, aparecendo através da seda fina da minha blusa, mas felizmente meu paletó os esconde.

Fico feliz por ter colocado a calcinha, porque sêmen está vazando de ambos os meus buracos.

Imagino se o garçom suspeita. Provavelmente não. Exteriormente, somos apenas dois amigos jantando.