Certeza Imprudente

Quando você tem 18 anos, coisas que você faz desde os 12 perdem o sentido. As rotinas seguem adiante, seguras e banais, até você parar por um instante e se perguntar o que realmente está acontecendo.

Não me lembro que filme estávamos assistindo na noite seguinte ao meu aniversário de doze anos, mas me lembro do frio no porão e do cheiro forte de mijo de cachorro. Maxey se esgueirou para fora do meu saco de dormir, que ficava no armário e servia de cama para o velho cão.

Papai levou o cachorro e o saco encharcado para o andar de cima. "Por que vocês não abrem o saco de dormir da Miranda e usam como cobertor?", ele disse.

Nós tentamos, deitadas no sofá-cama com o cobertor improvisado e escorregadio puxado até o queixo. Não funcionou. Não era largo o bastante para cobrir nós duas, e o frio atravessava meu pijama, e eu percebia pelos tremores da Miranda que ela não estava melhor.

"É melhor fechar de novo e nós duas entrarmos", eu disse. O frio estava começando a doer.

"Será que cabe?", Miranda perguntou.

"Claro", eu disse.

Nenhuma de nós pensou em se preocupar com a intimidade física necessária para duas pessoas, mesmo duas garotas magrelas do fundamental, tentarem caber no mesmo saco de dormir. Não havia mais nada entre nós que pudesse causar constrangimento. O que eu não sabia sobre a Miranda, ou ela sobre mim? Nós já tínhamos nos visto fazer xixi, cocô, chorar, sangrar. Tínhamos torcido os mamilos uma da outra depois que um menino explicou o que era "purple nurple", só para ver por que todo mundo queria fazer isso. Eu tinha mostrado a Miranda meus primeiros pelos pubianos, e ela ficara com ciúmes porque ainda não tinha nenhum, e tentamos sem sucesso descobrir por que alguém se daria ao trabalho de raspá-los.

Nada do que fazíamos me parecia particularmente sexual. Era a Miranda. Os dedos dela nos meus mamilos eram gostosos? Sim, acho que sim. Mas era só meu corpo sentindo prazer. Era a mesma sensação quando eu os tocava. Minha mão ou a dela — não fazia muita diferença.

*

Na noite seguinte ao meu aniversário de dezoito anos, não precisamos discutir se usaríamos um único saco de dormir. Nós nos enfiamos dentro dele, ambas deitadas de lado, meu corpo se encaixando no dela tão bem quanto sempre. O saco logo ficou quentinho. Ela envolveu meus braços na minha cintura, e eu apoiei minhas mãos sobre as dela. O rosto dela se aninhou na curva onde meu pescoço se inclinava para o ombro.

Então a perna dela se enfiou entre as minhas, e senti o mesmo choque de sempre, por seis anos. Apertei as coxas e empurrei minha bunda para trás contra ela, trazendo o membro intruso rente à minha boceta. Movendo os quadris para frente, eu conseguia me arrastar em direção ao joelho dela, minha calcinha não fazendo nada para diminuir o atrito. Eu sabia por experiência que meus lábios ficariam inchados e vermelhos. O monte de Vênus dela deslizava sobre minhas nádegas, dando-lhe o ângulo perfeito para esfregar o clitóris na minha bunda quando eu rebolava para trás.

Começamos em silêncio, como sempre, nos movendo com ritmo e deliberação, trocando prazer a cada impulso de nossos quadris. Seus braços se apertaram ao meu redor, dando-lhe mais apoio. Eu entrelacei minhas mãos sob a coxa dela, puxando para cima para aumentar a pressão entre minhas pernas. Nossas roupas logo ficaram encharcadas de suor, especialmente as de Miranda. Ela usava jeans, porque brim era meu tecido favorito para esfregar.

Nosso silêncio cedeu a respirações cada vez mais pesadas. Miranda ofegava, quente contra a nuca. Finalmente, com coordenação nascida de longa prática, gozamos, pernas e braços e bocetas esmagados juntos. Eu tremia, como sempre. Miranda ficava imóvel, mas precisava pressionar a boca no meu cabelo para abafar seus gritinhos.

Quando nossos corpos estavam sob controle, Miranda puxou a perna de volta e afrouxou o abraço sem tirar os braços de mim. Quase nunca conversávamos depois do saco de dormir, que era como nos referíamos ao ato. Simplesmente dormíamos.

*

Para os padrões de garotas de 18 anos na conservadora Oklahoma, Miranda e eu sabíamos uma quantidade razoável sobre sexo. Sabíamos o que eram orgasmos, e ambas nos masturbávamos. Miranda tinha um punhado de ex-namorados. Ela tinha feito boquetes nos dois últimos, e começado a fazer anal com o mais recente antes de perder o interesse por ele. Eu não tinha namorado, mas assistira pornô suficiente para entender, mais ou menos, a mecânica. Eu me sentia atraída pelos vídeos mais doces, como aqueles em que duas mulheres ficavam excitadas enquanto faziam massagens uma na outra.

Agora, quem não prestou atenção vai dizer que eu era obviamente lésbica e, se o pornô não tivesse me alertado, o fato de eu foder a perna da minha melhor amiga regularmente deveria ter alertado. Pelo contrário, eu me via como uma garota normal, hétero, do ensino médio, como todas as garotas de Oklahoma são. Eu era fisicamente próxima da minha melhor amiga, mas isso não era nada incomum. O saco de dormir era simplesmente mais uma coisa que fazíamos, algo que vínhamos fazendo há anos, a coisa que acontecia quando uma de nós estava dormindo na casa da outra e estávamos pegando no sono assistindo a um filme. Nunca me passou pela cabeça pensar naquilo como sexo, nem em nossos picos como orgasmos. Era só eu e Miranda.

A mudança veio num dia escaldante de primavera quando recebi minha carta de rejeição da Universidade de Oklahoma. Miranda, que já tinha sido aceita e recebido uma bolsa, estava decidida a frequentar. Parecia óbvio que eu a seguiria. Mas sentada à mesa de plástico na minha cozinha de linóleo azul, apertando a carta numa mão e o envelope rasgado na outra, aprendi que estar com Miranda não era mais uma opção. Minha única aceitação foi na Universidade Estadual de Oklahoma, uma escola para a qual ela nem se dera ao trabalho de se candidatar. Eu estaria em Stillwater e ela em Norman, e haveria 130 quilômetros entre nós.

Ela começou a chorar antes de mim, mas logo estávamos agarradas uma à outra e chorando juntas. Senti uma dor completamente desconhecida. Era como se meus pulmões estivessem encolhendo, como se um anzol tivesse se alojado numa das minhas costelas e eu estivesse sendo puxada para frente por uma linha invisível.

Tudo o que eu queria naquele momento era que ela me beijasse e nunca parasse. Foi aí que eu soube.

*

Eu a arrastei para o andar de cima, para o meu quarto, onde nos jogamos na cama. Eu estava do lado direito e ela do esquerdo. Como sempre.

Imaginei olhar do teto para nós duas deitadas de costas, suando nas roupas, cabelos bagunçados, rostos feios de lágrimas. Então removi Miranda da imagem, deixando-me chorando sozinha, e pensei: Não aguento quatro anos disso.

Era abril, então ainda tínhamos quase dois meses de aula, mais o verão, antes de nos separarmos. Em meu estado fungante e semi-funcional, porém, fiquei convencida de que essa era minha única chance de dizer a Miranda que a amava, como se minha epifania tivesse uma data de validade severa. Se eu não rolasse e dissesse algo agora mesmo, eu me tornaria a garota chorando na cama sozinha. A única maneira de evitar esse destino era rolar, agora mesmo, e dizer a Miranda que eu queria que ela fosse minha namorada, não do jeito que garotas héteros de Oklahoma têm amigas que pintam as unhas uma da outra e fofocam sobre meninos, mas do jeito lésbico, apaixonado, sensual, de cidade grande, onde você chega em casa do trabalho e beija com língua e janta e então a inclina sobre o balcão da cozinha porque precisa dela com urgência demais para chegar ao quarto.

No segundo em que me imaginei inclinando Miranda sobre o balcão — até hoje, um dos momentos mais vividamente eróticos da minha vida — nossas noites no saco de dormir entraram em foco. Nós já éramos amantes, tínhamos sido amantes por anos. Para o mundo, e até para nós mesmas, éramos melhores amigas, mais próximas que a maioria, mas bem dentro do comum. No saco de dormir, no entanto, cuidávamos de necessidades que melhores amigas deixam para outros. Aprendemos o corpo uma da outra. Descobrimos a alegria do prazer uma da outra. Realmente não consigo explicar por que levou seis anos para uma de nós enxergar o ritual pelo que era, exceto apontar que os humanos têm um grande talento para ignorar as implicações de suas ações.

No tempo que levei para rolar em direção à minha melhor amiga e me apoiar nos cotovelos de modo que minha cabeça ficasse quase sobre a dela, minha frágil confiança desmoronou. E se as coisas não fossem tão óbvias para ela quanto eram para mim? Eu aguentaria se a expressão dela se transformasse em nojo e ela me dissesse para nunca mais ligar?

Ela olhou inocentemente nos meus olhos. Eu tropeçava nas palavras, me sentindo uma idiota, até que tive que limpar o nariz para evitar que um pingo de ranho caísse nela. Fiz uma careta sem graça que a fez rir. Isso me deu coragem para começar a falar.

"Miranda?", eu disse.

"O quê?"

"Estive pensando. Sobre o saco de dormir. E outras coisas. Eu estava me perguntando, se eu te fizesse uma pergunta estranha, você prometeria não me odiar?"

"Claro", ela disse.

Me reposicionei para ficar deitada de lado ao lado dela. Se ela se virasse para mim, poderíamos facilmente estender a mão e roçar os lábios. Minha mão livre tateou sobre a barriga dela até encontrar a mão dela. Encontrei e apertei forte.

"O que você faria se eu te beijasse?", perguntei.

"Te beijaria de volta, boba", ela respondeu de leve.

"Não como um beijo de amiga", eu disse, temendo ver o sorriso dela desaparecer. "Como um — beijo de quem namora."

O sorriso de fato sumiu, mas apenas para uma expressão de pensamento honesto. Isso era uma das coisas que eu admirava em Miranda. Ela não respondia perguntas até encontrar exatamente as palavras certas.

E acontece que ela não precisou de nenhuma. Ela virou a cabeça e nossos lábios se tocaram.

Tecnicamente, já tínhamos dado selinhos uma na outra antes. Esse seria para sempre nosso primeiro beijo.

*

Uma pequena parte de mim, a parte irritante que fica de lado e comenta tudo o que faço, ficou feliz ao perceber Miranda desajeitada e insegura conforme o beijo se aprofundava. Ela não sabia o que fazer com as mãos. Uma pairava sobre meu antebraço, então voltava. Escapulia em direção ao meu seio, mas desviava no último segundo para esfregar meu flanco.

Eu, por outro lado, tinha bancos de conhecimento videográfico sobre preliminares lésbicas. Parecia fácil e certo tomar a liderança. Sentei-me de joelhos, empurrando gentilmente o ombro dela para baixo para impedi-la de me seguir. Uma perna balançou entre as dela, de modo que nossos corpos quase se sobrepuseram, e senti-a começar a balançar os quadris muito levemente. A essa altura, provavelmente era uma resposta condicionada.

A sensação dos lábios dela me infundira uma certeza imprudente, uma fé de que nada poderia acontecer hoje para azedar nosso vínculo. Tentando não pensar no que estava fazendo, peguei cada uma das mãos dela, entrelacei os dedos e as pressionei na cama acima da cabeça dela. Sua respiração prendeu quando ela percebeu que estava imobilizada sob mim. O rebolado na minha perna se intensificou.

Muito suavemente, eu disse: "Você é minha." A resposta de Miranda foi um pequeno aceno de cabeça, de olhos arregalados, que quase trouxe minhas lágrimas de volta. "E eu sou sua", eu disse a ela.

Ela estava menos hesitante agora, seu corpo começando a se empinar no ritmo dos quadris. Quando ela subia, nossos peitos e barrigas se encontravam. Mesmo através de camadas de tecido, a sensação era divina.

Soltei os braços dela. Com confiança crescente, ela os enrolou no meu pescoço e me puxou para baixo até que todo o meu peso descansasse sobre ela.

Então senti-a tocar a pele nua entre minha camiseta e meu short. Dedos finos exploraram lentamente minha lombar, às vezes mergulhando sob o cós para traçar o topo da minha calcinha, fazendo-me tremer.

Ela mudou de direção, arranhando minha pele muito suavemente enquanto levantava a barra da minha camiseta. Subindo mais, revelando mais das minhas costas, ela finalmente chegou à base do meu sutiã. Eu me perguntei se ela o desengancharia, e me perguntei, se ela fizesse, se o terror ou a luxúria em mim venceria. Ficar nua na presença dela, o que costumava ser completamente banal, poderia sobrecarregar meu sistema.

Miranda me virou e de repente eu estava de costas com minha melhor amiga montada em mim, puxando minha camiseta. A mensagem não poderia ser mais clara. Obedeci, levantando os braços acima da cabeça para que ela pudesse tirá-la. Antes que ela pudesse prestar muita atenção no meu peito — uma atividade que eu não iria querer interromper — eu também puxei a camiseta dela para cima. Ela a tirou com um sorriso tímido.

Nossos quadris estavam se movendo o tempo todo. Descobri que, de costas, eu podia abrir um pouco as pernas e colocar meu clitóris em contato com o dela, através de nossos shorts e calcinhas, conforme ela se inclinava na minha virilha. A sensação turbulenta do meu orgasmo começou a se formar, e eu via pelo rubor de Miranda que ela também estava chegando perto.

Então a ratinha astuta afastou o cabelo do meu pescoço e passou a ponta da língua da minha clavícula até a pele sensível atrás da orelha. Eu tinha planejado fazer isso!

Eu gemi. É difícil descrever a carga que a língua dela enviou pelo meu corpo. Não gozei na hora, mas foi por pouco.

A boca dela desceu para o lóbulo da minha orelha, que ela provocou com os dentes. Em desespero, agarrei a bunda dela e a fiz rebolar ainda mais rápido.

Gozamos juntas, como de costume. Mas, diferente de todas as outras vezes, estávamos cara a cara, pele com pele, lábios esmagados. Eu podia sentir nela o mesmo êxtase furioso e ondulante que me carregava ao auge, me deslizando até eu estar girando, sem peso, impotente, pressionada contra a mulher a quem eu me entregara.

Então comecei a tremer, ela gritou, e acabou e nós duas estávamos ofegantes e ela desabou em cima de mim como se todos os seus membros tivessem virado macarrão.

*

"Você sempre descobre as coisas antes de mim", Miranda disse. Ela estava deitada com um braço e uma perna jogados sobre mim. Eu não tinha me mexido, embora estivesse começando a me arrepender. A enorme mancha de suor nos meus lençóis era nojenta.

Algo precisava ser esclarecido, mesmo que fosse um pouco pro forma a essa altura. "Então, quer dizer, você definitivamente sente—"

"Como se eu estivesse apaixonada por você desde que te conheci e só agora percebi?"

Não era novidade ouvir Miranda completar minhas frases. A felicidade que essas palavras deixaram, no entanto, foi surreal. Desde o primeiro namorado dela, eu pensava em Miranda como muito mais desejável do que eu. Isso deixava um resíduo não facilmente apagável, mesmo pelos eventos da última meia hora. Mas ela acabou de me dizer que me amava, ela me amava.

"Sim, basicamente", eu disse.

"Eu definitivamente me sinto assim."

Eu me perguntei como isso nos mudaria. Certamente a questão da faculdade era ainda mais um cataclismo agora. No entanto, os quatro meses vindouros, que estavam cheios de dias, cada um dos quais poderia ser passado com Miranda, pareciam um presente do céu.

*

Dez minutos depois, coloquei minha melhor amiga de pé e a empurrei contra a parede. Beijei-a com força, então disse para ela não se mexer nem fazer barulho. Ela assentiu.

Descendo de joelhos, enganchei meus dedos no elástico do short dela. Nós nunca quebramos o contato visual. Lembrei como isso era incrivelmente quente no meu pornô lésbico.

Quando vi antecipação, não ansiedade ou recusa, comecei a descer o short lentamente. Ela estava usando calcinha de algodão de dia de lavanderia, mas a visão dela de sutiã e calcinha, contra a parede, olhos suplicantes, ainda era suficiente para me dar arrepios.

Afastei as pernas dela com batidinhas, mas não a ponto de vulnerabilidade. Quando estavam na largura dos ombros, me curvei quase até o chão e lambi o tornozelo dela.

Minha língua percorreu toda a extensão da perna. As reações que provocou foram lindas. Eu a senti tremer, e então contrair os músculos para parar o tremor. Quando passei do joelho, ela sutilmente arqueou as pernas, abrindo um pouco mais de espaço para uma cabeça caber na frente da boceta.

Foi puro deleite lamber o topo da coxa interna. Ela se ergueu na ponta dos pés, soltando gritinhos a cada expiração. Então minha bochecha encontrou a calcinha dela, que eu descobri, emocionada, estar encharcada.

Finalmente eu estava lá. Eu estava de joelhos diante de Miranda, nossos olhos travados, minha boca aberta pressionada sobre a boceta dela com nada além de uma camada de tecido de algodão entre nós. Eu me deleitei na expressão dela, em partes iguais impotência e desespero. Então dei uma longa lambida, concluindo ao contorcer a ponta no clitóris dela. Ela gritou.

Eu contorci de novo, um pouco mais abaixo, separando os lábios externos. Para controle, segurei a bunda dela com as duas mãos. Ela agarrou punhados do meu cabelo.

Miranda foi reduzida a gemidos longos e baixos conforme eu trabalhava a língua com mais força. Eu a sentia escorregando pela parede, dobrando os joelhos e abrindo mais as pernas. Logo ela entrou no padrão de respiração que eu conhecia tão bem, aquele que significava que o clímax estava próximo. Comecei a fazer movimentos de vaivém com a língua, usando meu maxilar inferior para dar velocidade e força, esperando que seu sensível clitóris estivesse recebendo só um pouco mais de estimulação do que achava que podia suportar.

Os punhos no meu cabelo puxaram. Ela tinha escorregado mais para baixo na parede até que apenas a parte superior das costas fazia contato. O resto do corpo dela se projetava em contrarritmo aos puxões na minha cabeça, e eu cedi a isso, deixando que ela amassasse meus olhos, nariz e boca contra a calcinha. Minha língua não era mais o objeto do prazer. Ela estava se excitando com o meu rosto.

Depois de uma última investida longa, que ela manteve por cinco segundos — pareceram mais longos para quem estava de joelhos sendo sufocada por uma boceta —, ela soltou meu cabelo e quase desabou no chão.

"Vem me abraçar", ela disse. "Acho que não consigo me mexer."

*

De certa forma, me sinto culpada. Reconheço a sorte que tive de descobrir que era gay quase sem sofrimento. Ainda mais sortuda, a garota por quem me apaixonei me amava tanto quanto eu a amava. Quanto mais aprendo, mais desejo que todo homem e toda mulher gays pudessem florescer de forma tão feliz e indolor.

O que não quer dizer que Miranda e eu tenhamos escapado de todas as perguntas difíceis. Contamos para nossos pais? Quando, e como? Saímos do armário publicamente? Como podemos pedir um cintaralho on-line sem ter problemas? E o mais urgente em nossas mentes, o que acontece quando a faculdade começar?

Mas vejo agora algo que não via na época: uma certeza de que, quando se trata de Miranda, as coisas vão dar certo. Mesmo aos 18 anos, essa convicção já fazia parte de mim havia tanto tempo que era menos uma crença e mais simplesmente o jeito como nosso mundo funcionava. O futuro dela ou o meu — nunca houve muita diferença.