Cave Duas Sepulturas

"Antes de embarcar em uma jornada de vingança, cave duas covas."

-Confúcio

***

"É ASSASSINATO!"

A mulher estava inconsolável. Sentada do outro lado da minha mesa, chorava, tremia, mal se controlando. Seu cabelo estava embaraçado e sem vida, o rosto abatido, os olhos vermelhos, a voz embargada, envenenada por um tom rouco e cru que só poderia vir de horas e horas de gritos e choro.

"Senhora Carlisle. Posso chamá-la de Janice? Janice. Não houve assassinato. O senhor Leloup ainda está muito vivo."

"Ele está MORRENDO."

"Não podemos afirmar isso. Os médicos dele estão sujeitos às regras de privacidade, mas nos garantiram que o estado dele é estável, não terminal. E não há evidência de nenhum crime."

"Estou lhe dizendo, ele fez isso! Ele É RESPONSÁVEL."

"Para esclarecer, e para que conste... QUEM é responsável? E por QUÊ?"

"MEU MARIDO! Aquele filho da puta miserável, ELE FEZ ISSO!"

Minha mão foi parar no rosto. Meus olhos se fecharam. Merda. Eu ia ter que explicar para essa maluca.

"Sinto muito, mas isso é puramente uma questão médica, não um crime. O senhor Leloup sofreu múltiplas embolias pulmonares e um derrame moderado, tudo de uma vez. Entendo que seja raro, mas essas coisas aparentemente acontecem. Não há ação que seu marido pudesse ter tomado para causar isso. Não há droga, intervenção física, circunstância alguma que alguém pudesse ter usado para infligir essa condição a outra pessoa. Claude claramente tinha alguns problemas subjacentes não diagnosticados que simplesmente, ah, resolveram se manifestar assim. É lamentável, mas ele teve muita sorte de ter ajuda disponível imediatamente, ou poderia ter sido muito pior. Ninguém é responsável."

"Você não está OUVINDO. John FEZ ISSO."

Droga.

"Como? Por quê? O que você está tentando dizer que aconteceu?"

"Ele..." e ela disse algo indistinto. Soou como... não. Ela não poderia ter dito ISSO. Poderia?

"Desculpe, não entendi bem."

"Ele lançou uma MALDIÇÃO nele, tá? Ele lançou uma MALDIÇÃO no meu Claude!"

"Uma maldição. Tipo alguma coisa de vodu cigano?"

"Sim! Não! Eu não sei. Não sei COMO ele fez, mas ele FEZ."

"E por que ele faria uma coisa dessas?"

Ela respirou fundo e se armou de coragem. Eu sabia a resposta, mas era estranho que ESSA fosse a parte de que ela se sentiu constrangida em dizer.

"Claude Leloup é meu amante. Já faz cerca de um ano. John descobriu. Não achei que ele fosse descobrir, mas suponho que sempre foi uma possibilidade. Tentei garantir a ele que não tinha nada a ver com nosso casamento ou nosso relacionamento, que era só algo que eu precisava fazer por mim mesma. Chegaria ao fim no seu próprio tempo, e então tudo voltaria ao que era antes." Ela balançou a cabeça, ainda agitada. "Ele não ouviu. Insistiu que eu terminasse com Claude imediatamente, ou 'Haverá Consequências'. Ele disse assim. 'Haverá Consequências.' Na verdade, eu ri dele, lamento dizer. Deus. Se eu soubesse..."

Ela ficou em silêncio. Eu a deixei. Às vezes, a melhor maneira de manter alguém falando é criar um silêncio desconfortável. Funcionou.

"Eu não... não pensei... bem. John desapareceu. Sumiu do mapa. Não ouvi nada dele por dias. No começo, pensei que ele estava fazendo birra, porque seu pequeno ego tinha sido ferido. Imaginei que ele voltaria mais cedo ou mais tarde, e a gente se acertaria com uns beijos. Bem. Acho que foi um pouco mais de uma semana depois que recebi aquele primeiro telefonema. Era John. Ele não disse nada, só ficou... respirando para mim. Foi assustador pra caramba. Tentei fazê-lo falar, me dizer que estava bem, mas, mas ele, hã. Ele claramente não estava. Recebi mais algumas ligações daquelas. Foi aí que tive que pedir a ordem de restrição."

Certo. A maldita ordem de restrição. Essa era a única razão pela qual eu tinha que ouvir essa lunática. Claude Leloup e Janice Carlisle haviam registrado uma queixa contra o marido dela, John Carlisle, alegando que ele era um perigo potencial para si mesmo e para os outros, que era mentalmente instável e potencialmente violento. Era uma coisa estranha de se alegar sobre um analista de trinta e sete anos de Short Hills sem ficha criminal, mas Leloup tinha dinheiro, um bom escritório de advocacia contratado e alguma influência com um juiz amigo, então a ordem de restrição foi concedida. O senhor Carlisle não podia ficar a menos de cento e cinquenta metros de nenhum dos amantes, nem de seus veículos, casas e locais de trabalho. Se não fosse por esse pedaço de papel requintadamente inconveniente, nada disso seria um problema. Mas aqui estamos, e agora tenho que ouvir essa maluca.

"Então, deixe-me perguntar uma coisa, senhora. A senhora tem algum motivo para acreditar que seu marido violou a ordem de restrição?"

"Ele deve ter violado! Certo?"

"Pode provar?"

"Claude está morrendo!"

"De uma série massiva de embolias. Não se pode simplesmente... dar embolias a um homem. E nem sabemos se ele está morrendo. Os médicos dizem que não."

"Então é agressão!"

"Como é agressão? Agressão por maldição? Isso não existe. Ele fez o quê, balançou ossos de galinha para ele? O que você acha que aconteceu?"

"Eu não sei! Você é o detetive! Então, então, faça alguma maldita detecção!"

Isso lhe rendeu um olhar furioso. Um olhar furioso bem treinado, do tipo que só um veterano de quinze anos na polícia pode dar. Aqui vai uma dica, pessoal. Se vocês querem que a polícia, ou qualquer um do setor público, os ajude, NÃO comecem a nos dar ordens como se fôssemos seus servos.

"Desculpe", ela disse, "estou toda abalada. Não sei o que está acontecendo, só sei... tá. Recebi uma última ligação dele, há cerca de uma semana, acho. Ele respirou para mim por um segundo e disse 'Está feito. Lancei uma Maldição nele. A mais desgraçada que consegui. Algo ruim vai acontecer com aquele filho da puta destruidor de lares, e será culpa sua. Eu te disse que Haveria Consequências. Apenas observe e espere. Quando acontecer, você saberá o que fez.' Foi o que ele disse."

Lágrimas escorriam pelo rosto dela.

"Eu não sabia! Não sabia o que isso significaria! E agora. Quer dizer, apenas dias depois, Claude vai MORRER!"

Mostrei a ela minha cara de pôquer por mais alguns momentos. Depois, fiz o possível para me livrar dela.

"Assédio poderia ser crime. Mas como essas ligações são do seu marido separado, com quem você QUERIA estar em contato, 'só para saber se ele está bem', como você disse, isso não conta como assédio. Também poderia ser crime se ele estivesse fazendo ameaças. Isso significa que ele pretendia causar medo ou dano. Mas ele não estava tentando assustar você, estava? Você não acreditava na maldição. Acabou de me dizer 'Eu não sabia o que isso significaria.' Talvez ele pretendesse causar dano, mas até onde sei, o Ministério Público não processa bruxaria. Suponho que você poderia interpretar qualquer coisa que acontecesse depois como o 'resultado' de uma maldição, mas não há como provar que John causou isso. Sinto muito, senhora Carlisle. Não há crime aqui."

"Sem crime? SEM CRIME?!?! Deus, cem anos atrás, eles o queimariam na FOGUEIRA por esse tipo de coisa!"

"Magia não é real." Merda, eu precisava mesmo lembrá-la disso?

"ENTÃO QUE PORRA ACONTECEU COM CLAUDE?"

"Uma condição médica terrivelmente infeliz. Ninguém tem culpa. Certamente não é alguma bobagem de curandeiro abracadabra."

"Não é... ELE LANÇOU UMA MALDIÇÃO NELE. Agora ele está no HOSPITAL. Não sei como ele fez, não sei como esse tipo de merda funciona, mas CLARAMENTE aconteceu! Você não pode deixá-lo simplesmente sair impune! Eu conheço pessoas! Tenho advogados, tenho... ME OUÇA. Está me ouvindo? Está me ouvindo, Detetive..." Ela procurou pela placa com meu nome na mesa. Eu já havia me apresentado antes, mas ela claramente havia esquecido.

"Schecter. É S-C-H. Distintivo oito um quatro nove."

"Schecter. Pode confiar, eu VOU me lembrar disso. Você ainda não viu o fim disto."

A maldita finalmente foi embora.

***

Dois dias depois, o assunto voltou a me perseguir.

"Schecter. Quando tiver um minuto." O chefe já estava saindo da sala e indo para o seu escritório. Sei muito bem que 'quando tiver um minuto' significa 'venha comigo agora mesmo', então foi o que eu fiz.

"Feche a porta."

Merda. Fechei a porta.

"É o caso Carlisle." Ele não parecia mais feliz com aquilo do que eu.

"Você está brincando comigo."

"Quem me dera. Olha, essa mulher está igual cachorro com osso. Ela e o namorado têm alguma influência, e ela está fazendo um escarcéu dos infernos. Você sabe que é besteira, eu sei que é besteira, todo mundo sabe que é besteira, tá? Só vai lá, encontra John Carlisle, entrevista ele, e vamos encerrar esse caso."

"Não posso acreditar. Quem diabos é essa mulher?"

"Alguma madame rica em fúria." Ele deu de ombros e ergueu as mãos, o sinal universal para 'O que você vai fazer?' Ele realmente revirou os olhos. "Só enfia uma rolha nisso e eu deixo você voltar a fazer um trabalho de verdade. Tá?"

"Tá, tá." Eu saí. Maldito se eu não fosse tirar uns almoços mais longos pelo caminho com essa.

***

Levou uma semana e meia para localizar o cara. Isso me surpreendeu. Ele não tinha mais endereço fixo. Nenhum rastro de papel. Sem cartões de crédito, sem veículo. Ele ainda tinha a maior parte do dinheiro que tirara das contas conjuntas e estava acampado debaixo de um viaduto. Teria ficado quase irreconhecível para qualquer um que o conhecesse. Estava comendo lixo, vestido em farrapos, sem se barbear, sem tomar banho, e cambaleando por aí como se estivesse bêbado. Mas não estava bêbado. Nem drogado. Era mais como uma coisa de TEPT. Fique tempo o suficiente nesse trabalho, e você consegue perceber.

"John Carlisle." Não era uma pergunta. Eu estava de pé sobre ele. Ele estava encolhido em algum tipo de posição agachada, olhando para uma poça de água imunda. Ele me olhou de relance, notando minha presença, e voltou ao que quer que prendesse sua atenção confusa.

"Costumava ser."

"Sidney Schecter. Ei, eu gostaria de perguntar sobre o que aconteceu. Posso lhe pagar um café?"

"Não bebo isso." De alguma forma, tive a impressão de que ele bebia das poças que estava olhando. "Como pode ver, sou um homem muito ocupado. Muita porra nenhuma importante para ser feita. Tenho que cumprir minhas metas trimestrais. Nada não vai se fazer sozinho, sabe."

Eu bufei. Cara engraçado.

"Funcionou." Ele estava falando comigo, mas não me olhando.

"Perdão?"

"A resposta para a pergunta que você estava prestes a me fazer. Sempre que você fosse fazê-la, de qualquer forma. Sim, eu lancei uma maldição naquele filho da puta. Sim, funcionou, melhor do que eu jamais imaginei. Não, não há nada que você ou qualquer outra pessoa possa fazer a respeito. Suponho que você poderia jogar o que sobrou da minha carcaça na cadeia, se quisesse. Mas duvido que tenha algum caso. Além disso, a cadeia provavelmente seria um passo acima de onde estou. Não importa de qualquer jeito. Essas coisas têm seu preço, e eu estou pagando."

Eu me agachei ao lado dele e olhei para a mesma poça. Como se estivéssemos passando um dia preguiçoso num barco, fingindo pescar.

"Como você fez?"

"Hã. Tem algumas maneiras diferentes de responder essa pergunta. Como eu fiz? Fácil. Foi assim que eu fiz. Foi fácil."

"Então. Você é algum tipo de feiticeiro? Algum tipo de mago?" Ora, se eu conseguisse que esse cara admitisse que era louco, eu poderia fechar o caso ali mesmo. Em vez disso, ele fechou os olhos, baixou a cabeça e começou a falar com uma voz clara, tão baixinho que eu mal podia ouvir.

"Essa é a parte mais maldita. Não sou especial. Qualquer um pode fazer. Não é como uma porra de Harry Potter. A maioria das pessoas anda por aí todos os dias fazendo todo tipo de magia. Pequenas coisas, na maioria. Só que não percebem o que estão fazendo, e não chamam assim."

"O que você quer dizer?"

"É como... Toda vez que você mostra o dedo do meio para alguém, você está lançando uma maldição nela. Uma bem pequenininha, que provavelmente não vai fazer nada. Toda vez que você dá um sorriso gentil, é uma bênção. Uma pequena. De novo, provavelmente não terá muito efeito. Mas você pode, só pode, ferrar o dia de alguém, ou melhorá-lo, pelo menos até certo ponto, se conectar direito."

"Isso não é magia."

"Não é ALTA magia. Mas em sua forma mais básica e bruta, magia é só isso. É usar palavras, símbolos, intenção e energia. É colocar um pedaço da sua vontade no mundo, apelando ou acessando algo maior, e criando uma mudança que você e outras pessoas experimentam."

"Você acabou de inventar isso?"

"Dificilmente. Isso é o que você chamaria de uma espécie de definição de consenso." Ele balançou a cabeça. "Sou analista. Trabalho, quer dizer, costumava trabalhar, para uma organização de consultoria. Eu vasculho pilhas e pilhas de informação e procuro por padrões. Eu descubro a verdade sobre o que quer que eles queiram saber. Sou bom nesse trabalho. Então, quando soube da Janice e do maldito namoradinho comedor de caracóis filho da puta dela, e decidi que queria fazê-los pagar, foi isso que fiz. Pesquisa. Minha especialidade. Meu ponto forte."

Fiquei quieto para mantê-lo falando.

"Tem todo tipo de merda por aí. Muitos livros e revistas antigos. Muitos blogs e salas de bate-papo e quadros de avisos e grupos e comunidades online antigos. Muito TikTok e YouTube e Insta novos. Noventa por cento disso é besteira mística e autoengrandecedora. Muita bobagem delirante. Muitos guardiões arrogantes. Mais panelinhas infantilmente autoritárias do que todos os vestiários de colégio do país juntos. Mas, depois de ter vasculhado o suficiente e aprendido a linguagem, por assim dizer, fios condutores semelhantes emergiram. Pessoas suficientes estavam dizendo os mesmos tipos de coisas de maneiras diferentes, vindo de lugares diferentes, e eu soube o que era real, o que tende a funcionar. Levou meses, mas eu encontrei. Magia Real."

Ele começou a erguer mais a cabeça enquanto falava. Pela primeira vez desde que eu havia chegado perto dele, ele conseguiu me olhar nos olhos. Este era o verdadeiro John Carlisle. Não o desgraçado esgotado para quem eu tinha andado alguns minutos atrás.

"John. Posso chamá-lo de John? Você sabe que isso não existe."

Ele realmente sorriu com desdém para mim.

"Claro, você está certo. Do jeito que você está pensando, absolutamente. Ninguém pode 'lançar bola de fogo' sem usar um lança-chamas. Pessoas não são transformadas em sapos. Você não pode transformar o dia em noite, ou andar através de paredes, ou transmutar chumbo em ouro. A magia não move prótons, nêutrons ou elétrons. Não tem nada a ver com isso. Eu disse que acontece no nível da nossa experiência. Pense no que isso significa."

"Não estou entendendo."

"O que nós vemos? Nós vemos comprimentos de onda de luz? Não. Nós vemos Cores. Nós as vemos como bonitas, ou feias, ou neutras. Sentimos algo em relação a elas. Algumas dessas cores formam formas, e nós as vemos como objetos, ou criaturas, ou pessoas. Elas podem inspirar amor, ou medo, ou saudade, ou pavor. O que nós ouvimos? Nós ouvimos vibrações no ar? Não, nós ouvimos Sons. Parte disso é linguagem. Parte é música. Parte tem significado. Parte é só barulho. Esse é o nível em que funcionamos. Nós criamos e detectamos Significado. Saliência. Implicação. Associação. Existem coisas como honra, e respeito, e traição, e perfídia. Há esperança, e inspiração, e horror, e sofrimento, e amor. Esse é o mundo em que realmente vivemos. A magia é tão real quanto todas essas coisas. Quando você começa a falar sobre matéria e energia e coisas assim, bem, isso é só matemática. Abstrações explicativas. Modelos teóricos. Não, não... RELEVÂNCIA. Essas coisas não nos atingem onde vivemos. A humanidade existiu por dezenas de milhares de anos antes de começarmos a pensar assim. Ah, mas um toque gentil de um ente querido? Um beijo da sua mãe? Ou uma expressão severa de alguém em autoridade? Essas são as coisas que verdadeiramente nos afetam."

Por mais que eu quisesse pensar nesse cara como um maluco, não consegui. Eu trabalhava com tudo aquilo no meu trabalho, todos os dias. Uma expressão severa? Porra, eu tinha usado isso com a esposa desse cara.

"Então... magia é Psicologia. E Emoção."

Isso me rendeu outro sorriso de desdém.

"Ah. Você é um reducionista. Bem. Você não está totalmente errado, mas está longe de estar certo. Há muita psicologia e emoção NA magia, mas isso não chega nem perto de ser a história toda. Você poderia muito bem dizer que as melhores panquecas que você já comeu, aquelas que sua mãe fez numa manhã perfeita quando você tinha oito anos, as que tinham gosto de luz do sol, e amor, e validação, e a celebração de um novo dia? Elas eram só 'trigo'. Talos secos de grama que cresceram do chão e foram transformados em pó. Isso é tecnicamente correto, mas perde completamente o ponto."

"Então... o que mais está acontecendo? Quer dizer, isso conta como magia?"

"Ah. É tanta coisa. No nível prático, existe uma estrutura para isso. Não importa O QUE você faça, mas algumas coisas já provaram funcionar muito bem; linguagem e ritual que têm a força da tradição. O importante é que você esteja bem praticado e consiga se relacionar com isso adequadamente. Há uma invocação, depois algum tipo de ação ou oferenda, seguida por um apelo ou petição muito específico que você está fazendo, e um encerramento ou selamento no final. Essa é a forma básica de qualquer feitiço. Essas coisas podem ser longas ou curtas, casuais ou formais como você quiser, podem envolver quantas pessoas forem e se dirigir a qualquer coisa. Também tem a motivação e a força de vontade que você coloca nisso, a energia que você gera e como se sente a respeito. É importante se preparar adequadamente, e o contexto é tudo. A parte mais complicada, porém, é lidar com o que ou quem mais você invoca. Não pode vir só de você."

"O que quer dizer?"

"Existem energias. Espíritos. Zeitgeists. Egrégoras. Anjos, demônios, ou deuses. Elementais. Conceitos. Grandfaloons. Eles têm domínios ou características relacionadas ao que você pretende realizar. Você pode estar rezando pela intercessão de um santo, ou apelando para o vento oeste, ou fazendo uma oferenda ao espírito da terra, ou o que for. Talvez você faça isso 'Em nome do Amor', mas está se conectando a ALGO. Essa é a parte que soa como mumbo jumbo, admito. Mas o fato frio e concreto é que toda civilização humana em toda a história reconheceu isso, e trabalhou com tais coisas, e as tornou parte de nossa cultura e linguagem e padrões cotidianos de pensamento."

"Isso... soa mesmo como mumbo jumbo."

Ele se virou e me olhou diretamente nos olhos. Seu olhar me atravessou.

"Me diga que você nunca, jamais, em toda a sua vida, entrou em um cômodo e sentiu uma sensação estranha. Nunca sentiu arrepios. Ou, pense ao contrário - nunca entrou em um lugar e pensou 'Nossa, isso aqui é agradável, me sinto em casa.' Me diga que nenhuma pessoa jamais pareceu... Errada, de algum jeito, sem razão explicável. Ou que não houve ninguém com quem você se conectou imediatamente ao conhecer, confiou de cara e soube que seria sempre seu amigo. Me diga que isso nunca aconteceu. Diga em voz alta, Sidney Schecter."

Não consegui. Acho que só fiquei de boca aberta.

"Você é policial. Tenho certeza que desenvolveu seus instintos, então sabe do que estou falando, posso ver. É simples assim. Não há ciência nisso, mas funciona. Você não pode negar. É tão real quanto o chão que você pisa. Diabos, você provavelmente aprendeu sobre isso na Escola Hebraica. Cabala. A Gematria. Misticismo judaico. Os israelitas aprenderam magia com os egípcios, sabe."

Certo. Agora estávamos entrando em território de maluquice, talvez, mas eu não podia simplesmente descartar o homem.

"Esse é o meio em que a Arte é criada. O ritual é o método. A emoção, a psicologia e a simbologia, essa é a substância. E a Magia... esse é o resultado. A experiência real disso." Ele se virou, levantando-se agora, e olhou para longe.

"Você perguntou 'Como eu fiz isso?' Eu odiava o homem. Para amaldiçoar alguém, para realmente, realmente, AMALDIÇOAR alguém, você precisa odiá-lo. Eu. Tinha. Tanto. Ódio. Eu tinha um foguete cheio de ódio, de dez andares de altura, mais volátil que oxigênio líquido. Usei o que aprendi para forjar uma chama de formato preciso do tamanho de uma casa, para canalizar aquele ódio em impulso e enviá-lo para a órbita baixa, sabendo exatamente onde ia aterrissar. Usei como arma, e o liberei sobre ele. Foi isso que fiz."

Ele parou, como se pensasse se deveria dizer a próxima parte. Abriu a camisa, revelando uma tatuagem sobre o coração. Era recente, ainda nítida e brilhante, em sua carne cinzenta e imunda.

"Dediquei minha vida a Alastor, o deus da vingança e das rixas de sangue. Sacrifiquei a mim mesmo, minha vida, minha felicidade e esperança, à causa da ira divina. A única coisa que existia para mim era FULMINAR o filho da puta. Mas ei. Todo mundo tem direito a uma opinião, né? Nenhuma lei contra nada disso. Diabos, eu nunca violei aquela maldita ordem de restrição."

"Há quem possa dizer que lançar uma maldição em alguém constitui uma ameaça."

"Ah, com certeza. Para ser justo, a comunicação pode ser uma grande parte de uma maldição assim. Para que ela caia bem, o alvo deve saber que está sendo amaldiçoado. Especialmente se ele sabe que fez algo errado e sente um pingo de culpa por isso. Esse sentimento, bem lá no fundo das entranhas... poderia canalizar a maldição para o corpo dele. Heh. Essa parte parece ter funcionado muito bem."

Seu sorriso cruel desapareceu, tornando-se mais contemplativo. Decidi ir em frente.

"O que, exatamente, foi que você fez? Algum tipo de ritual?"

"Hah! Em qualquer outro dia, eu mandaria você se foder e não diria nada sem um advogado. Mas realmente, qual é o ponto? Claramente não estou no meu juízo perfeito, e nada do que eu fiz poderia ter causado os problemas médicos daquele homem, não em nenhum tribunal. Então, que diabos, vou te contar. Por que não? Criei um Pote de Maldição. Um recipiente contendo os componentes materiais da minha raiva. Encontrei um pedaço de lixo, um pote velho de salsa. Era de plástico, amassado e vazando. Perfeito. Me esfaqueei nas entranhas e o enchi com meu sangue, com meu vômito, com minha própria merda e mijo. Profanei uma imagem do Claude FODENDO Leloup." Ele cuspiu no chão. Mais uma vez, começou a parecer o destroço fumegante de homem que eu havia encontrado. As sombras disso ainda estavam em seu rosto.

"Espanquei aquela foto com uma faca. A arrastei e arranhei. Bati nela com os punhos, com um martelo, com a testa. A amassei e pulei em cima, a rasguei em pedaços, transformei em lixo, porque ele É um lixo! Coloquei no pote. Borrifei spray de pimenta. Gritei e esperneei contra aquele pote por três dias. Joguei pregos enferrujados e pontiagudos, ouriços e fragmentos de lâminas de barbear velhas. Chorei, e lancei minhas lágrimas nele. Sempre que o via, eu xingava e me batia. Alguns dos hematomas ainda estão sumindo. Recitava para ele, uma longa e sinuosa ladainha de todo o infortúnio e fracasso e vergonha e humilhação e dor que desejava sobre ele. Derramei cada gota da minha alma nisso, e então, quando estava exausto, caía no sono, e recomeçava no dia seguinte."

Minha pele estava arrepiada. Senti um medo frio e profundo brotando do poço mais fundo das minhas entranhas. Algo na minha alma começou a gritar para eu me afastar daquela coisa que costumava ser um homem. Ele continuou falando.

"Perdi peso. Não comia. Não conseguia dormir. Era atormentado por pesadelos e visões. Quando não tinha mais nada, absolutamente nada, selei com barbante áspero e sujo e lacrei com cera escura que misturei com cinzas e graxa. Levei um mês."

"Onde está esse pote?"

"Não tenho mais. Já cumpriu seu propósito."

"Mas onde..."

"Está quebrado. Gastado. A maldição foi liberada. A carga foi entregue. Tudo que você encontraria é lixo manchado de merda. SE encontrar algo." Ele olhou de volta para mim, seu rosto como o de um cadáver. "E eu nunca vou contar."

Normalmente, quando interrogo alguém, a pessoa tem algo a perder. No mínimo, um homem ainda tem sua autoimagem, ou seus ideais. Podemos usar isso para mantê-lo falando, para fazer um acordo. Não era o caso aqui. Esse cara, ou o que restava dele, não tinha nada além da oportunidade de continuar falando com alguém que talvez ouvisse. Então, aproveitei o que pude e esperei. Após mais alguns momentos de desafio, ele relaxou.

"Não sei se isso constitui uma confissão. Provavelmente não a que você está procurando. Claro, para me processar, você teria que estabelecer que tanto o idiota quanto minha esposa vadia adúltera acreditavam, na época, que um lunático arruinado como eu REALMENTE PODIA lançar uma maldição sobre ele, E que havia uma chance de funcionar. Boa sorte com isso. Do jeito que as coisas estão, tudo que você tem é minha admissão de que não tinha nenhum dos dois em alta conta. E que exerci devoções religiosas privadas que nenhum dos dois sabia. Tenho quase certeza que isso é protegido pela primeira emenda."

"Você provavelmente está certo. Eu tinha que perguntar. Vai estar no meu relatório."

"Aposto que sim."

"Nada disso me parece uma resposta saudável à sua situação."

Ele tossiu uma risada sem graça.

"Acha mesmo? Sim, isso me fodeu. Ignorei todos os avisos que encontrei pelo caminho. Tudo que aprendi me dizia para colocar salvaguardas, proteções, camadas de proteção e distância. Tentar não levar para o lado pessoal. Eu poderia ter contratado alguém para fazer por mim. Poderia ter mitigado o efeito. Não quis." Ele balançou a cabeça. "Sabia que respingaria em mim. Sabia que a destruiria também. Todo mundo e tudo ao redor da situação seria queimado. Esse era o ponto. Eu queria uma tempestade de merda flamejante. Queria caos e destruição. Queria assassinar o MUNDO inteiro. E queria morrer. Não tinha mais nada pelo que viver. Isso foi tanto sobre meu suicídio quanto sobre minha Vingança."

Só olhei para ele, atônito. Merda. Esse cara se qualificava como 'perigo para si e/ou para outros'?

"Uma coisa que li colocou muito bem: tentar machucar alguém com uma maldição é como tentar espancá-lo dando cabeçadas nele com seu rosto." Outra risada sem humor. "Isso é dizer pouco. É muito pior que isso. Tudo que você joga para o universo, bom ou ruim, volta para você três vezes mais forte. Essa é a regra. Honestamente, teria sido muito mais fácil atirar nele, e depois dar um tiro na minha cabeça. Mais limpo também."

Então ele começou a tossir. Coisas... subiram. O tipo de coisa que você nunca iria querer tossir irrompeu de sua goela imunda e caiu na lama à sua frente. Ainda tenho pesadelos com isso. Mas na hora, eu ainda tinha um trabalho a fazer.

"Escute. John. Posso te levar a algum lugar? Te ajudar a se limpar."

"Não vai adiantar. Me prenda se quiser. Diga a todos que você acredita seriamente que um homem louco e destruído pode realmente causar uma embolia em alguém brincando com seu próprio sangue e merda e ficando muito bravo."

"Não é sobre isso. Você não está bem."

"Sim. Como eu disse. Essas coisas têm um preço." Ele olhou para mim, seus olhos quase totalmente mortos. "Valeu. A pena."

Mal me lembro, mas meu corpo assumiu o controle e recuei horrorizado. Não havia mais nada humano naquela... coisa.

Deixei-o onde o encontrei.

Não dormi naquela noite.

Claude Leloup eventualmente morreu de complicações relacionadas ao seu derrame e embolias. Levou um tempo longo e horrível. Sua esposa nunca se divorciou dele, preferindo herdar seu patrimônio diretamente, embora permanecessem separados.

Janice Carslile divorciou-se de seu marido John à revelia e nunca se casou novamente. A história da maldição tornou-se a história de sua vida, que ela relatava sem parar a quem quisesse ouvir. Com o passar dos anos, encontrou cada vez menos ouvidos receptivos. Ela definhou, lenta, dolorosamente, e cada vez mais sozinha... rumo à loucura.

John Carslile nunca mais foi visto. Imagino que o que restou dele ainda possa estar por aí, vagando por algum lugar, sem-teto, despedaçado e perdido.

Ainda penso naquele cara. Quando penso, meu sangue gela e ainda não durmo, mesmo depois de todos esses anos.

***

"Não se metam nos assuntos dos magos, pois eles são sutis e rápidos em se irar."

-J.R.R. Tolkien

***

Por favor, todos, lembrem-se, viver bem REALMENTE é a melhor vingança. Muitos dos meus comentaristas queriam ver mais histórias do tipo Queime a Vadia... então, aqui está. E eu entendo o sentimento, de verdade. Vivi com ele por anos. Não me fez bem nenhum e infligi muito dano a mim mesmo, embora nada tão terrível quanto o que o pobre Jack Carlisle fez. Aquilo em que focamos, se amplifica. Então, tomem cuidado para onde apontam sua alma. Vocês podem ver perfeitamente bem aonde estão indo com ela.

-Cockatoo