A Mulher do Meu Pai Cap. 08 - Azul
John acordou enquanto ainda estava escuro. Não teve certeza até olhar o relógio que eram, de fato, sete horas. Os dias estavam encurtando rapidamente agora. Mas sua nora ainda dormia, nua na cama ao lado dele, e ele não queria acordá-la cedo demais.
Deitado de costas, ele enfiou a mão debaixo das cobertas e envolveu o dedo em volta de sua fiel ereção matinal. Ainda estava um pouco pegajosa, de onde ele tinha ejaculado dentro da esposa do filho na noite passada, e então ficado em cima dela, saboreando o momento pelo máximo de tempo que conseguiu.
Se estivesse sozinho na cama, sem dúvida teria "cuidado" da ereção, da maneira que vinha usando há cerca de 48 anos; mas não queria acordar Michelle, e claro que esperava que ela cuidasse disso.
Ele permaneceu ali ao lado dela até a luz começar a filtrar pelas persianas. E agora ela estava se mexendo, virando-se para encará-lo, abrindo os olhos.
"Ei, você", ele sussurrou.
"Ei." Ela se aconchegou nele e o deixou levantar seu queixo para dar um beijo de bom dia, mas manteve os lábios franzidos. "Deixa eu ir escovar os dentes", ela disse.
"Claro, claro", John respondeu. "É que eu meio que odeio começar o dia."
"Não temos pressa", ela disse, escapulindo de debaixo dos lençóis.
É, John pensou; mas os sons de água corrente e descarga sem dúvida acordariam seu filho Ryan, que dormia no sofá. A seis metros de distância, logo do outro lado de uma única porta fina.
Numa gaiola de castidade.
"Só pensando no Ryan", John disse baixinho.
Michelle sorriu para ele e arqueou as sobrancelhas. "Ah, acho que ele vai lidar com isso. Lembra, este é o último dia disso para ele também."
John apenas balançou a cabeça, e observou o traseiro perfeitamente em forma de coração dela se mover, daquele jeito, enquanto ela entrava no banheiro e fechava a porta.
Ele entendia o fetiche do filho agora. Não que se identificasse; mas tinha lido o suficiente nas últimas semanas para começar a entender como alguém podia erotizar a angústia e o tormento de saber que a esposa estava transando com outro homem. Até mesmo como ficar confinado naquela gaiola de pau podia deixar o usuário constante e implacavelmente excitado, por dias a fio.
E ele certamente tinha abraçado seu papel no jogo deles, que agora entendia ser uma atividade mais comum do que jamais imaginara. Era excitante fazer amor com uma mulher casada que estava disposta a oferecer sexo, e quase nada além de sexo, em vez de compromisso e obrigação e uma vida inteira de tarefas de fim de semana. Ele até começara a gostar da ideia de suplantar o marido, diminuí-lo. Era um paradigma intrigante. Começara a considerar como poderia encontrar um casal assim em Phoenix.
A versão desse fetiche do Ryan era perfeita, ele pensou. John não estava traindo, lidando com o medo de ser pego. Nem estava fazendo o papel de um vibrador humano, um "pau de acrobacias" se apresentando sob demanda para um diretor voyeur de pornô amador. Seu filho estava simplesmente quieto, aquiescendo às preferências de John, especialmente seu desejo de ter Michelle em particular, e não discutir o assunto. Cedendo sem palavras à sua... primazia sexual.
Quando Michelle voltou do banheiro, John rolou da cama para sua vez. Melhor ficar confortável, mesmo sabendo que o filho os ouviria e estaria doendo de frustração a poucos metros dali. Ou talvez especialmente sabendo disso.
Enquanto escovava os dentes, considerou como esses momentos mundanos tornavam seu tempo com Michelle tão "real". O relacionamento deles era uma fantasia, claro; mas Michelle era uma mulher real com bafo matinal e menstruações e, presumivelmente, evacuações, e ela não tentava fingir o contrário.
Quando ele voltou para a cama, Michelle o alcançou, e rolou de lado para que se encontrassem num abraço fácil. Ele sentiu os seios macios e perfeitamente proporcionados dela pressionando seu peito peludo. Sentiu seu pau, temporariamente murcho enquanto esvaziava a bexiga, crescendo contra as coxas dela.
"Sabe, eu adoraria que você viesse me ver em Phoenix num fim de semana", ele arriscou.
"Mmm", ela respondeu, um som encorajador. "É, mas... nós combinamos."
"É", ele disse.
Eles tinham combinado no Dia do Trabalho que, por mais divertido que estivesse sendo — por mais divertido que estivesse sendo para os três, ela assegurou —, não podia continuar para sempre. Pelo menos não do jeito que estava. O momento era certo, para ele aceitar esse próximo trabalho no Arizona, e para ela e o marido redefinirem o casamento, começando uma família.
"Estarei de volta no Natal", ele suspirou.
"Sim. E vai passar conosco, certo?"
"Claro", ele respondeu. Claro, da última vez que passara um fim de semana com eles, expulsara o filho do quarto principal e fodera Michelle meia dúzia de vezes enquanto Ryan era banido para a suíte de hóspedes.
Então, e da próxima vez? Ela não insistira que tinha acabado para sempre, e ele evitara fazer a pergunta. Talvez no Natal ele pudesse retomar o quarto principal, e se reacostumar com o corpo delicioso de sua nora já grávida até então.
Ele decidiu arriscar. "Mesmo arranjo de dormir da última vez?"
"Acho que teríamos que conversar sobre isso."
Bem, então! Uma resposta melhor do que ele temera.
"Então..." ele começou a dizer. Fez uma pausa. Então foi em frente e jogou os dados. "E se você não estiver grávida ainda até lá?"
Ela ficou em silêncio por mais tempo do que ele esperava. "Acho que teríamos que conversar sobre isso também."
Ele a agarrou e a rolou de costas, compelido pelo súbito impulso de cobri-la.
"Vou passar o Natal com vocês", ele sussurrou. Pensara muito nisso nas últimas três semanas. "E aí, eu gostaria de te levar para uma semana. Talvez México."
Ele a sentiu estremecer sob ele. E então dizer: "Ai, Deus."
Ele investiu contra ela, sentindo a parte de baixo do pau deslizar sobre sua umidade enquanto as pernas dela subiam ao redor dele.
"Isso deixaria o Ryan maluco", ela murmurou. E fez uma pausa.
"Especialmente se eu não estivesse grávida ainda."
Ah, Jesus, ele pensou. Sabia que ela era uma mágica quando se tratava de interpretar papéis, mas...
"Você sabe que não podemos fazer isso", ela sussurrou.
Claro, ele reconheceu, silenciosamente.
"Mas podemos fingir", ela acrescentou.
"Michelle", ele ofegou.
"Me conta", ela sussurrou. "Me conta o que você quer."
***
Eu podia ouvi-los, claro. Não o que estavam dizendo; a conversa deles era abafada demais para entender qualquer coisa. Mas eu podia perceber que estavam conversando, e ocasionalmente rindo. E eu definitivamente sabia quando eles começavam a ter aquele outro tipo de conversa, do tipo que produzia gemidos e grunhidos e o ranger rítmico das molas da cama.
Caramba, eu pensei; ela não estava só me provocando. Meu velho realmente tinha resistência. Os sons continuaram sem parar, exatamente como ela sempre me dizia que meu pai fazia, mergulhando para dentro e para fora dela enquanto ela gozava repetidas vezes. Por uma boa meia hora, talvez quarenta e cinco minutos. Eu estava doendo na minha gaiola, cheio de desespero. E admiração.
Eu tinha feito café e estava sentado, olhando distraidamente para revistas velhas quando Michelle escapuliu do quarto do papai, vestindo apenas um roupão de cetim branco. Ela veio e se inclinou e beijou minha testa.
"Bom dia, querido", ela disse. "Dormiu bem?"
Eu apenas sorri fraco. "Bem..."
"Tudo bem", ela me cortou. "Eu posso dirigir para casa."
Ela foi para a cozinha e se serviu de uma xícara de café. No outro quarto, eu podia ouvir o chuveiro funcionando. Acho que quando você é um homem maduro tendo sexo energético duas vezes por noite, você precisa de muitos banhos.
Michelle voltou e se acomodou ao meu lado, encolhendo os pés debaixo de si. Eu podia sentir seu calor através do roupão fino. E eu podia cheirá-la, uma mistura picante de seu perfume desvanecido, a colônia dele e transpiração, e o aroma distinto de sexo. Ela não cheirava mal. Era sutil. Mas eu era um sommelier quando se tratava de detectar notas sutis no buquê da minha esposa.
Ela levantou a mão e a colocou no meu queixo, virou meu rosto, e me beijou. Seus lábios macios nos meus, convidativos. Ela os separou ligeiramente e roçou a língua contra meus lábios, então se afastou, mas apenas um pouco.
Ela respirou fundo, seus seios inchando contra o tecido brilhante e opaco, então recuando novamente.
"Então", ela disse, "Seu pai e eu conversamos um pouco esta manhã."
Eu assenti. É, imaginei que sim.
"Ele me convidou para ir a Phoenix com ele."
Eu me sacudi com aquilo. Mas não era como se eu já não tivesse me torturado com a ideia.
"Ah", eu respondi. "Hmm... quando?"
"Bem, mais tarde nesta semana. É quando ele vai."
Senti a familiar sensação de vertigem. "Hããã..." Eu me ouvi gaguejando, então me recompondo. "Para ajudar ele a se mudar?"
Ela se inclinou para mim, seus seios macios envolvendo meu braço. Sua mão deslizando para baixo para envolver minha gaiola através da calça do pijama.
"Mmm, é, isso, claro. Mas não. Para os três meses inteiros."
Eu joguei a cabeça contra o encosto do sofá, e ela riu. "Meio excitante, não é?"
Meio excitante? Ah, caralho, não. Ah, caralho, sim. Ela tinha acabado de parar a pílula. Eu sabia que ela estava me provocando. Ela tinha que estar me provocando. Mas, ah caralho, ah caralho, ah caralho.
"E sabe", ela continuou, sua mão ainda entre minhas pernas, seus dedos fazendo cócegas nos meus testículos distendidos, puxados para cima pela base da gaiola. "Eu realmente gostaria que você ficasse trancado o tempo todo."
Eu me perguntei se meu pai ouviria meu gemido no chuveiro.
"Awnnn", ela arrulhou. "Tudo bem. Você vai sair até o Natal."
Fechei os olhos e tentei não hiperventilar. Eu estava vagamente ciente do chuveiro sendo desligado no outro quarto.
"Ryan, amor", ela estava sussurrando no meu ouvido. "É o que você quer, não é?"
Ah, Jesus. Qual era minha palavra de segurança? Ah, é. Mas eu não a usei. Queria ouvir o que ela diria em seguida.
Mas ela não disse nada. Ela só continuou fazendo cócegas nas minhas bolas, enquanto meu pau tentava partir a gaiola ao meio.
"Mas..." eu ofeguei. "E o seu trabalho?"
"Ah, posso trabalhar remotamente", ela respondeu. "Verifiquei isso na semana passada."
Claro que tinha. "O que eu diria para todos?"
Ela deu de ombros. "Isso é com você."
Jesus, Jesus, Jesus. Jesus me salve, porque não posso me salvar.
Mas Jesus ficou em silêncio.
"Hmmm", ela disse, depois de uma pausa muito longa. "Foi o que eu pensei."
Então meu pai saiu do quarto. Totalmente vestido.
"Café da manhã, alguém?" foi tudo que ele disse.
"Parece maravilhoso", Michelle disse, levantando-se.
***
O café da manhã fora estranho, mas nenhum de nós discutiu o que aconteceria em seguida. Claro, ela ainda estava me provocando. Mas ele tinha alguma ideia do que ela acabara de me propor? Eu não queria perguntar.
Michelle nos levou para casa. ("Claro", ela me dissera com uma piscadela, fora do alcance do meu pai. "Quero dizer, tenho que fazer as malas para o Arizona, não tenho?") Incrivelmente, adormeci no banco do passageiro. Estava exausto. Mas meus sonhos eram assombrados pela imagem dos dois, em Phoenix, transando todas as noites. Pelos próximos três meses.
Quando não estava dormindo, mantive os olhos fechados e ouvi o zumbido da estrada sob os pneus, e deixei minha imaginação me levar a lugares sombrios. E em pouco tempo, eu não conseguia mais distinguir o que era sonho, e o que era minha aceitação semiconsciente e voluntária do que minha vida poderia se tornar.
Chegaríamos em casa, e Michelle começaria a fazer as malas. Não para um fim de semana, mas para três meses no Arizona. Eu observaria. Não discutiria. Não tentaria impedi-la.
Eu queria que ela fosse.
Eu queria que ela fizesse isso. Comigo. Para ele.
Eu vinha lutando para manter a cabeça fora d'água por tanto tempo, que finalmente me render ao inevitável parecia... irresistível.
Ela iria para ele, não por uma noite ou um fim de semana, mas por três meses. ("Pelo menos", eu a ouvi sussurrar nos meus ouvidos, estereofonicamente, como se ela me tivesse amarrado a um poste e estivesse circulando atrás de mim, uma vilã de desenho, uma femme fatale.)
Admita, você também sempre quis simplesmente se soltar e deixar a Mulher-Gato fazer o que quer. Ou Bellatrix Lestrange. Michelle, na verdade, até se parece um pouco com Kathleen Turner em "Corpos Ardentes". Você sabe que não vai acabar bem, mas você precisa ver até o fim.
Ela estaria lá. Morando com ele. Como sua mulher. A mulher para quem ele voltava para casa toda noite. Toda noite! Na cama dele, toda noite e toda manhã até que eventualmente, talvez depois de três ou quatro semanas, fosse tão confortável que eles simplesmente dormissem um ao lado do outro sem fazer amor lânguido ou trepar furiosamente antes.
Eu estaria aqui, cuidando da minha vida, trabalhando durante o dia, perambulando pela casa e doendo na minha gaiola à noite, chafurdando na minha vacuidade, minha miséria, minha perda. Inventando alguma história para os vizinhos sobre a ausência de Michelle; ela trabalhando remotamente enquanto ajudava algum membro da família com... alguma coisa.
Ainda bem que minha vizinha Dani estava fora na faculdade no outono. Ela tinha exatamente o tipo de imaginação perversa e percepção para ver através de mim e deduzir a verdade da minha situação.
Embora, talvez, eventualmente todos soubessem. E eu seria o objeto de fascínio mórbido e piedade.
Enquanto isso, eu seria casto, e na beira constante do orgasmo trêmulo, mas nunca passando do limite. Porque Michelle podia ser a mulher do meu pai agora, mas eu ainda era seu marido, e ela ainda era dona da minha fidelidade, e dos meus orgasmos. Eu queria que ela os tivesse, que desfrutasse de sua posse, mesmo que os colocasse em um armário trancado.
Eu adorava a ideia de que ela pensaria em mim, talvez no final da tarde, mais ou menos na hora em que eu estaria voltando do trabalho; e se divertisse com minha situação difícil e se excitasse com seu poder sobre mim. E assim, quando meu pai entrasse pela porta um minuto depois, ele ficaria satisfeito com a forma como ela o receberia, e em instantes ele a teria no balcão da cozinha, coxas enroladas ao redor dele, enfiando sua ereção súbita num canal vaginal já bem lubrificado para ele pela excitação dela com minha submissão.
E a cada noite, eu mexeria o caldeirão do meu ensopado de miséria escrevendo erotismo. Noite após noite, mais algumas páginas, outro cenário, mas sempre com os mesmos personagens, e sempre culminando, por assim dizer, com meu pai inseminando minha esposa. Eu costumava escrever erotismo até chegar a uma cena ou uma virada de frase que me fizesse me masturbar até passar do limite. Não mais. Eu escrevia até precisar fechar os olhos, embora o sono sempre viesse muito mais tarde. E o orgasmo tranquilizador nunca vinha. Agora eu escrevia até o personagem do meu pai poder relaxar em sua névoa de satisfação pós-orgásmica, agarrando o corpo saciado da minha esposa contra o seu lado. Exatamente como meu pai real estava fazendo na vida real a três mil quilômetros de distância.
E finalmente, eu tentaria escrever do ponto de vista de Michelle. Eu nunca tinha feito isso antes. Parecia uma violação da privacidade dela. Estar dentro da cabeça dela seria saber quando ela estava me provocando e quando não estava, e isso seria como estragar meu próprio Natal bisbilhotando meus presentes no armário dos meus pais.
Mas eu queria "estar lá" quando ela acordasse no meio da noite, sentindo o pequeno "pum" em seu abdômen inferior, e percebendo que eram cólicas de implantação. Que o óvulo que uma das centenas de milhões de espermatozoides do meu pai fertilizou cinco ou seis dias atrás, tinha se implantado em sua parede uterina. E ela sorriria, e cutucaria meu pai no sono dele, e quando o tivesse despertado, sussurraria para ele: "Ei. Estou grávida."
***
Depois que acordei, ela não mencionou Phoenix novamente. Quando chegamos em casa, ela estava cansada, e tirou uma soneca à tarde enquanto eu fazia uma corrida rápida ao supermercado, ainda confinado à minha gaiola.
Mas na hora do jantar — durante o preparo da refeição, na verdade! — ela veio até mim e fez toda uma encenação para tirar minha gaiola. Eu até ganhei um boquete ali mesmo na cozinha, encostado no balcão, minha linda esposa de joelhos na minha frente. Não até o final. Ela tinha outros planos para o meu orgasmo. Mas eu não estava reclamando. Embora tivesse pensamentos maldosos sobre como boquetes diurnos, com ela de joelhos, eram o tipo de mimo que namorados ganhavam, não maridos. E tive que me perguntar quantas vezes meu pai poderia ter desfrutado da experiência.
Quando fizemos amor naquela noite, fiquei agradavelmente surpreso com meu desempenho. Não que eu não esperasse ficar excitado; isso não seria problema. Fiquei aliviado por ter conseguido durar o suficiente para Michelle ter um orgasmo. Porque, embora nenhum de nós dissesse nada sobre o assunto, o que eu não conseguia parar de pensar era que ela já podia estar grávida. Ou, mais precisamente, ela já podia ter um óvulo fertilizado, cortesia do meu viril pai de sessenta anos, a caminho do útero dela.
E toda vez que transávamos na semana seguinte, o mesmo pensamento me mantinha excitado e, bem, vigoroso. Se Michelle engravidasse neste ciclo, eu não saberia com certeza quem era o pai. E eu não tinha certeza de como ou se poderia descobrir. E isso era terrivelmente excitante.
Michelle menstruou na terceira semana de outubro. Ela não estava preocupada. "Nunca esperei engravidar no primeiro mês sem pílula", ela me garantiu. Eu também sabia que, estatisticamente, não era provável. O que eu não queria admitir em voz alta era que sentiria falta da terrível ansiedade de me perguntar, uma vez que ela engravidasse, quem era o pai; acalentando a possibilidade arrepiante e excitante de que fosse o filho do meu pai no forno dela.
Nos dias que antecederam o próximo período fértil provável, ela me provocou sobre me colocar de volta na gaiola. "Garantindo que você guarde tudo para mim!" ela riu. Ela não fez isso de fato. O que ela fez, no entanto, foi garantir minha tumescência desenfreada me contando sobre a oferta do meu pai de levá-la ao México depois do Natal.
Nos poucos dias em torno do Halloween, tive uma lição sobre a realidade do "sexo para fazer bebês". Alguns dos meus amigos que eram pais já tinham brincado sobre isso. Quando você está levando a sério ter um bebê, fazer sexo duas vezes por dia, quer ambos os cônjuges estejam com vontade ou não, pode se tornar um pouco mais pesado do que parece. Me ocorreu que foi por isso que ela introduziu a viagem ao México em nosso roteiro. Se ela estivesse cansada ou perdendo a lubrificação, tudo o que precisava fazer era dizer a palavra, e rapidamente meu sêmen estava jorrando dentro dela como ondas em uma praia de Baja.
Mas meados de novembro chegou, e ela não estava grávida. Desta vez ela pareceu desapontada, mas não necessariamente preocupada. Eu, porém, estava ficando preocupado. O Dia de Ação de Graças seria minha terceira e última oportunidade de engravidá-la, antes que meu pai voltasse no Natal.
À luz do dia, ela fazia referências a consultar um médico, a exames que poderíamos fazer para ver se algum de nós tinha problemas de fertilidade. Mas à noite — e em meus pensamentos privados o tempo todo — eu não conseguia deixar de pensar em uma maneira mais simples, rápida e natural de testar a capacidade dela de conceber.
E eu tinha certeza de que ela estava ciente da minha crescente ansiedade sobre o assunto, embora não confrontasse isso diretamente. Suas provocações se tornaram mais sutis, até que eu não tinha certeza se era uma provocação. Ouvir ela cantarolando "Oh, México", de James Taylor, enquanto carregava a lava-louças. Ou na cama, depois de fazermos amor, enquanto eu jazia ao lado dela, drenado de minha adrenalina e meu ardor.
Eu poderia ter insistido para que levássemos mais a sério a consulta a um especialista. Conseguir um compromisso, colocá-lo no calendário. Isso seria o lógico.
Ou talvez ela simplesmente deixasse o Doutor John Donovan fornecer seu tratamento de fertilidade especial em uma varanda enluarada em Puerto Vallarta.
Ela já sabia a essa altura. Pelo meu silêncio, minha aquiescência. Minha evitação neurótica da minha palavra de segurança. Se meu pai voltasse no Natal, e ela não estivesse grávida e fértil, eu não o impediria de levá-la para a cama, ou para Cancún. Caberia a eles.
***
Faltavam duas semanas para o Natal. Eu estava fazendo compras online de Natal, coisinhas para minha equipe, quando Michelle entrou na sala de estar e sentou no sofá ao meu lado.
Ela me deu um olhar triste e ergueu um pedacinho de papel. Olhei para ele perplexo, e ela estendeu a mão para que eu pudesse pegá-lo e examiná-lo.
Minha respiração ficou presa na garganta. Era a embalagem vazia de um absorvente interno.
"Ah..." consegui dizer. "Você... ficou menstruada."
Ela assentiu.
"Você... não está grávida."
Ela projetou o lábio inferior e balançou a cabeça, lentamente.
O simples fato de ela não ter engravidado este mês, pelo terceiro mês consecutivo, não teria sido tão devastador, se eu fosse um homem normal. Se tivéssemos um casamento normal. Mas para mim, significava algo muito mais.
Eu tinha falhado. Tinha tentado e ficado aquém. Tinha jogado um jogo estúpido, e agora era hora de pagar o pato.
Porque agora, em duas semanas, meu pai ia voltar para casa no Natal. E depois levá-la para uma semana no México. Enquanto ela ovulava novamente. E ele a possuía repetidamente, enchendo-a várias vezes com alguns bilhões de suas células espermáticas saudáveis, potentes e serpenteantes. Seu esperma comprovado.
Eu tinha me atormentado com a fantasia distorcida e proibida por meses, mas agora ela tinha se tornado realidade. Inevitável.
"Linóleo", eu crocitei.
"O quê?"
"Linóleo!" eu disse, com mais força.
Os olhos dela se arregalaram, mas eu estava tendo dificuldade em ler sua expressão.
"Você está usando sua palavra de segurança?" ela finalmente respondeu.
"Sim. Linóleo. Palavra de segurança. Palavra de segurança."
Os cantos da boca dela se curvaram num pequeno sorriso, mas eu não sabia dizer se era um sorriso feliz ou uma expressão de incredulidade.
"Você está usando sua palavra de segurança agora?" ela perguntou. "Depois de tudo isso?"
Senti as lágrimas que estavam se acumulando em meus olhos começarem a escorrer pelo meu rosto. "Sim", eu ofeguei. Me senti patético e desesperado.
"Você... é..." ela começou a dizer.
"Sinto muito", eu soluçei. "Sinto muito..."
"Você... é... tão divertido de brincar."
Olhei para ela confuso. Ela estava começando a sorrir novamente. Desta vez era um sorriso largo. Ela enfiou a mão no bolso e puxou outra coisa e me entregou.
Era um teste de gravidez. Peguei dele, minhas mãos tremendo. Olhei para ele, e olhei de novo, mais de perto.
Duas pequenas linhas azuis na janela. Positivo.
Ela estava grávida!
"Você quer dizer... você está..."
"Grávida!" ela radiante. Ela jogou os braços em volta de mim e acrescentou: "Você me pegou, senhor."
Ela deve ter notado imediatamente que meu corpo ainda tremia com tremores secundários e desorientação. Ela recuou e me segurou pelos ombros.
"Desculpe", ela disse timidamente. "Eu só precisava te provocar uma última vez."
Expirei profundamente e senti uma medida de alívio retornando ao meu corpo.
"Amor", ela me tranquilizou. "Eu amo, amo, amo te provocar. Mas eu sempre te disse, eu nunca ia deixar outra pessoa me engravidar."
Senti que precisava desmoronar nos braços dela. Ela podia me abraçar. Ela era a forte. Sempre tinha sido.
"Nós vamos ser pais", eu gaguejei, meus olhos se enchendo de lágrimas novamente.
"Uh huh."
"Você vai ser mamãe."
"E você vai ser papai", ela ecoou de volta para mim. E então acrescentou: "Inequivocamente."
Não pude deixar de rir do que ela quis dizer com isso.
"E você sabe o que mais isso significa?" ela perguntou.
"Me diga."
"Eu vou para o México!"
Tossi, como se tivesse engolido errado. "O... o quê?"
Ela se afastou e vi que seus olhos brilhavam com uma travessura familiar.
"Bem, é claro! Por que não?" ela provocou, arqueando uma sobrancelha. "Seu pai sente minha falta. E ele foi tão legal com tudo isso. Ele merece um pouco de atenção.
"E... ele não pode me deixar mais grávida."
Levantei-me, mas tive que me apoiar no batente da porta para me sustentar. Por todo o absurdo na minha vida maluca nos últimos meses, eu não tinha imaginado que essa seria a conversa que eu teria dois minutos depois de descobrir que ia ser pai.
Mas é claro, é claro, meu pau estava duro. E eu tinha que admitir, já fazia três meses desde que eu tinha me imerso nesse tipo de angústia erótica turbulenta e vertiginosa. E eu tinha sentido falta.
"Me diga que você não quer", ela me desafiou, com seu sorriso malicioso.
Não respondi, pelo menos não verbalmente, mas ela sempre soube me ler. Ela veio e jogou os braços em volta do meu pescoço e se apertou contra mim, deslizando facilmente de doce para sensual. De esposa para diabólica. Minha ardilosa corna estava de volta.
E ela podia perceber que estava certa. A evidência estava se esfregando contra a barriga dela.
Seus lábios me fizeram cócegas e seu hálito estava quente no meu ouvido enquanto ela sussurrava: "Imagine só. Você fica aqui a semana toda, sozinho, e pinta o quarto do bebê. Todo trancado na sua gaiola. Enquanto eu estou aproveitando o sol, e as ondas... e o grande, grosso..." ela pegou o dedo e desenhou um pequeno círculo no meu peito trêmulo, e terminou: "... bem, você sabe."
"Sim", me ouvi dizendo. Concordando. Aceitando. Abraçando a ideia.
"Me ama?" ela sussurrou no meu ouvido.
Sim. Sim, eu amava. Mais do que eu poderia dizer, ou, francamente, entender. Apenas balancei a cabeça.
"Bom. Eu também te amo. Te amo do jeito que você é.
"Você é meu marido. Você é o pai do meu bebê. Espero que ainda encontremos maneiras de brincar com nossos jogos pervertidos enquanto ambos quisermos, mas no fim das contas você está preso a mim."
"Mas seu pai ainda é dono da minha boceta."